Por François Silvestre
Sete e meia da noite, daqui na minha rede, neste quarto que dá para o nascente de Cajuais da Serra, ouço trovões. Saudade dos trovões da infância? Não. Desses eu tinha medo. Eram eles os pais da coalhada.
Dela, eu gostava. E da chuva, e tudo. Terminei essa frase imitando Holden Caulfield, como se fosse um adolescente no campo de centeio.
Desses trovões de agora eu gosto muito mais. Matam a saudade e seus estrondos me fazem esquecer que vivo num tempo de merda, num país de merda e num estadozinho de cocô, e nada.
De novo imito o apanhador num campo de esterco, e tudo.
Só a chuva e seus açudes salvam essa noite, dessa terra onde as “autoridades” satisfazem sua necessidades na privada fedida das sua salas, e tudo. E se reúnem para cagar juntos, e nada.
E chamam o povo para limpar-lhes as bundas com sabugos macios, após a colheita do milho esfregado nas fogueiras dos bajuladores. E cuspo.
Chove, chuva. O riacho está encharcado de todo o esterco dessa caganeira, e tudo. Toda água será pouca, e nada.
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