Resvala-se do calor aos fenômenos atmosféricos, fazem-se algumas conjeturas acerca do sol e da lua, outras sobre a febre amarela, manda-se um suspiro a Petrópolis, e La glace est rompue; está começada a crônica.

Mas, leitor amigo, esse meio é mais velho ainda do que as crônicas, que apenas datam de Esdras. Antes de Esdras, antes de Moisés, antes de Abraão, Isaque e Jacó, antes mesmo de Noé, houve calor e crônicas. No paraíso é provável, é certo que o calor era mediano, e não é prova do contrário o fato de Adão andar nu.

Adão andava nu por duas razões, uma capital e outra provincial. A primeira é que não havia alfaiates, não havia sequer casimiras; a segunda é que, ainda havendo-os, Adão andava baldo ao naipe. Digo que esta razão é provincial, porque as nossas províncias estão nas circunstâncias do primeiro homem.

Quando a fatal curiosidade de Eva fez-lhes perder o paraíso, cessou, com essa degradação, a vantagem de uma temperatura igual e agradável. Nasceu o calor e o inverno; vieram as neves, os tufões, as secas, todo o cortejo de males, distribuídos pelos doze meses do ano.

Não posso dizer positivamente em que ano nasceu a crônica; mas há toda a probabilidade de crer que foi coetânea das primeiras duas vizinhas. Essas vizinhas, entre o jantar e a merenda, sentaram-se à porta, para debicar os sucessos do dia. Provavelmente começaram a lastimar-se do calor.

Uma dia que não pudera comer ao jantar, outra que tinha a camisa mais ensopando que as ervas que comera. Passar das ervas às plantações do morador fronteiro, e logo às tropelias amatórias do dito morador, e ao resto, era a coisa mais fácil, natural e possível do mundo. Eis a origem da crônica.

Que eu, sabedor ou conjeturador de tão alta prosápia, queira repetir o meio de que lançaram mãos as duas avós do cronista, é realmente cometer uma trivialidade; e contUdo, leitor, seria difícil falar desta quinzena sem dar à canícula o lugar de honra que lhe compete. Seria; mas eu dispensarei esse meio quase tão velho como o mundo, para somente dizer que a verdade mais incontestável que achei debaixo do sol é que ninguém se deve queixar, porque cada pessoa é sempre mais feliz do que outra.

Não afirmo sem prova.

Fui há dias a um cemitério, a um enterro, logo de manhã, num dia ardente como todos os diabos e suas respectivas habitações. Em volta de mim ouvia o estribilho geral: que calor! Que sol! É de rachar passarinho! É de fazer um homem doido!

Íamos em carros! Apeamo-nos à porta do cemitério e caminhamos um longo pedaço. O sol das onze horas batia de chapa em todos nós; mas sem tirarmos os chapéus, abríamos os de sol e seguíamos a suar até o lugar onde devia verificar-se o enterramento. Naquele lugar esbarramos com seis ou oito homens ocupados em abrir covas: estavam de cabeça descoberta, a erguer e fazer cair a enxada.

Nós enterramos o morto, voltamos nos carros, a dar às nossas casas ou repartições. E eles? Lá os achamos, lá os deixamos, ao sol, de cabeça descoberta, a trabalhar com a enxada.

Se o sol nos fazia mal, que não faria àqueles pobres-diabos, durante todas as horas quentes do dia?

Machado de Assis – (1839-1908) – Escritor, cronista.

* Extraído do livro "Crônicas Escolhidas" (1994, Editora Ática)

É um início sinuoso, que se diga. Porém superável, dependendo da destreza político-gerencial que demonstrar mais adiante. Ou não.

Mas o mesmo não pode ser dito quanto ao seu vice, ex-deputado estadual Robinson Faria (PMN).

Sua movimentação de bastidores, desenvoltura política e capacidade de articulação  o deixam mais forte a cada dia.

Parece imune às intempéries.

É do ramo.

Pai do deputado estadual Frederico Rosado, o empresário Diran Amaral, andava mesmo insatisfeito com o vigia de sua casa. Já o pegara várias vezes em ronco profundo.

Sua tolerância estava no limite. Daí o ultimato para o empregado sonolento: se fosse flagrado mais uma vez, no cochilo, seria demitido.

Passam os dias…

Diran chega à porta de casa e aciona a buzina do seu carro. E nada do vigia aparecer. Indignado, o empresário resolve "invadir" a própria casa.

Entra com o veículo focando – em luz alta – o rosto vincado do vigia.

– Você está demitido – avisa Diran rispidamente, logo ao saltar da direção.

Ainda atordoado com o foco de luz, que atrapalhara sua soneca (lógico), além da própria notícia drástica do fim do emprego, o vigia tenta se explicar, ainda coçando os olhos remelentos:

– Doutor Diran, é que eu sonhei que doutor Vingt-un (sogro de Diran) estava morrendo…

Antes de terminar a justificativa grotesca, Diran corta a lamúria:

– Agora é que você está demitido mesmo. Se sonhou, é porque estava dormindo, ora.