Por François Silvestre

Não é uma crônica,

nem verso, só teste.

 

uma tentativa de volta,

sem revolta, sem vista ou veste.

 

Nua, quase crua, sem casa,

na rua.

 

E por falar em nua, a velhice no banheiro

é pior do que espelho.

No reflexo espelhado há cortes, escolhas de lados.

Disfarce.

Lá, recanto do banho ou descarrego,

não há escape, revela-se.

 

Pele? Que nada, descasca, sem casca.

E no despenar-se vai o resto. Que nem merece narrar.

Foi teste.

 

Viver é esperar na porta do banheiro.

Após a fila, impaciência, do desassossego que desbanca,

o alívio enfim,

E o fim é contemplar as pelancas!

François Silvestre é escritor