Era uma esperança, o que sempre me disseram que é um bom augúrio. Depois a esperança começou a andar bem de leve sobre o colchão.

Era verde transparente, com pernas que mantinham seu corpo em plano alto e por assim dizer solto, um plano tão frágil quanto as próprias pernas que eram feitas apenas da cor da casca.

Dentro do fiapo das pernas não havia nada dentro: o lado de dentro de uma superfície tão rasa já é outra própria superfície. Parece com um raso desenho que tivesse saído do papel e, verde, andasse.

Mas andava sonâmbula, determinada.

Sonâmbula: uma folha mínima de árvore que tivesse ganho a independência solitária dos que seguem o apagado traço de um destino. E andava com uma determinação de quem copiasse um traço que era invisível para mim.

Sem tremos ela andava. Seu mecanismo interior não era trêmulo, mas tinha o estremecimento regular do mais frágil relógio.

Como seria o amor entre duas esperanças?

Verde e verde, e depois o mesmo verde, que, de repente, por vibração de verde, se torna verde. Amor predestinado pelo seu próprio mecanismo semi-aéreo.

Mas onde estariam nela as glândulas de seu destino, e as adrenalinas de seu seco e verde interior?

Pois era um ser oco, um enxerte de gravetos, simples atração eletiva de linhas verdes. Como eu? Eu. Nós? Nós.

Numa magia esperança de pernas altas, que caminharia sobre o seio sem nem sequer acordar o resto do corpo nessa esperança que não pode ser oca, nessa esperança e energia atômica sem tragédia se encaminha em silêncio.

Nós? Nós.

Clarice Lispector (1920-1977) Escritora ucraniana-judia, que com cerca de dois meses de vida emigrou para o Brasil, com toda a sua família. Consagrou-se nacionalmente com crônicas e romances.