Sobral faz um passeio em que texto e traço se fundem (Foto: Divulgação)
Inspirado por pequenas peças sobre a vida cotidiana como o The Talk of the Town, da revista The New Yorker, que completou cem anos em 2025, e pelas Esquinas da revista Piauí, que chega aos vinte agora em 2026, Gustavo Sobral imagina um The Talk of the Beach, ou quem sabe Enseadas, trazendo esse espírito para o ambiente do verão e da praia.
Conversas à beira-mar é um livreto digital do jornalista e escritor, resultado de anotações durante um verão vivido na praia. Em textos breves e desenhos, o autor registra impressões sobre o tempo e o espaço à beira-mar, observando o cotidiano do litoral, paisagens, personagens e gestos que costumam passar despercebidos.
O trabalho combina escrita e ilustração em um experimento de jornalismo visual que acompanha o movimento das ondas, dos vendedores, das jangadas, dos surfistas e da vida comum das praias. O resultado, que poderia ocupar as páginas de uma revista, transforma cenas corriqueiras em narrativa sensível, onde texto e traço se complementam.
O livreto está disponível em formato digital para baixar e ler, enquanto a versão impressa está prevista para ser lançada em breve, conforme anunciado pelo autor.
O projeto integra o conjunto de obras que Gustavo Sobral disponibiliza em seu site, onde também estão títulos como Cenas Natalenses e O Guia do Verão.
Hoje acordei me sentindo leve. Melhor dizendo, de bem com a vida, feliz com os amigos que tenho e com certas conquistas materiais. Acordei motivado, disposto a exibir, expor o bem-estar que me envolve. Talvez isso tenha a ver com os quatro livros que li nas duas últimas semanas. Consumi um pedaço de dezembro e uma pontinha deste janeiro debruçado sobre as obras que revelarei logo a seguir.
Essas leituras interromperam um longo hiato de minha falta de interesse para conhecer o trabalho de outros autores. Pois é, o desânimo, a preguiça e o fastio me dominaram por quase um ano. Pode ser, como sou péssimo para memorizar datas, seguir o relógio e o calendário como se deve, existe a possibilidade de que o intervalo sem abrir um livro e ler seja maior. Porque, afora os contratempos, afora a dedicação aos meus próprios escritos, parece até que 2025 passou ligeiro feito assim um rastilho de pólvora.
Acho adequado usar a ordem de chegada. Começo, então, com Au Revoir, Mon Ami! — O Auto da Boa Morte, de autoria do poeta e prosador Júlio Rosado. Temos aqui um romance (quiçá uma novela) de fôlego e engenhosidade. O bom humor, a crítica corrosiva e a tragicomédia neste auto da boa morte são a tônica, a espinha dorsal da narrativa, cuja quantidade de personagens representa um desafio a mais para o ficcionista estreante. Não é coisa fácil caracterizar, movimentar (como em um tabuleiro de xadrez) tantos tipos marcantes e caricatos. Contudo Júlio conduziu todo esse elenco com pulso firme e notável mestria. Não vou, como está na moda dizer, dar spoiler. Nem acerca desta obra nem no tocante aos outros três títulos. O leitor que adquira esses trabalhos, saboreie as folhas e tire as conclusões que julgar apropriadas.
Seguindo o critério da chegada, em uma visita que me fez em uma tarde de que não lembro a data, rolou um cafezinho e fui presenteado pelo poeta, artista plástico e músico Airton Cilon com uma nova reunião de seus poemas. Com pouco mais de sessenta páginas, Inverno é uma seleta para maiores de dezoito amores. Sensível, versejador inveterado de uma paixão característica e plural, Cilon não nega a sua veia doce e transborda neste opúsculo toda a sua alma de bardo profundamente romântico.
Sem rimas e muito menos métrica, os versos de Inverno são por completo livres e ratificam a temática que o autor produz e publica desde os tempos dos cadernos de cultura dos jornais impressos, sobretudo no jornal O Mossoroense. Vejamos este exemplo do poema Amor e Contradição: “Sempre fui um/ romântico incurável, /um poeta errante/ passível de contradições, /um reincidente na arte/ de amar errado.” Novamente proponho ao leitor que encontre e constate todo o romantismo de Airton Cilon.
Faço uma pausa para um banho e um café. A tarde se arrasta nublada, abafadiça e cheia de poeticidade como um soneto do vate parnasiano Olavo Bilac. Bem, vou preparar a cafeteira. Daqui a pouco estarei de volta à escrevinhação. Restam dois livros sobre os quais desejo produzir algumas linhas. Ressalto, entretanto, que este relato não pode ser classificado como resenha e ainda menos um ensaio. Estou a anos-luz de um crítico literário. Isto é meramente um registro superficial. Suponho, porém, que nem é necessário fazer esta advertência. Até daqui a pouco.
Pronto, já regressei do banho e do cafezinho. Mantenho à mesa, à direita da escrivaninha, uma pequena caneca de café que vou bebericando aqui e acolá. O livro da vez é Mais Perto de Você: Notas de Amor e Cura, espécie de catarse da lavra de Carlos Oliveira, jovem e talentoso autor que faz a sua estreia no universo da literatura. O rapaz também é mossoroense, profissional do ramo de marketing. Reside fora do Brasil há vários anos. É, pelo que consta em seu livro, um cidadão do mundo. Mais Perto de Você: Notas de Amor e Cura, trabalho publicado primeiramente em inglês nos formatos impresso e digital pela Amazon, é uma longa viagem que o autor realizou pelos sinuosos e por vezes sombrios caminhos de sua mente.
Carlos faz um mergulho nas próprias entranhas psíquicas para encontrar a si mesmo e também interagir (por meio de sua escrita amena e com uma sintaxe de se tirar o chapéu) com um número expressivo de pessoas. O resultado dessa viagem, entrementes, é uma densa, didática e fraterna relação com todos que orbitam o mundo de Carlos Oliveira.
Vejam (quebro o trato e exponho um spoiler) o seguinte fragmento: “A Parte Dolorosa de Encontrar a Si Mesmo: A parte dolorosa de encontrar a si mesmo é a luta para traçar nosso próprio caminho enquanto buscamos conforto em um lugar onde já não pertencemos. É nessa busca por pertencimento que corremos o risco de nos perder.” Mais Perto de Você: Notas de Amor e Cura, sejamos corretos, não pode ser meramente definido como um livro de autoajuda. Nada contra o referido gênero. Vai muito além disso. Ao longo destas páginas o autor consegue transcender tal modalidade literária e tocar, com ternura e competência, o coração do leitor.
O quarto e último livro é Compassos Autobiográficos — Trajetória de Vida e Trabalho, conteúdo (como o próprio título informa) autobiográfico assinado pelo escritor e jornalista Passos Júnior. O autor é jornalista graduado pela Universidade Federal do Rio Grande do Norte (UFRN). Possui vasta experiência em rádio, televisão, jornal impresso e assessoria de imprensa. É especialista em educação sexual e estudos afro-brasileiros, além de mestre em gestão de processos institucionais pela UFRN. No decorrer de mais de quatro décadas, atuou na Rádio 96 FM, na Rádio e TV Tropical, no jornal Tribuna do Norte, nas assessorias de comunicação da Secretaria de Saúde e de Comunicação Social da Prefeitura do Natal, no jornal Correio da Tarde e na assessoria de comunicação do governo do estado do Rio Grande do Norte.
Desde de 2010, em Mossoró, através de concurso público, é jornalista da Universidade Federal Rural do Semi-Àrido (UFERSA). Desenvolveu projetos que entrelaçam história e imagem, sempre marcados pelo compromisso com a memória, a cultura e a educação. Com vigor narrativo e um olhar atento à escuta, Passos Júnior utiliza o audiovisual e a literatura como ferramentas para preservar memórias, valorizar o conhecimento e contribuir para a construção de novos saberes. Passos, enfim, com uma escrita afiada e direta, contribui com a história da comunicação social do Rio Grande do Norte e alhures. Eis, portanto, minhas leituras mais recentes.
“Rouquinho”, com um monte de coisas para não fazer, segue espichado (Foto: Bruno Ernesto)
Por acaso você notou que o rosto do outro desmonta qualquer discurso natalino e que não celebrar o Natal é uma escolha e fingir é uma atitude de má-fé?
Liev Tolstói sintetizou uma palavra numa única frase, quando disse que é mais fácil escrever dez volumes de princípios filosóficos do que pôr um deles em prática.
Se bem que Nelson Rodrigues, sem protocolos, diria a vida como ela é.
Foi-se o primeiro quartel do século XXI. Se não deu tempo para tudo, não se preocupe, pois ainda há tempo para muita coisa. Finado é apenas o ano.
A última semana do ano parece que anda aos solavancos. Ora lenta demais, ora acelerada demais, e tudo converge para o caos de final de ano.
Meu relógio é sempre adiantando mentalmente em dez minutos; para tudo. Especialmente se preciso sair apressado, pois é o tempo necessário para sair catando um a um os meus gatos, entorpecidos pela luz do dia.
Ao contrário do que você possa imaginar, o cochilo deles espalhados pela casa em verdade me dá um recado velado nessa correria diária. E se mesmo chamando para sair, não saem, aquele bocejo e aquela espreguiçada matinal deles apenas reforçam o recado.
Eles têm razão. Talvez seja esse o motivo pelo qual sempre preferi criar felinos.
Se você não pode contra o tempo, alie-se a ele.
Como diz o velho ditado: quem não tem cão, caça como um gato.
Bruno Ernesto é advogado, professor, escritor e presidente do Instituto Histórico e Geográfico de Mossoró (IHGM)
Durante a Segunda Guerra Mundial, havia uma máquina alemã que, em grande parte, foi a responsável pelo sucesso das operações das forças armadas de Adolf Hitler, a Whermacht.
Sua função era enviar mensagens criptografadas com as ordens do líder alemão, o Führer, para que as forças armadas alemãs atacassem os aliados.
Ela parecia uma máquina de datilografia. Possuía três rotores no tampo superior, com números gravados nos discos que, uma vez posicionados na sequência correta daquele dia específico, tal como um cadeado com segredo, embaralharam a sequência de cada letra que ia sendo digitada e, como camada extra de segurança, o operador escolhia uma letra do alfabeto, posicionando uma outra chave no painel inferior frontal da máquina, o que potencializava a criptografia, e enviava a mensagem eletrônica com mais de um sextilhão de combinações possíveis.
Dessa forma, ainda que a mensagem fosse interceptada por seu inimigo, seria impossível de decifrá-la antes do próximo ataque alemão, caso quem a interceptasse não possuísse uma máquina enigma e não soubesse a sequência exata dos três números dos rotores que deveriam estar posicionados naquele dia específico da leitura daquela mensagem.
Sem isso, a mensagem até poderia ser interceptada, entretanto, não poderia ser compreendida.
Essa máquina foi um pesadelo para os países aliados que lutavam contra Adolf Hitler e sua poderosa Whermacht.
Ninguém conseguia decifrar as mensagens alemãs e, assim, Adolf Hitler avançava na conquista do mundo com a famosa Blitzkrieg, ou guerra-relâmpago. Um ataque feroz, rápido e de surpresa.
O sucesso de um combate, e, portanto, da guerra, depende, basicamente, de três fatores: poderio bélico, bom treinamento dos combatentes e o segredo de suas mensagens.
Importante pontuar que a justificativa inicial de Hitler para a guerra era, segundo a história conta, que ele afirmava que Alemanha tinha direito de preservar a cultura e o espaço alemão por serem superiores. O que ele chamava de espaço vital ou, em alemão, lebensraum.
O conceito de espaço vital deriva de uma doutrina norte-americana, denominada Doutrina Monroe, estabelecida no ano de 1823 pelo então presidente James Monroe, e que tinha como preceito a não possibilidade de qualquer tipo de interferência externa em relação às políticas norte-americanas. Daí surgiu a expressão “América para americanos”.
No caso da Alemanha, essa doutrina foi introduzida por Friedrich Ratzel no final do século XIX, que, deturpando-a, defendia que raças ou povos tidos como superiores na escala civilizatória, intelectual e cultural, tinham direito a um maior espaço físico para o seu pleno desenvolvimento, sem que pudesse haver qualquer contestação por parte de outros países. E Hitler se achava superior.
Para quem tem curiosidade de saber um pouco de como funcionava a mente dele, a obra “A mente de Adolf Hitler”, de autoria de Walter Langer, é bem interessante e acessível.
Trazendo para o contexto literário, na escrita, a transmissão de mensagens, ideias, pensamentos e opiniões, tal qual uma mensagem criptografada, segue uma sequência lógica de encadeamento que, ao final é decodificada pelo receptor dela. Entretanto, ao invés de algoritmos matemáticos, na literatura, observam o gênero literário, que está relacionado à composição do texto.
Um exemplo fácil de criptografia é a alteração da sequência de números e letras, com substituição de uns e outros, a chamada cifra de troca, ou, cifra de César.
O gênero literário leva em consideração os critérios semânticos (significado da palavra isoladamente e a combinação delas), sintático (estrutura e regras da língua que tornam possíveis a compreensão do texto), contextuais, etc. Todos seguem uma regra bem definida.
Entretanto, diferentemente, há o estilo literário, que é a particularidade da escrita. Que nada mais é senão, a forma que o autor escreve e transmite a sua mensagem. Necessariamente, não é preciso observar as regras definidas do gênero literário.
No estilo, o autor tem, ou se dá, uma liberdade para compor o seu texto e transmitir a sua mensagem de uma forma particular, porém compreensível e identificável. É tão marcante, que o leitor correlaciona o texto com a autoria, apenas pela forma como é escrito; o estilo empregado.
José Saramago é um exemplo claro acerca do que vem a ser um estilo literário.
Nos seus textos, ele escreve parágrafos gigantescos. Sequer utiliza vírgulas ou outro sinal de pontuação. Muitas vezes o leitor precisa de um fôlego tremendo para lê-lo e, por si próprio, pontuá-lo, para que ele tenha sentido e transmita a intensidade que Saramago quis empregar.
Ele transfere para o leitor uma função que era dele, autor do texto. Esse é o estilo de Saramago. Se o leitor não se familiarizar ou não admirar o seu estilo, não o lerá da forma correta. Quem tentar imitá-lo, fatalmente será taxado de inautêntico. Não que não seja permitido.
Para um desavisado, ou não familiarizado com o seu estilo, certamente, o considerará um péssimo escritor.
Mesmo assim, o texto é plenamente compreensível e original, e, não à toa, José Saramago foi laureado com os prêmios Nobel de Literatura e Camões. Ele, sim, é original.
Na literatura, como forma de transmitir uma mensagem cifrada, muitos autores lançam mão de artifícios literários, tais como, alterar o nome dos personagens, contextualizar uma estória com base nas características de uma pessoa ou baseado na sua vida, lugar que mora ou frequenta, sua rotina e profissão.
Alguns, por modéstia ou conveniência ocasional, utilizam pseudônimo. Outros, no entanto, carentes de reconhecimento, se autodenominam.
Quem não tem familiaridade com aquele personagem, não consegue identificá-lo. Quem tem, ou é o próprio, facilmente o identifica.
Conta-se, como na criptografia, até mesmo as letras do nome do personagem para confirmar todo o contexto de uma estória. Por isso aquele famoso aviso de que qualquer semelhança na estória, é mera coincidência.
Entretanto, na literatura, há autores que sequer nominam seus personagens. E, ainda assim, estória continua fazendo sentido. Como José Saramago o fez na sua obra “Ensaio sobre a cegueira”. Nela, nenhum personagem é nominado. Apenas suas características, intenções e atitudes.
Há quem tente imitar os grandes escritores, empregando todas as técnicas de escritas possíveis, manipulando as palavras e a linguagem. E tem quem acredite que seja um bom escritor, como o narcisista Adolf Hitler se achava um excelente desenhista nos seus tempos de juventude (Ele foi rejeitado por duas vezes pela Academia de Belas Artes de Viena, posto que foi tido como desenhista medíocre).
Entretanto, para esses outros escritores que imitam os grandes mestres, tal como na criptografia da enigma, lhes faltam a sequência secreta dos três números, para que, tal como na máquina alemã enigma, o leitor possa decodificar e compreender a verdadeira mensagem que lhe foi transmitida.
Voltando à enigma, caro leitor, apesar de toda a tecnologia da máquina de criptografia alemã, e a visão impossível de se decifrar as mensagens antes do próximo ataque alemão, contra todas as probabilidades, o matemático inglês Alan Turing, considerado o pai da computação, conseguiu.
E o fez, explorando uma falha na criptografia da máquina enigma, que consistia no fato de que toda mensagem continha uma sequência que nunca era alterada.
Com base nisso, a máquina de Turing, uma espécie de calculadora eletromecânica, foi capaz de reconstruir a sequência exata das letras embaralhadas pela enigma antes de uma nova Blitzkrieg, e, assim, conseguiu quebrar o código de criptografia alemão, encurtando a guerra e contribuindo, decisivamente, para a derrota e queda de Adolf Hitler, o anticristo.
A sequência inalterada de todas as mensagens alemãs, era uma famosa saudação. Hitler caiu por puro narcisismo.
Assim, em tempos de guerra, as mensagens devem ser lidas a todo custo, não há escolha. Em tempos de paz, os textos são escolhidos, como os de Saramago. Por mais difícil que seja.
Bruno Ernesto assume cadeira que foi do padre Guimarães Neto Foto: Arquivo)
O professor, advogado e escritor Bruno Ernesto Clemente foi oficialmente comunicado no fim de semana de sua eleição para compor a Academia Mossoroense de Letras (AMOL). O presidente da entidade, Antônio Filemon Rodrigues Pimenta, cientificou-o no sábado (18).
Ernesto ocupará a Cadeira nº 29, cujo Patrono é Dom João Batista Portocarrero Costa. Substituirá padre Guimarães Neto.
Ele também é integrante do Blog Carlos Santos (Canal BCS), com colaboração dominical em artigos e crônicas.
“Neste momento, reitero meus sinceros agradecimentos ao corpo acadêmico pelo seu inestimável e decisivo apoio neste pleito, desde o primeiro momento de minha candidatura”, assinalou.
“Tenho muito orgulho de agora, oficialmente, integrar esta importante e respeitável academia, cuja história é forjada por nomes de grande prestígio acadêmico e cultural, como Vingt-Un Rosado, Raimundo Nonato de Brito, Paulo de Medeiros Gastão, João Batista Cascudo Rodrigues, Elder Heronildes e tantos outros, pelo que fico penhoradamente agradecido, e honrarei a escolha.”
Paulo de Tarso Correia de Melo: um adeus que não queríamos (Foto: IHGRN/Arquivo)
A cultura e a inteligência potiguar estão mais pobres. Morreu nessa terça-feira (21), o escritor, poeta e professor natalense Paulo de Tarso Correia de Melo, 81. Estava internado com problemas renais, na Casa de Saúde São Lucas, em Natal, vindo a óbito na madrugada de hoje.
Sócio efetivo do Instituto Histórico e Geográfico do RN (IHGRN), ocupou a cadeira nº 175, cujo patrono é Newton Navarro Bilro. Também fazia parte da Academia Norte‑Rio‑Grandense de Letras (ANRL), ocupando a cadeira 21, doo patrono Padre João Maria.
Pedagogo de formação, lecionou durante mais de trinta anos no Departamento de Educação da Universidade Federal do RN (UFRN), de onde era professor aposentado.
Tido como um grande expoente da poesia potiguar, publicou dezenas de livros de poesia, entre o erudito e o popular.
Desde jovem integrou um seleto grupo de intelectuais da cidade, compondo obras que o tornaram um nome significativo da nossa literatura escrita.
Abaixo, um exemplar de seu verbo, que o BCS publicou dia 14 de março de 2012, há mais de 13 anos (veja AQUI):
Rocas-Quintas
Vive no subúrbio, a moradia
alugada, o trabalho extraordinário,
o ônibus, o dia a dia
e a aventura do crediário.
A novela-poesia
ao alcance do salário.
A televisão-fantasia
e a mágica do mobiliário.
Restos de infância e graça:
cinema de bairro, carrossel na praça
e o mar, quatro festa do ano.
Mas o corpo é belo e passa:
frágil alvenaria, perecível massa.
Hoje te amo.
Nota do BCS – Conheci Paulo pelas mãos generosas dos escritores David Leite e Clauder Arcanjo. Lembranças de sua presença no lançamento do meu segundo livro em Natal, em 2011.
Luís Fernando Veríssimo nasceu em Porto Alegre-RS (Foto: Mateus Bruxel/Agência RBS)
“A crônica é literatura que se apega às coisas miúdas da vida. Nasce do rés do chão, com uma simplicidade reveladora e penetrante”.
No último dia 30, o Brasil perdeu a verve do cronista Luís Fernando Veríssimo. Ele deixou um legado imensurável de crônicas, contos e romances. Nascido em Porto Alegre/RS, em 1936, Veríssimo era detentor de uma fina ironia. Em seus textos, sabia navegar no cotidiano e perscrutar a alma humana.
Assim é o cronista. Do simples, extrai o que há de melhor na vida. No entanto, não fica amarrado ao estilo culto da língua. Ao contrário, prefere a linguagem coloquial que se identifica com o dia a dia das pessoas. O cronista observa a paisagem, um jardim florido, uma praça, o azul do mar, o luar, um casal enamorado, conseguindo transformar o que parece banal em especial.
Certa vez, ao ser entrevistado, Veríssimo disse que com trinta e poucas linhas se conseguia escrever uma crônica. Entretanto, em relação ao romance, essa quantidade de linhas daria, talvez, para um capítulo de um livro. Sem dúvida, ao escrever crônicas podemos enveredar por caminhos diversos, às vezes, de forma sucinta, deixando fluir palavras carregadas de sentimentos, lembranças e saudades.
Entre os seus inúmeros textos, destaca-se a série de crônicas sobre a Velhinha de Taubaté. Tratava-se de uma senhora que acreditava no governo durante a gestão do general João Baptista de Figueiredo (1979-1985). Ela continuou a acreditar nos mais variados políticos até que, com o tempo, de tanto se decepcionar, morreu. (Tenho para mim que continua vivendo em pessoas que acreditam e idolatram políticos).
Luís Fernando gostava de frases marcantes, instigantes, reflexivas. Eis algumas: “No Brasil o fundo do poço é uma etapa”. “Às vezes, a única coisa verdadeira num jornal é a data”. “Os tristes acham que o vento geme, os alegres acham que ele canta”. “O futuro era muito melhor antigamente”.
Bravíssimo, Veríssimo. Valeu!
Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos
Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial para o BCS
Hoje, entre as oito e as nove, fui de novo ao mercado. Cedinho, considerando que o comércio só abre às oito. Contrariando o costume, levantei-me alguns minutos após as seis. Antes, contudo, busquei me tranquilizar, equilibrar o meu aspecto psicológico. Não topei com nenhum vizinho ao sair, detalhe que me agradou. Não havia muitas coisas na minha listinha de compras. Poucas, para dizer a verdade. Os produtos que mais me interessavam eram pães, manteiga, um bolo de macaxeira, umas bolinhas de queijo e café. Café e a manteiga foram comprados só para aproveitar a viagem, pois os tenho com sobra, além de um número razoável de víveres adquiridos recentemente: umas latas de atum, de sardinhas, açúcar, macarrão e massa de milho. Há também aqueles que conservo na geladeira, a exemplo das sobrecoxas de frango, frutas, legumes e verduras. Não precisarei comprar produtos de higiene e limpeza agora.
Nesse horário uma grande parte dos caixas estava quase vazia. Olhei para a esquerda e para a direita e me encaminhei para um caixa em que havia só uma mulher na minha frente com uma cesta de plástico vermelha. Não senti nenhum desconforto, nada parecido com o assomo de pânico que me acometeu da última vez em que eu estivera naquela loja. Não pude deixar de notar a simpatia e beleza do rapaz no atendimento. Vi sinais de que fosse homossexual, que gostasse de se relacionar com homens: discretos indícios, trejeitos afeminados que não possuo.
Era uma figura bem-apessoada, repito, talvez medindo um metro e oitenta. Olhos e cabelos negros, baixos no rodapé, mas com uma cabeleira cheia, sobretudo a parte que pendia formando um topete sobre a testa alva, encimando aquele rosto angélico com rala barba raspada com esmero. Não tenho por que negar que a beleza do moço me deixou ligeiramente tonteado. Quando chegou minha vez, para o meu espanto, ele me deu um bom-dia e me chamou por meu nome: “Bom dia, senhor Fernando. Como vai? Ainda trabalha naquela loja de peças?”.
Fiquei pasmo, atrapalhado diante desse homem na faixa dos trinta anos que me reconhecera e me identificou com segurança. Percebendo que eu não sabia de quem se tratava, cuidou logo de se identificar com um sorriso perfeito, encantador, que lhe formou duas igualmente graciosas covinhas nos centros das bochechas. Só então pude me dar conta, colocar-me a par daquele jovem deveras agradável. Tratava-se de Leopoldo Nunes, tipo discreto e organizado que trabalhou na loja de peças durante um mês no setor de almoxarifado, cobrindo as férias de outro funcionário. Depois do período de trinta dias, o almoxarife retornou para o seu posto, e Leopoldo foi dispensando com a promessa de uma contratação efetiva.
Isso não aconteceu. Passaram-se uns dois anos e agora ele estava diante de mim com ar de satisfeito por me reencontrar. Vestia o uniforme do supermercado, obviamente, e mostrava competência na função que desempenhava. Revelou, como mencionei, que se sentia feliz por aquele reencontro. Virou-se para um colega também do caixa e me apresentou ao rapaz, outro jovem simpático, todavia não tanto quanto Leopoldo. O amigo dele, não menos educado, respeitoso, disse: “Muito prazer, senhor Fernando”. Então me senti duplamente bem tratado naquele ensejo. Leopoldo, não bastasse a fidalguia com que me recebera, ainda narrou de modo satisfeito e conciso o fato de havermos trabalhado na mesma empresa. Eu não tinha qualquer lembrança disso, entretanto ele destacou o seguinte: “O senhor sempre foi um bom sujeito”.
Ao ser indagado se ainda trabalho na loja, respondi-lhe, com certo embaraço, que atualmente estou afastado porque venho cuidando de um problema de saúde. De doença, melhor dizendo. “O senhor está mais magro”, comentou ao mesmo tempo em que ia passando minhas compras sem pressa alguma. “Pois é, perdi peso. Isso tem a ver com a enfermidade. Mas está tudo sob controle. Ao menos foi o que meu médico afirmou após os últimos exames que apresentei na semana passada”, respondi sem olhar nos olhos dele, desconfortável pela mentira que acabara de apresentar. Não poderia, porém, em um breve e casual encontro como aquele, revelar ao jovem e belo Leopoldo que me restam poucos meses de vida. “Eu moro aqui pertinho. Tão perto que às vezes deixo minha bicicleta em casa e venho fazer algumas compras a pé. Minha residência fica na Pedro Velho, diante de uma academia de musculação. Acho que a menos de um quilômetro. Local tranquilo, sem roubos e furtos”.
Acrescentei isso por falta de nada melhor que pudesse dizer. Para minha surpresa, ele respondeu que também reside na Pedro Velho. “Um bocado mais para baixo, no Santo Antônio”. Por felicidade, o movimento no mercado àquela hora era mínimo. Durante esse tempo em que se deu nossa conversa não surgiu nenhum outro cliente com o seu carrinho ou uma cesta de compras.
“O número de minha casa é o 513. Se quiser me visitar qualquer dia, a gente pode tomar um cafezinho e conversar mais tranquilamente. Aqui não dispomos de muitos minutos, bem pouca conveniência, não acha?”, lancei o convite tentando não parecer afoito nem revelar segundas intenções, embora o meu intuito era justamente cativá-lo de alguma maneira o quanto antes, considerando que a chance que se apresentara no supermercado tinha que ser aproveitada naquele exato momento. “Claro, senhor Fernando. Será um grande prazer”. Nesse instante procurei logo quebrar aquele protocolo sem serventia e meio restritivo. “Olha, Leopoldo; não precisa me chamar de ‘senhor’. Fernando já basta. Até porque já nos conhecemos de outro lugar, e nossa diferença de idade não é tão ampla”. Ele concordou: “Sim, claro! Você está correto. Chamarei apenas Fernando. Falei dessa forma mais pelo costume aqui no trabalho”.
De olho se algum cliente se aproximava do caixa, perguntei quando ele estaria de folga. Respondeu que na terça e quarta da próxima semana. Para mim era oportuno, visto que estávamos no sábado; eu teria tempo de sobra para dar uma arrumada na casa. Acertamos os detalhes com a rapidez que a situação exigia. Então, justo no momento em que ia encostando um casal com um carrinho cheio de mercadorias, acertamos o horário para as dezessete horas e trinta minutos da terça vindoura. Trocamos os números do WhatsApp e um aperto de mãos, ambos sorridentes. Fui embora com o revigorante sentimento de que aquela talvez fosse a oportunidade de conseguir um substituto no meu peito para Ricardo Gurgel, já morto e enterrado. Além de atraente, Leopoldo Nunes vivia às próprias custas. Eu não seria explorado como antes.
Como se tratava de pouca coisa, acomodei as compras em uma mochilinha de náilon verde-claro que costumo usar, principalmente, para o transporte de pequena quantidade de objetos. Deixei a loja com dois sentimentos extremamente antagônicos. O primeiro, relativo ao meu reencontro com Leopoldo e o convite para o café na terça e um bate-papo que talvez gere outros frutos. O segundo, deprimente e devastador, tem forte vínculo com minha doença. Este último me devora o bem-estar, otimismo e possibilidade de me relacionar, conhecer alguém especial. De qualquer modo, ainda que eu tenha que expor toda a história de meu câncer para ele em algum momento, vou me preparar, fazer uma faxina, arrumar a casa para recebê-lo.
Luís Fernando Veríssimo morreu em Porto Alegre (Foto: Mateus Bruxel/Agência RBS)
O escritor Luis Fernando Verissimo morreu aos 88 anos, na madrugada deste sábado (30), em Porto Alegre, no Rio Grande do Sul. Ele estava internado na UTI do Hospital Moinhos de Vento desde o dia 11 de agosto. A causa da morte foi complicações decorrentes de uma pneumonia, informou a instituição.
Verissimo tinha Parkinson e problemas cardíacos – em 2016, implantou um marcapasso. Em 2021, o escritor sofreu um Acidente Vascular Cerebral (AVC), e segundo a família, enfrentava dificuldades motoras e de comunicação.
O escritor deixa a mulher, Lúcia Helena Massa, três filhos e dois netos.
A despedida ocorrerá no Salão Nobre Júlio de Castilhos, na Assembleia Legislativa do RS. Veríssimo nasceu em Porto Alegre, em 26 de setembro de 1936. Viveu parte da infância nos Estados Unidos porque o pai, o escritor Erico Verissimo, um dos maiores nomes da literatura nacional, autor de obras como “O Tempo e o Vento”, dava aulas de literatura brasileira nas universidades de Berkeley e de Oakland.
“O pai foi um dos primeiros escritores brasileiros a escrever de uma maneira mais informal. E eu acho que herdei um pouco isso. Essa informalidade na maneira de escrever”, disse sobre o pai.
A carreira começou no jornal Zero Hora, de Porto Alegre, onde começou como revisor em 1966. No Rio de Janeiro, trabalhou como tradutor.
O primeiro livro, “O Popular”, foi publicado em 1973. Ao todo, Verissimo teve mais de 70 livros publicados e 5,6 milhões de cópias vendidas, entre crônicas, romances, contos e quadrinhos.
O escritor também escrevia colunas para os jornais “O Estado de S.Paulo”, “O Globo” e “Zero Hora”.
Discreto nos hábitos e nas declarações, Verissimo ainda vivia na casa onde cresceu depois do retorno ao Brasil. O imóvel no Bairro Petrópolis, em Porto Alegre, foi comprado em 1941 pelo pai.
O escritório onde Erico trabalhava é conservado intacto pela família. Cercado de livros, Luis Fernando tinha o costume de escrever em outro cômodo da casa, onde também guardava o saxofone e dezenas de discos e CDs de jazz.
Metódico, só interrompia o trabalho quando a mulher, Lúcia, o chamava para o almoço. Já à noite, parava para assistir ao Jornal Nacional. Quando queria curtir seu estilo de música preferido, o fazia sem distrações. “Música é sentar e ouvir”, disse em entrevista em 2012.
Marcos Araújo é advogado e acadêmico da ACJUS; Freire é ex-deputado federal por dois estados e ex-senador (Fotomontagem do BCS)
A Academia de Ciências Jurídicas e Sociais de Mossoró (ACJUS) promoverá na próxima sexta-feira (29), às 18h30, mais uma edição do Fórum de Debates Pensando Mossoró. Ocorrerá no Teatro Alpha Lyra da Escola Mater Christi, à Rua Francisco Xavier, 365, bairro Santo Antônio.
Nessa noite, será promovida edição especial denominada “Pensando o Brasil”, com presença de dois debatedores de peso: o advogado, escritor, ex-ministro da Cultura, ex-deputado estadual, ex-senador e ex-deputado federal por Pernambuco, além de ex-deputado federal por São Paulo Roberto Freire, e o advogado, professor, escritor e acadêmico da ACJUS Marcos Araújo.
Tratarão de temas como a conjuntura política do Brasil, nova ordem global, conflitos internacionais, liberdade de expressão, democracia e interdependência dos poderes da República.
O acesso é franco e inscrições são feitas no próprio local do Fórum de Debates.
Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial, em estilo expressionista, para o BCS
Amadurecer é cultivar dúvidas, ter cautelas e receios para colher certezas. A certeza emperra descobertas, atrapalha avanços, cria crostas de ignorância.
A ter certeza da gravitação de Newton, não teria havido a relatividade nascida na dúvida de Einstein. A certeza de Santo Agostinho, na Patrística, impediria a Escolástica de Thomaz de Aquino. Platão certo, não haveria Aristóteles. Portanto, nem a ciência ou a filosofia amadureceriam no estuário da certeza. A dúvida é o indutor da inovação, da descoberta, da sucessão. É a chama que chama o pensamento à questão.
Dito isso, concluo que amadureço cultivando dúvidas. Estou velho, no espelho. Porém, “entretanto mas porém”, o meu tempo, num dia, diante do espelho é de minutos. O mais do tempo, quase o dia todo, estou longe dele. As ladeiras que subo nas ruas do Crato me dizem que não sou velho. O levantar sem usar as mãos nas bordas da rede também dizem o mesmo.
Contudo, a maior negação ao espelho, que tenta me convencer do contrário, não é a disposição física, que tenho exuberantemente. Não. O que me convence da não velhice é o cultivo à dúvida. Se continuar assim, vou morrer jovem. Até caducando vou querer duvidar da caduquice.
Conclusão, aí estão os tempos atuais. Nunca pensei que viveria pra ver o mundo tão idiota quando agora. O Brasil tão emburrecido quanto agora. Tudo no conforto estúpido das certezas. Quase todos têm certeza de quase tudo. A dúvida, rainha da claridade, sendo escorraçada para o canteiro onde se edificam as trevas. Oceano turvo e sujo das certezas. O rincho, com minhas desculpas aos jegues, é o novo discurso da certeza contemporânea.
Prefiro a dúvida e os coices que ela dá, por serem solavancos do despertar.
Conheci José Adalberto Targino Araújo, há muitos anos, nas fronteiras do Rio Grande do Norte com a Paraíba. Procurador do Estado no RN, Secretário de Estado da Justiça na PB, afetuoso amigo e sempre um “gentleman”, Adalberto circulava – e ainda circula – com imensa e igual fidalguia por essas duas províncias. Sou testemunha do seu trabalho ético como profissional/prático do direito e da política.
Membro das academias norte-rio-grandense e paraibana de letras jurídicas, Adalberto agora nos presenteia, a partir da sua vocação acadêmica/filosófica, com um livro deveras singular: “A ética aplicada à política e às relações sociais”.
É um livro que merece ser lido. Aliás, degustado com carinho.
É um trabalho sobre a ética – na concepção aristotélica, a ciência que estuda o comportamento humano com o objetivo de alcançar o equilíbrio/virtude (“areté”) e a felicidade (“eudaimonia”) –, um saber intimamente relacionado ao direito, à política, às relações sociais, à filosofia e, por que não, à literatura. O autor, que já laborou ou ainda labora como governante, promotor, procurador, acadêmico e muitas coisas mais, dela, porque também a segue fielmente, entende muito bem.
Entretanto, o livro de Adalberto vai muito além do estudo tradicional da ética.
É primeiramente um delicioso passeio pela história universal. Como o autor explica, ele tem como “objetivo geral identificar as convergências e discrepâncias filosóficas e teológicas entre os filósofos desde o período pré-socrático até os filósofos considerados modernos no que concerne à ética aplicada à política e relações sociais”. Para atingi-lo, busca “compreender a ética, a política e o bem comum em Platão e Aristóteles; compreender a moral no universo cristão medieval; analisar a filosofia moral no período do Iluminismo; expor pensamentos sobre a real dimensão da ética de ordem objetiva; e analisar a crise ética da modernidade na abordagem de pensadores pós-modernos”. Ao finalizar a sua jornada, o texto bem apresenta a síntese das divergências e das convergências entre os pensamentos e os pensadores que construíram a nossa história ética.
E é sobretudo um estudo interdisciplinar pelos vários saberes da humanidade (quer algo mais academicamente contemporâneo?), visando à ampla compreensão e ao aperfeiçoamento da realidade ética que nos cerca. Para além da política, do direito, da sociologia, da filosofia (da qual a ética seria um dos seus principais temas ou ramos), o livro faz excelente uso da literatura (de ficção, para ser mais claro). Por exemplo, dois de meus autores prediletos são objeto de análise. Tolstói (1828-1910), com o seu “O Diabo”, sob o ponto de vista da moral iluminista e, bem detalhadamente, sob uma leitura kantiana. E o insuperável Shakespeare (1564-1616), com os seus “Hamlet” e “Macbeth” e, sobretudo, o seu “Rei Lear”, num mundo eticamente às avessas.
Na verdade, na literatura universal, há inúmeras estórias que enfrentam e resolvem os denominados “problemas éticos”. Os grandes autores, se não filósofos, relatando a casuística da vida em linguagem mais elegante e acessível do que a linguagem dos acadêmicos, são frequentemente excelentes professores de filosofia e de ética. A partir da casuística narrada, eles tornam a coisa bem menos abstrata, mais pé no chão, mais vida vívida. E essa abordagem “literária” da filosofia, sua história e sua ética, confesso, é o que mais me encanta em “A ética aplicada à política e às relações sociais”.
Por fim, sem querer mais adiantar o conteúdo, mas para fortemente recomendar a leitura, apenas asseguro: Adalberto e o seu livro são pessoal e academicamente éticos, na precisão integral deste termo.
Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL
Honório de Medeiros descobre o ensaio como forma de expressão e o usa como exercício para expor como a ciência, a história, a filosofia e a literatura trataram a figura do fora do comum, o outsider. Numa forma toda sua, apresenta em livro um ensaio erudito para um tema rebelde.
Um passo de alguém que, ao estudar casos concretos de figuras fora da curva como Massilon e Jesuíno Brilhante, agora sai dos casos em particular para pensar o arquétipo. Também é, observando a obra do autor e o seu último livro, o De uma longa e áspera caminhada (2022), mais um abraço ao exercício de pensar polifônico.
Ler Honório de Medeiros é também ler todos aqueles que foram eleitos para acompanha-lo. Uma bibliodiversidade impressionante e instigante. Talvez, você termine a leitura como uma listinha de autores e livros para ler, porque é um livro que também nos leva para fora.
A leitura corre como um thriller, os assuntos vão se sucedendo, se completando, ou abrindo janelas paralelas (e não). O outsider está lá, como também o seu contrário, o homem comum, e não faltam eles, os cangaceiros, tema caro ao autor, e, nesta parte em especial, o autor é narrador, e temos mais uma camada deste livro.
O livro de Honório de Medeiros é curioso, interessante, novidadeiro, tanto na opção da forma, o ensaio; quanto na eleição do tema, o outsider, sendo ele mesmo, o autor, um outsider ao produzir uma obra incomum. Singular e inclassificável. É o livro do ano.
Publicação caprichada da editora Biblioteca Ocidente, comandada por Francisco Issac Dantas, pode e deve ser adquirido, digital ou impresso, no site da editora: //revistagalo.com.br/selo-bo/os-que-dizem-nao/
Presumo que poucas pessoas se interessem por esse conteúdo, por essa informação. Pois se trata, a bem da verdade, de uma sensaboria, algo de quem parece não ter coisa melhor para dizer. Teimoso, porém, vou contar esta história insípida. É que hoje acordei cedo. Cedinho mesmo: pouco depois das quatro da madrugada. A bexiga estava de fato nas últimas, então fui ao banheiro e não consegui reaver o sono. Volta e meia isso acontece; uma emergência fisiológica. Ainda assim, com o quarto na penumbra e naturalmente frio, retornei para a minha rede e os cobertores.
Vocês sabem que em ocasiões dessa ordem, quando a gente se encontra insone por inteiro ou parcialmente, mil e uma maluquices nos vêm à cabeça. Então nos alcança um monte de besteirol, pessoas e meio mundo de lucubrações. No meio disso, fato corriqueiro, vêm ao meu juízo determinados temas que julgo aproveitáveis, com certo potencial para converter em uma crônica garranchosa.
Recordei-me, por exemplo, de uma dúzia ou mais de amigos que têm (coloco-me no meio deles) esse alumbramento visceral, comunhão, enlace com o exercício da escrita. Sim. É o que estou dizendo. Somos, de forma saudável, reféns espontâneos e um tanto orgulhosos dos vencilhos, das amarras da escrita. Como no verso de Camões, é estar preso por vontade, é servir a quem vence o vencedor. O bardo caolho é fora de série, extraordinário, um fenômeno da poesia. É incomparável.
Então penso, após todo esse nariz de cera, nos meus pares, nos meus amigos literatos, homens e mulheres dominados pelo micróbio da literatura. Alguns desses indivíduos inéditos em livro (por razões que a própria razão desconhece) seguem fugindo da raia, fazem ouvidos moucos ao chamado da Literatura. Lembro, mas que isso fique apenas entre nós, de figuras preciosas e cheias de hesitações como nosso querido arquivo ambulante Rocha Neto. E não apenas o Rocha. Há outros desertores da tinta e do tinteiro nesta Macondo nordestina. Faço aqui a vez de dedo-duro.
O que tanto esperam (insisto que esse assunto fique só entre nós) os senhores Marcos Araújo, Bruno Ernesto, Odemirton Filho, Ailson Teodoro, Raquel Vilanova e, entre outros, Bernadete Lino? Pois é, meus caros. A senhora Bernadete Lino, pernambucana que mora em Caruaru, tem o que verter para o papel. Ela, que me oferece a honra de sua amizade e tem um forte elo com nossa terra, possui uma biografia muito bonita. Estou certo de que um livro seu de memórias, considerando a clareza de seu pensamento e intimidade com nosso idioma, seria uma ótima contribuição às letras. João Bezerra de Castro, gramático vocacionado, pode afiançar o que digo.
A labuta da escrita, perdoem esta metáfora talvez de mau gosto, representa o nosso pão de cada dia, mesmo em se tratando (repito) de personagens que ainda não estrearam em livro. De repente alguém pode saltar e dizer que estou cobrando dos outros uma produção que eu próprio não reúno. Quem isto afirma não está de todo errado, considerando que sou autor de um só livro publicado.
Todavia, para quem não sabe, possuo quase dez títulos inéditos nos gêneros romance, contos, poesia e crônicas, tudo isso à espera de melhores horizontes financeiros ou da possibilidade de ser pego no pente-fino de concursos literário que oferecem premiação em dinheiro e, no mais das vezes, publicam a obra vencedora. Este é o caminho que percorro há tempos.
Ressalto, claro, que estou a anos-luz da fecundidade, da prenhez e dos recursos econômicos de autores de minha estima como Clauder Arcanjo, Ayala Gurgel e o prolífero e versátil Marcos Antonio Campos, três mosqueteiros, três espadachins bem-sucedidos nos salutares duelos com a arte do fazer literário.
Além desses três, e não menos meritórios, temos no País de Mossoró e no estado manejadores da língua portuguesa bem-aventurados como Vanda Maria Jacinto, Fátima Feitosa, Dulce Cavalcante, Margarete Freire, Lúcia Rocha, Júlio Rosado, Caio César Muniz, Cid Augusto, Jessé de Andrade Alexandria, Crispiniano Neto, François Silvestre, Carlos Santos, Inácio Rodrigues Lima Neto, Airton Cilon, Thiago Galdino, Marcos Pinto, Francisco Nolasco, David Leite, Honório de Medeiros, Antonio Alvino e, devido às condições da memória, outros mais que ora não recordo.
Todos, com um nível maior ou menor de arrebatamento, buscam esse pão nosso de cada dia que resulta em crônicas, contos, romances, poemas. No que me toca, enquanto cativo deste mister de arranjar palavras e exibi-las em páginas com um mínimo de qualidade, produzo coisas desse tipo: uma crônica um tanto quanto prolixa, mas sempre com a mão na massa do verbo do qual nos alimentamos.
Imagem gerada com recurso de Inteligência Artificial para o BCS
B.O: N° 05-6492/2020
NATUREZA: AVERIGUAÇÃO DE FATO ATÍPICO
DATA DA COMUNICAÇÃO: 03 DE MARÇO DE 2020
COMUNICANTE: VALENTINA CUNHA E AZEVEDO
A menor de nome Valentina Cunha e Azevedo, treze anos, solteira, estudante, residente nesta freguesia, compareceu a esta delegacia na companhia de sua progenitora e mãe, a senhora Margarida de Almeida Cunha, e da senhora Ruth de Sá, na qualidade de representante do Conselho Municipal da Infância e Adolescência, para fornecer sua versão sobre a investigação em aberto, a pedido do sargento Edson Nogueira, do Primeiro Batalhão do Corpo de Bombeiros desta cidade. A menor, perante mim, escrivã de polícia, e devidos responsáveis legais, disse que tudo começou na fila da comunhão quando conversava com uma amiga, outra menor, que não será aqui identificada, sobre a hóstia ser o corpo de Cristo ou se tratar apenas de uma lenda católica. Que, em virtude dessa conversa, sem qualquer intenção planejada anteriormente ou em combinado com a amiga, ela decidiu fingir que havia colocado a hóstia na boca, mas, na verdade, manteve-a escondida na mão e levou-a para casa, onde colocou-a dentro de uma caixa de acrílico, após retirar suas bijuterias, e manteve-a fechada, desde então. Que não sabia o que fazer depois que fez isso, pois não havia pensado em nada, mas decidiu deixar a hóstia guardada para ver o que acontecia. Que não lembra quantos, mas em poucos dias começou a falar para a hóstia sobre alguns dos seus sentimentos, desejos e problemas que tinha em casa ou com suas amigas. Que não ficou apenas nisso e começou a tratar a hóstia como prisioneira e passou também a exigir que lhe fizesse favores, em troca de liberdade. Que fazia ameaças como “se não me atender, vou te dar ao gato” ou “vou te vender na internet para os satanistas”, e pedia favores como “que meus pais me deixem sair com as minhas amigas e permitam que eu possa voltar tarde da noite” ou “que meus pais aumentem minha mesada”. A menor disse que não faz ideia do porquê estava fazendo essas coisas, mas se sentia bem ao fazê-las, além disso, coincidência ou não, seus desejos começaram a ser realizados. Interpelada por sua mãe, neste momento, a menor concordou em acrescentar à sua narrativa que, paralelo a isso, mudou de comportamento e adotou a moda gótica, o que desagradou a seus pais, mas não se importou. Que apenas procurou continuar com sua vida, pois estava feliz e conseguindo tudo o que queria, graças à sua prisioneira. Que um mês depois, com a crítica dos pais, especialmente do seu pai, contra seu gosto e novos hábitos, a depoente começou a ficar chateada com a hóstia e exigiu dela que fizesse com que os pais se separassem, do contrário, a jogaria na privada e daria descarga. Que não sabe explicar, mas na semana seguinte, seus pais começaram a falar em divórcio. [A mãe tomou a fala, interrompendo a menor, e disse que isso era verdade; que ela e o marido nunca haviam tido uma crise, até então, e naquela semana, começaram a falar em divórcio. A mãe foi instruída a não interromper a fala da menor e que poderia ser ouvida, posteriormente, caso tivesse algo a acrescentar]. A menor foi convidada a continuar e disse que começou a se sentir poderosa e feliz com tudo que estava conseguindo e, por isso, decidiu falar com a melhor amiga sobre seu segredo. Indagada, respondeu afirmativo à pergunta se a amiga à qual se refere era a mesma pessoa com a qual conversou na fila da comunhão. Disse que não havia revelado a ninguém sobre ter guardado a hóstia e as exigências que vinha fazendo, e já haviam passado dois meses e dez dias desde o início dos eventos. Que foi mais motivada por orgulho e vaidade que decidiu contar tudo à amiga. Disse que a amiga ficou em choque com a novidade e quis ver a hóstia, a quem ela chamava de “minha prisioneira”. As duas concordaram em vê-la e isso seria feito no mesmo dia, após as aulas, quando deveriam se dirigir à residência da menor, o que veio a ocorrer. Ao chegarem ao local, a mãe era a única pessoa que se encontrava em casa, de modo que, além da outra menor, é a única que pode dar testemunho do acontecido. Disse que, ao abrir a porta do seu quarto, não conseguiu entrar, nem ela nem ninguém, pois exalou um odor horrível de podridão que tomou conta da casa, provocando ânsia de vômito nas três. Que até o gato da família, que se encontrava no sofá, fugiu ao sentir o fedor. Que a mãe correu em direção às duas para tomar ciência do que estava acontecendo, mas nenhuma delas teve estômago para continuar dentro de casa e enfrentar a podridão que exalava do quarto. Que acionaram o corpo de bombeiros, narraram o odor e pediram ajuda para saber do que se tratava, no que foram atendidas. A menor disse que os bombeiros entraram no quarto e encontraram um pedaço de carne em putrefação dentro de uma caixa e suspeitaram se tratar de tecido humano, razão pela qual solicitaram explicações e as envolvidas foram encaminhadas à delegacia para que prestassem esclarecimentos. A menor relatou que a caixa na qual foram encontradosos restos de tecido humano é a mesma na qual ela mantinha a hóstia prisioneira e nunca a abriu desde que a colocou lá dentro. Que não sabe explicar o que aconteceu. Era o que tinha a relatar.
Ayala Gurgel é escritor, professor da Ufersa, doutor em Políticas Públicas e Filosofia, além de especialista em saúde mental
*O texto faz parte do livro homônimo e tem como desafio transformar a escrita ordinária, informal, em literatura, tal como os clássicos fizeram com as cartas (criando a literatura epistolar). Veja abaixo, links para as postagens anteriores:
Estamos às portas do carnaval, infelizmente. Falo por mim, claro. Há ocasiões em que imagino que não sou deste planeta. Bom. Não é da minha conta o fato de um mundo e meio de indivíduos curtirem o momo. É uma espécie de cartão de visita do Brasil. Eu, entrementes, desprezo essa tradição com todas as minhas forças. Tanto o carnaval oficial quanto os ditos “fora de época”.
Sim, sou avesso a multidões, a fuzarcas, furdunços, frevos, pândegas, etc. Agrada-me, todavia, uma boa roda de amigos, que prefiro com a ausência ou sem excessos alcoólicos. Possuo, tenho meus motivos, um forte desconforto (um trauma, na verdade) quanto à cultura etílica.
Esqueçamos o carnaval e o álcool. Fui bobo ao tocar nesse ponto nevrálgico, pois pretendo discorrer acerca de outras coisas. Aqui estou, nos acréscimos do segundo tempo, com mais um desafio de produzir uma crônica para este meu domingo de bocejos e de preguiça. Bocejo é um negócio contagiante. Ao ver alguém bocejar, dificilmente a gente não boceja. Só de pensar já estou abrindo a boca.
Fixando-me agora no compromisso da escrita, confesso que estou enchendo linguiça, conforme o ditado. Careço extrair dos meus quatrocentos ou quinhentos neurônios uma página minimamente atrativa, digna da atenção do leitor. No mais tenho plena consciência de que escrever sobre o ato de escrever é um legítimo lugar-comum, um tema pisado e repisado, um tipo de artimanha tão desagradável e perniciosa quanto o ogro Donald Trump. Desta vez, observem só, aqui me vejo ocupando, gastando tinta com o lodaçal, o charco político que voltou à Casa Branca.
Num domingo como este cai bem certas amenidades, um bocado de pacatez, uma escrita branda. Nada de mau humor, de ranço ou polêmicas. Isso, em particular o âmbito da política partidária, finda abespinhando alguém. Quando eu crescer, por exemplo, quero que a minha pena adquira determinadas qualidades.
Assim sendo, suponhamos que meu texto possuiria a suavidade e leveza de Odemirton Filho, que é o cronista mais cuca-fresca que vejo no Blog Carlos Santos. É o que estou dizendo. Odemirton escreve macio como algodão. O homem demonstra a fleuma, a mansuetude de um peixinho de aquário. Sou fã dele tanto quanto Natália Maia e Bernadete Lino.
Quem quiser, talvez por mera inveja, que diga que sou puxa-saco. Não me importa. Estou sendo tão somente franco e justo. Assim como devo aplausos à memória prodigiosa de nosso confrade Rocha Neto. Essa benquista figura (eis mais um puxão de orelha) está nos devendo um livro com suas reminiscências faz muito tempo. Não sei por que tanto protela. Falta de estímulo é que não é.
Ambiciono, no bom sentido, o fôlego e a inventividade de Clauder Arcanjo e Ayala Gurgel, dois escritores versáteis e fecundos. E o que dizer do causídico Bruno Ernesto? Ora! O rapaz é ilustrado, carrega no quengo uma rara ciência das coisas de antanho, fortuna histórica, amplo conhecimento relativo ao passado desta nossa capital do embuste. Coisa mesmo das priscas eras. É um cronista-historiador e vice-versa. Não menos me encanta a prosa cristalina e saborosamente erudita do meu xará Marcos Araújo. Como diria o saudoso cronista e filólogo José Nicodemos, sou-lhe macaca de auditório. Favor nenhum. O sujeito faz jus aos seus predicados.
Admiro, também, o verbo de Antonio Alvino da Silva Filho, pensador, filósofo contemporâneo e autor do livro de crônicas intitulado Contrapontos — Reflexões a partir da vida em rebanho, cujo prefácio tive a honra de escrever. Permitam-me alongar a lista de meus escribas diletos, a maior parte articulistas deste blogue. Isto porque não posso esquecer de maneira alguma do senhor delegado da Polícia Civil (homem de armas e de letras) Inácio Rodrigues, cuja escrita ficcional me encantou logo de cara. Esta não é a primeira vez que destaco o talento de Inácio.
Quando eu crescer, pois, quem sabe meu estro amarre as chuteiras dos beletristas ora citados. Neste universo das palavras, como ninguém é de ferro, almejo até uns vestígios, uns mínimos resquícios de um Graciliano Ramos e de um Machado de Assis. Exatamente nesta ordem. Além de mestres do gênero crônica como Otto Lara Resende e Rubem Braga. Mas, repito, só quando eu crescer.
Arte criada com recursos de Inteligência Artificial – AI Meta – BCS
Estes dias, xeretando a Internet, dei de cara com um verbete da enciclopédia “Britannica”, intitulado “Fontes de Shakespeare”, que interessantemente afirma:
“Com algumas exceções, Shakespeare não inventou os enredos de suas peças. Às vezes, ele usava histórias antigas (Hamlet, Péricles). Às vezes, ele trabalhava a partir de histórias de escritores italianos relativamente recentes, como Giovanni Boccaccio — usando histórias bem conhecidas (Romeu e Julieta, Muito Barulho por Nada) e outras pouco conhecidas (Otelo). Ele usou as ficções em prosa populares de seus contemporâneos em Como Gostais e Conto de Inverno. Ao escrever suas peças históricas, ele se baseou amplamente em tradução de Sir Thomas North de Plutarco, Lives of the Noble Grecians and Romans, para as peças romanas, e nas crônicas de Edward Hall e Holinshed para as peças baseadas na história inglesa. Algumas peças lidam com história bastante remota e lendária (Rei Lear, Cimbelino, Macbeth). Dramaturgos anteriores ocasionalmente usaram o mesmo material (houve, por exemplo, as peças anteriores chamadas The Famous Victories of Henry the Fifth e King Leir). Mas, como muitas peças da época de Shakespeare foram perdidas, é impossível ter certeza da relação entre uma peça anterior perdida e a sobrevivente de Shakespeare: no caso de Hamlet, foi plausivelmente argumentado que uma ‘peça antiga’, conhecida por ter existido, era meramente uma versão inicial da própria peça de Shakespeare”.
Aliás, o fato de William Shakespeare (1564-1616) ter, digamos, as suas “fontes” já era algo sabido e falado à sua época, como atestam documentos contemporâneos referidos no curioso verbete.
Bom, teria então sido o grande Shakespeare um “plagiador”?
O que se sabe, com segurança, acerca da vida de Shakespeare, é muito pouco. Até a sua própria existência, embora isso seja um evidente exagero, é às vezes contestada, com várias teorias conspiratórias sendo sugeridas. Quem sabe algum dia não falaremos sobre elas? Certamente, em Shakespeare, há mais mistérios do que ousa imaginar nossa vã filosofia.
Mas, de logo, afirmo: o Bardo não era um plagiador.
Ao contrário. Ben Jonson (1572-1637), contemporâneo de Shakespeare e durante certo tempo até mais aclamado que ele, considerava Shakespeare um escritor premiado pela natureza com o dom da genialidade. Dizer, sim, que Shakespeare foi um gênio e que ele representa o que de mais sublime há na língua inglesa ou mesmo na natureza humana é afirmar uma verdade hoje quase “científica”.
E, se Shakespeare é considerado um gênio natural, autodidata, isso se deve, em grande medida, à sua capacidade de rapidamente extrair maravilhas das suas fontes, reformulando-as, em tragédias e comédias, quase ao ponto da perfeição. É dito que “Shakespeare provavelmente estava muito ocupado para estudos prolongados. Ele tinha que ler os livros que podia, quando precisava”. Mas há também evidências de que ele, quando necessário, lia acuradamente os clássicos gregos, para fins de elaboração de cada uma de suas peças, assim como as reescrevia e revisava frequentemente.
Na verdade, o escritor de gênio deve ter suas boas fontes. Deve saber das muitas ideias e compreendê-las. Deve interpretar esse seu mundo junto a outros universos e épocas. Deve sobretudo descobrir e dizer o ainda não dito a partir daquilo que já foi dito.
O genial Mark Twain (1835-1910) certa vez disse: “Não existe uma nova ideia. É impossível. Nós simplesmente pegamos um monte de ideias antigas e, então, as colocamos em um tipo de caleidoscópio mental”. E assegurava Picasso (1881-1973): “Bons artistas copiam, grandes artistas roubam”.
Pois então Shakespeare era o gênio que tinha o dom de roubar/transformar o que já era muito em muito mais do que muito.
Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL
Juju entretida com um de seus brinquedinhos (Foto do autor da crônica)
Nasceu no dia 24 de novembro. Há dois meses e quinze dias, portanto. Sabemos precisamente a data porque foi justo no aniversário de Andrea, esposa de meu amigo Marquinhos Rebouças. A mãe de Juju deu à luz nove rebentos, entre os quais adotei essa feroz devoradora de ração. É cheia de inocência, de amor, de pureza, no entanto adora mordiscar os meus calcanhares e os de Natália.
Fui orientado a presenteá-la com alguns brinquedinhos de borracha. Fiz isso, adquiri três brinquedos de cores e formatos diversos e ela gostou bastante, de maneira que os meus tornozelos quase não são lembrados. Juju é uma autêntica vira-lata, característica que me agrada. Já adotei, além de Juju, três gatinhas de rua, pequeninas e sem amparo nenhum, obviamente. Cuidei das felinas, levei-as a veterinários, que ministraram medicamentos e realizaram as castrações quando as bichanas atingiram a idade apropriada. Asseguro que essas companhias só me fazem bem.
Com tantas criaturinhas por aí necessitando de acolhimento, de um lar, de água e comida, não vou a lojas do ramo comprar um gatinho ou um cachorrinho. Não critico de forma alguma quem paga por um pet de raça, com pedigree, como se diz. Pois também receberão amor, cuidados, zelo. Acredito que São Francisco de Assis, o santo protetor dos animais, deve ficar feliz do mesmo jeito.
Juju é tipo uma criança. Tem as suas traquinices, os seus comportamentos que geram um certo caos doméstico. É preciso retirar das suas vistas uma variedade de objetos, a exemplo de tênis e chinelos. Como durmo de rede na sala, onde gosto de assistir a filmes e séries, tinha por hábito pôr uma cadeira perto da rede para colocar o telefone, o controle da tevê e meus óculos. Quando o sono batia, simplesmente desligava a televisão e capotava. Até que uma noite eu me dei mal.
Acordei por volta das oito da manhã. Ao procurar as sandálias, tinham sumido. O mesmo aconteceu com os óculos e o celular. Fiquei logo aflito, sobretudo, pelo desaparecimento dos óculos novinhos, substituídos no mês passado. Juju despertara mais cedo, claro. Encontrei o celular junto da porta da frente, separado da capinha de proteção. Senti uma dor na alma quando vi os óculos diante da geladeira. Os vidros ficaram em contato direto com o piso grosso, ainda sem cerâmica. Não teve escapatória. As duas lentes estão repletas de arranhões profundos. Um prejuízo! Os chinelos, estes completamente intactos, ela carregara para debaixo da escrivaninha.
O celular também ficou um pouquinho arranhado. Apesar disso tudo, Juju continua dormindo dentro de casa, em uma caminha fofa, quadrada, com bordas altas e acolchoadas. Algumas vezes, entretanto, ela adormece sob minha rede. Além disso, inocente que é, uma hora ou outra a danada faz as suas “necessidades” em qualquer lugar da casa. Ao menos o cocô é durinho e fácil de limpar.
Quanto à urina, restrita à sala e a cozinha, já que agora mantenho o quarto e o banheiro com as portas fechadas, eu resolvo com água sanitária e um limpador perfumado. Escrevo esta crônica com os arranhões das lentes atrapalhando o serviço. No mais aprendi a lição. Não marco mais bobeira. Juju não perdoa. Quando meu orçamento permitir, trocarei novamente os vidros dos óculos.
Sendo ainda uma filhota, nutro a expectativa de que adquira bons modos no tocante às referidas peraltices e aos inconvenientes fisiológicos. Descobrirá o quintal como lugar adequado para suas dejeções e micções. Porque nosso bem querer se mostra mais firme e forte à medida que Juju vai crescendo.
Ontem pela manhã, na calçada do extinto Cine Pax, topei com o escritor e jornalista Nelson Rodrigues. Sim, um homônimo. Havia por volta de dois anos que eu não tinha notícias desse rapaz. Parece só lembrar da minha existência quando está precisando que eu faça a correção e copidesque de algum livro de sua autoria. Então ele cata meu número no telefone e liga cheio de amabilidades.
Esse esbarrão e um breve diálogo foram inevitáveis. Após alguns minutos, de olhos aboticados, tentou me arrastar para o assunto do homem-bomba que detonou explosivos na Praça dos Três Poderes, sobretudo na frente do STF. Conhecendo suas convicções de extrema-direita, logo me esquivei dessa discussão. Por diversas vezes ele publicou artigos virulentos na Gazeta de Negócios contra a esquerda e ministros do Supremo Tribuna Federal. É um sujeito mirrado, branco e de farta cabeleira. Não tem um metro e sessenta, porém se insinua destemido. Um homem pequeno com uma boca grande. Exibe no antebraço direito (tinha que ser no direito!) uma tatuagem de uma caveira colorida com uma faca atravessando o crânio na vertical.
Nelson Rodrigues, a exemplo de outros, vive suspirando por um óbito na academia. Já foi preterido em duas ocasiões e tal frustração segue sem remédio. Certos indivíduos e certas academias de letras são tão benéficos para o engrandecimento da literatura quanto uma gonorreia. Há muitas e honrosas exceções, obviamente, mas ponha a carapuça quem quiser. Não nego que tenho minhas queixas quanto a essas instituições que, por exemplo, deram assento a um José Sarney da vida e bateram a porta na cara de um artista do verso e da prosa como Mario Quintana.
Pois é. Essa falsa ideia de imortalidade intelectual e literária sempre mexeu com a cabeça e o coração de literatos de todos os naipes. Não interessa se o aspirante a imortal já esteja com um pé na beirada e o outro na cova.
Podem chorar as pitangas, dizer que sou feio e descer o malho. Essas igrejinhas da compadrice não me seduzem e acabou-se. Mas esqueçamos (antes que desabe sobre minha cabeça uma chuva de canivetes) essa história de medalhas, espadas e fardões. Não estou a fim de abespinhar o ego ou os brios de seu ninguém. Até porque, volto a frisar, muitas dessas entidades têm nos seus quadros valiosos manejadores da língua portuguesa que fazem jus a qualquer agremiação desse jaez. Meu receio, trocando em miúdos, é que a literatura possua mais adeptos do que amantes.
Bem. É tarde. Passa de uma hora. As rasga-mortalhas que vivem nos espaços da caixa d’água da senhora Raimunda fazem um concerto agourento com voos rasantes sobre nossos domicílios. Não me incomodam nem um pouco. De alguma maneira também sou um animal de hábitos noturnos. Às vezes a quetiapina não dá conta do recado e (assim como agora) entro pela madrugada escrevendo acerca de questões que podem muito mais descontentar do que agradar aos meus leitores.
Ainda sobre as corujas deste setor, que perturbam o sono da senhora Raimunda, torço que encontrem outro reduto ou ponto de recreação. Como se costuma dizer, o “canto de mau agouro” daqueles seres alados, além de atrapalhar o repouso de alguns, põe pressentimentos assustadores na senhora Raimunda. Não se pode negar que o barulho que as referidas aves produzem é de fato excessivo.
Até Maria dos Navegantes, nora da importunada Raimunda, diz sentir uma espécie de calafrio sempre que as rasga-mortalhas se pronunciam. E olhe que Navegantes, conforme já nos revelou, não é uma pessoa supersticiosa. Seja como for, por seu quarto ser no andar de cima, a senhora Raimunda é quem mais sofre com o grasnar de uma população de dez ou quinze voadoras daquele tipo.
Por um lado essas criaturas têm uma ligeira semelhança com o Nelson Rodrigues. Isso no tocante à questão do escriba mossoroense desenvolver e ocultar um exercício de mau agouro direcionado aos imortais da academia de letras. Pois sabe que só com a morte de um imortal ele talvez seja imortalizado.
Luz! Câmera! Emoção. Está no ar o documentário “Zenóbio Oliveira – Um Inspirador Eternizado.” Traz a história e trajetória de Zenóbio Oliveira contada por familiares, amigos e colegas de profissão. Revela como ele se transformou numa referência para essa e futuras gerações, deixando o seu legado de sonhos, lutas, conquistas e ensinamentos.
Jornalista, poeta, escritor, cinegrafista, um professor da vida, Zenóbio Oliveira, o “Zenóbio das Aguilhadas”, numa referência à comunidade rural onde nasceu, em Governador Dix-sept Rosado, RN, foi também um mestre na tessitura de amizades. Cordial, generoso, humilde, sempre com disponibilidade para ensinar e aprender, Zenóbio fez do ofício jornalístico um apostolado marcado pelo talento.
O documentário com direção-geral e roteiro de Marcos de Jesus, Produção de Pollyana Mirtis, apoio de Aline Cristiane e Lídia Cristina, além de imagem e edição de Pedro Bill, faz parte do Prêmio Zenóbio Francisco de Souza Oliveira, através do Edital nº 001/2023, da Prefeitura Municipal de Governador Dix-sept Rosado, que fomenta apoio ao audiovisual, com recursos da Lei Paulo Gustavo.
Zenóbio Oliveira faleceu dia 12 de julho de 2023. Estava começando suas atividades normais na área de Comunicação da Universidade do Estado do RN (UERN), quando sofreu infarto (veja AQUI).
