crônica

domingo - 12/04/2026 - 14:22h

Banhos de chuva

Por Odemirton Filho

Ah, você não sabe o quanto é bom esse banho de chuva (Foto ilustrativa)

O menino tomava banho de chuva. Feliz. Dava voltas e mais voltas em derredor da rua Tiradentes e da rua José de Alencar, no centro de Mossoró. Aproveitava as biqueiras dos prédios e das casas. Vez em quando, seu pai e suas irmãs o acompanhavam nesses banhos de alegria.

Às vezes, ao lado de amigos, o menino andava pelas ruas adjacentes, na sua bicicleta Caloi. Ele se arriscava, diga-se, pois os raios rasgavam o céu. No entanto, sabe-se que quando somos crianças o medo não faz parte do dia a dia, porquanto o desejo de se aventurar sempre fala mais alto.

É certo que a infância deixa um legado de bons momentos. O menino sente saudades dumas coisas. O banho de chuva é uma delas. Por quê? Porque a água que caia do céu era sinônimo de alegria. Naqueles anos do início da década de oitenta, o menino sonhava, brincava, sorria, e também chorava.

Em 1985 o rio Mossoró transbordou. Foi um inverno inclemente; uma enchente daquelas. As ruas do centro da cidade ficaram alagadas, e o comércio cerrou as portas. O menino estava lá, andando pelas ruas, com as águas batendo em sua cintura.

Muito jovem, ele começou a ajudar na padaria de seu pai em pequenas tarefas, condizentes com a idade, a exemplo de encher os pacotes com bolachas sete capas. Decerto, essa pequena labuta contribuiu sobremaneira para moldar o caráter do homem que enfrentou, e enfrenta, desafios.

Como toda criança, o menino cultivava sonhos. Quando se é jovem, na maioria das vezes não se sabe qual o rumo seguir. É preciso que os pais ou o responsável pela educação, mostre-lhe o caminho. Nem todos, infelizmente, podem contar uma história feliz sobre a sua infância.

E aí, com o passar do tempo, seguimos outros rumos. Encontramos pedras na estrada, dificuldades que embaçam a visão sobre o mundo. A vida, como sabemos, não é linear, já que existem sinuosas curvas no decorrer de nossa existência.

Entretanto, quando volvemos os olhos para a nossa infância, e lá tínhamos o mínimo de amor e de alegria, tem-se a certeza que, apesar de curta, a infância ocupa um pedaço no coração de cada um.

O menino, hoje adulto, aqui e acolá abre um tímido sorriso quando vê a chuva caindo, pois lembra daqueles banhos de chuva, quando, todo molhado, saboreava as bolachas sete capas da padaria de seu pai.

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica

domingo - 12/04/2026 - 07:30h

Civilização e livros

Por Marcelo Alves

Arte ilustrativa com recursos de IA para o BCS

Retornando recentemente de férias (inclusive no que diz respeito às nossas crônicas semanais), a minha intenção era hoje escrever suavemente sobre as paragens por onde andei nesse período “sabático”. Marrocos e Portugal, para ser mais preciso. E misturando a coisa com um quê de literatura e cinema, como de praxe.

Todavia, nestes últimos duros dias, não se fala de outra coisa senão da guerra pelas bandas do Oriente Médio – no Irã/Pérsia, no respectivo Golfo e seus múltiplos países, na Palestina/Israel, no Levante/Líbano e por aí vai – e de suas consequências políticas e econômicas globais. Muita destruição e morte. Houve até quem prometesse acabar, da noite para o dia, suponho que com bombas – quiçá radioativas, estúpidas e inválidas –, uma civilização inteira. Milênios de história da Pérsia – e vidas, não esqueçamos – eliminados por um ato unilateral de vontade. Desnecessário comentar a barbárie da coisa. Ela é estupidamente eloquente. Coisa do Coisa Ruim, diriam os mais espiritualizados.

Naquelas bandas, no Golfo Pérsico, já pus os meus pés (o tal “boots on the ground”, embora pacificamente) nos Emirados Árabes Unidos e no Qatar, por um punhado de dias, de passagem para a Índia (sonhando ser um E. M. Forster?) e para o Japão. Mas nunca estive no Irã. Nem sei se, em meio a esses radicalismos e essas estúpidas guerras, um dia terei oportunidade de lá ir.

Da grande Pérsia, da sua história, da sua civilização e das civilizações que ao derredor deixaram suas marcas (Babilônia, Báctria e por aí vai), o que aprendi, ou por onde “viajei”, o fiz sobretudo através dos livros. E, desses livros, um deles tem lugar especial na minha alma literária (um dos meus top 5, como já disse em outras oportunidades): “Creation” (1981), de Gore Vidal (1925-2012), que, para escrever esta crônica, tenho em mãos em duas edições, uma em inglês (Abacus, 2008) e outra no nosso bom português (“Criação”, Nova Fronteira, 1984).

Nessa obra-prima, Cyrus Spitama, a personagem principal, grego e persa ao mesmo tempo, é neto do profeta Zoroastro/Zaratustra (fundador do Zoroastrismo, uma das religiões monoteístas mais antigas do mundo, originária da antiga Pérsia). Representação perfeita do “homem viajado”, ao derredor do século V antes de Cristo, foi embaixador persa perante a Índia, a China e a Grécia de então. Através de Cyrus Spitama, somos apresentados a Cyro (o Grande), a Cambisses, a Dario (o Grande) e a Xerxes, os grandes (e haja grandes nisso) governantes persas da dinastia dos Aquemênidas.

Cyrus Spitama é um homem que, através de pequenos ajustes de datas confessados por Vidal (uma mentirinha branca, a favor do nosso deleite), topa, em direção ao Ocidente, com os gregos Péricles, Pitágoras, Demócrito, Tucídides e Heródoto, entre outros luminares que aquela civilização produziu.

Vai à China, de mestres do Taoísmo e de Confúcio, no Oriente mais distante. No meio do caminho, ele passeia pela Índia de Sidarta Gautama (o Buda), de Mahavira (fundador do Jainismo) e de seu discípulo/rival Gosala, com suas filosofias e teologias tão misteriosas para nós “ocidentais”. Uma vida entre reis, pensadores, profetas e magos, de encontros e desencontros, um romance que é, antes de tudo, uma aula de história, geografia, filosofia, religião e política.

O nosso Paulo Francis – e que saudades do “Manhattan Connection” de outrora –, polemista dos bons, em crônica intitulada “A criação de Gore Vidal”, republicada no seu livro “Diário da Corte” (Três Estrelas, 2012), afirma, entre outras diatribes, que “Creation”, retratando o apogeu do grande Império Persa, “sugere que o humanismo já disse tudo o que tinha a declarar em 500 a.C.”. Não sei se é bem assim. Mas, definitivamente, não quero que a “antirrosa atômica” transforme a civilização persa, ou qualquer outra civilização, em algo “sem cor, sem perfume, sem rosa, sem nada”.

No mais, que Jeová, Alá, Zoroastro ou mesmo o Coisa Ruim sempre nos permita conhecer das coisas e viajar através dos livros.

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, Doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL

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Categoria(s): Crônica

domingo - 12/04/2026 - 06:26h

O velório de Epifânia

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa com uso de IA para o BCS

Suponho que não tivesse quarenta anos. Ou um pouco mais. Todavia, em razão de um mal súbito, morreu no fim da tarde de ontem enquanto realizava uma faxina na casa da senhora Raimunda, sua vizinha aqui no Conjunto Walfredo Gurgel, precisamente à Rua Euclides Deocleciano, número 37. A trabalhadora Epifânia Santos, eis o nome da falecida, costumava dizer a alguns vizinhos próximos, com os quais tinha bom relacionamento e batia papo, que ela não era nada mais do que uma peniqueira.

Essas conversas descontraídas e bem-humoradas ocorriam na calçada desse nosso grupo que denominei de Fofoca News. A gente se reúne ali (do final da tarde até certo horário da noite) na junção das calçadas da faladeirazinha Rucilene Pinheiro e Maria Sayonara. Para ser justo, Sayonara não dá palpite na vida de ninguém. Com as cadeiras nesse ponto, então, falamos um bocado do varejo urbano, sobre Deus e o mundo. Tudo isso, que fique bem claro, de forma saudável, sem qualquer maldade.

Às vezes, fazendo pouco-caso da própria condição econômica, Epifânia dizia coisas desse tipo sobre si mesma: “Eu só sei fazer faxina e não tenho nem onde cair morta.” Mas caiu, entretanto, justo na residência da senhora Raimunda. Foi um alvoroço medonho. O Samu veio sem demora, contudo só fez confirmar o óbito de Epifânia. Era muito espirituosa e não tinha cabresto na língua. Dizia o que lhe dava na telha, zombando das próprias dificuldades financeiras em certas ocasiões. Uma noite, com seu jeito desbragado e brincalhão, falou o seguinte às amigas: “Ei, bichinha, a minha vida não é fácil, não. É um bêbado chamando na porta, uma velha gemendo e um cachorro perebento de um lado para o outro. Sem falar na ruma de gatos”.

Epifânia se referia a um irmão alcoólatra, à mãe que se queixa de fortes dores de coluna e ao manso cachorro Favelinha, que possuía um câncer metastático e findou sacrificado. Afora Favelinha, ela cuidava de uns vinte gatos. Vivia pelejando com os felinos para que nenhum ficasse atravessando a rua, com receio de que fosse atropelado. Estive no velório de Epifânia, que ocorreu em sua modesta residência. Com o caixão no meio da sala, o corpo era velado por familiares, entre os quais o irmão embriagado, que volta e meia discursava. Não faltou, obviamente, a presença dos bichanos, cuja quantidade era realmente em torno de vinte indivíduos. Nessa manhã, mais ou menos umas onze horas, estava presente, em meio a pessoas que não conheço, toda a representação do Fofoca News: Cilene Freitas, Maria dos Navegantes, o esposo Magno, a senhora Raimunda, Sayonara, Rucilene e o marido, o motorista Francisco Erinaldo. Um grupo de mulheres, cada uma com um rosário, puxava uma ladainha meio enfadonha. A reza era entrecortada pelo irmão bêbado da defunta. Uma parte dos gatos se posicionou embaixo do caixão; outros cruzavam a sala a todo momento.

Além da mãe, daquele monte de gatos e do irmão cachaceiro, a benquista Epifânia deixou um único filho, um rapazinho na faixa dos quinze anos. Fará muita falta a todos. Também devo dizer que o súbito passamento dela representa um enorme desfalque no nosso time do Fofoca News. Que Deus a receba em Seu reino celestial. Era uma criatura de bom coração. Pelo aspecto tristonho, pareceu-me que aqueles felinos tinham ciência de que perderam a sua amorosa cuidadora.

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica

domingo - 05/04/2026 - 12:48h

literalmente gótico

Por Marcelo Alves

Da página Terror: under the bed

“O Castelo de Otranto” (“The Castle of Otranto”), de 1764, é convencionalmente considerado como o título fundador da denominada ficção gótica. O seu autor é Horace Walpole (1717-1797), escritor, político e aristocrata inglês, filho de Robert Walpole (1676-1745), 1º Conde de Oxford, considerado, também convencionalmente, como o primeiro Primeiro-Ministro da Grã-Bretanha. Curiosa família de “primeiros”.

É certo que “O Castelo de Otranto” possui as características que costumam ser apontadas como marcantes no gênero (literário) gótico. Segundo consta da minha edição do dito cujo (Oxford World’s Classics, Oxford University Press, 2008): “Primeiramente publicado pseudonimamente em 1764, The Castle of Otranto alegava ser uma tradução de uma estória italiana do tempo das cruzadas. Nele, Wolpole buscou, como ele declarou no prefácio da segunda edição, ‘misturar dois tipos de romance: o antigo e o moderno’.

Ele nos dá uma série de catástrofes, intervenções sobrenaturais, revelações de identidades e intrigas excitantes. Repleto de invenção, entretenimento, terror e sofrimento, o romance foi um imediato sucesso e tornou-se o favorito do próprio autor entre os seus numerosos trabalhos. Seu amigo, o poeta Thomas Gray, escreveu que ele e sua família, tendo lido Otranto, restaram doravante com medo, todas as noites, de ir para a cama”.

Hoje difícil de se ler, “O Castelo de Otranto” ganhou status de cult, sendo objeto de referências em outras paragens, como no caso do mui querido “O nome da rosa” (“Il nome della rosa”, 1980), de Umberto Eco (1932-2016), um romance que, embora perpassando outros gêneros da ficção (romance histórico, medieval, policial, sobre livros e por aí vai), é uma obra marcadamente “gótica”: a personagem Adelmo de Otranto, o primeiro frade morto na trama de Eco, é uma referência ao livro seminal de Walpole. E é fato: inseminado por “O Castelo de Otranto”, o romance gótico, com sua “sedutora mistura de bizarro e macabro”, com seus “castelos, caixões e claustrofobia”, com seus “segredos e vinganças”, ganhou o mundo, sendo adorado por muitíssimos leitores. Eu adoro! Registro.

Surfando na onda, dia desses até dei de cara com um artigo/lista da BBC Culture, intitulado “The eight best gothic books of all time”, por Freya Berry, que achei deveras interessante. E antes que vocês me indaguem o porquê desse número de “oito” melhores (confesso que achei bizarro), da lista vou destacar dois títulos: “Frankenstein” (1818), de Mary Shelley (1797-1851) e “A Sombra do Vento” (“La sombra del viento”, 2001), do espanhol Carlos Ruiz Zafón (1964-2020).

“Frankenstein” é provavelmente o clássico dos clássicos dos livros góticos. Nele, Victor Frankenstein cria um ser vivo em seu laboratório. Mas as coisas não saem como ele imaginava. E ele tem de lidar com as consequências. “Frankenstein” é tido também como pioneiro na ficção científica. Mas ele é muito mais do que isso. É sobretudo uma profunda discussão filosófica sobre ambição, criatividade, ciência, educação, paternidade, natureza, humanidade, vida e morte.

Já acerca de “A Sombra do Vento”, repito um trecho do artigo da BBC Culture: “Stephen King [e aqui temos um craque do jogo] disse sobre esta obra espanhola que, ‘se você pensou que o verdadeiro romance gótico morreu com o século 19, ela vai mudar sua opinião’. O best-seller mundial de Zafón de 2001 é de fato quase matematicamente gótico – segredos, castelos, belezas etéreas, bibliotecas perdidas e amor proibido – embora isso ainda não faça justiça a esta fantasia encantadora. Se você quer uma obra-prima na criação de uma atmosfera sombria, leia este livro, de preferência à luz de velas enquanto a noite tudo domina”. No mais, “A Sombra do Vento”, com o seu “Cemitério dos Livros Esquecidos”, é marcadamente um romance sobre livros. E isso é mais que uma maravilha!

De minha parte, acho difícil qualquer romance superar “O Nome da Rosa”, que é também uma estória sobre livros e o poder infinito, muitas vezes macabro, das palavras. O livro de Eco é ainda o meu romance preferido, o número 1 mesmo. Mas vou em busca da “Sombra do Vento”, cair para dentro dele, enterrar-me ali, no seu “Cemitério dos Livros Esquecidos”, já nos próximos dias. Quem sabe algo de ainda mais bizarro e maravilhoso não me acontece?

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República e doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL

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Categoria(s): Crônica

domingo - 05/04/2026 - 10:44h

“Demian”, de Hermann Hesse

Por Honório de Medeiros

Hesse, uma leitura que parece imperecível (Foto: Swissinfo.ch/Reprodução do BCS)

A Luz e as Trevas, o Bem e o Mal

“O caminho que sobe e o que desce é o mesmo” (Heráclito de Éfeso, dito “O Obscuro”).

“- Mas terá que aceitar isso – retrucou Woland, e o sorriso irônico entortou sua boca. – Você mal apareceu no telhado e já disse bobagens, e vou dizer onde elas residem: na sua entonação. Você pronunciou suas palavras de tal maneira como se não reconhecesse as sombras, e muito menos a maldade. Não seria muito trabalho de sua parte pensar na seguinte questão: o que faria a sua bondade se não existisse a maldade, como seria a terra se dela sumissem as sombras?” (Mikhail Bulgákov, O Mestre e Margarida).[1]

Quem, nos anos 70, gostava de ler, possivelmente teve entre as mãos algum livro de Herman Hesse.

Talvez Sidarta, no qual ele romanceou a vida de Gautama Buda, ou mesmo O Jogo das Contas de Vidro e O Lobo da Estepe, os mais cultuados; quem sabe Demian; Gertrud; Pequenas Histórias; Narciso e Goldmund, para mencionar os mais conhecidos.

É possível que Demian seja considerado um livro menor, assim como Gertrud, sua continuação.[2] Na verdade, a crítica teceu e tece loas à O Jogo das Contas de Vidro e, em menor escala, a O Lobo da Estepe, muito embora o mais famoso seja Sidarta.

Em Demian, Hesse nos apresenta a um enigmático adolescente e sua mãe, mulher bela e misteriosa iniciada em uma seita religiosa, o Cainismo, que fascinam Sinclair, colega dele de escola e relator da história.

O Cainismo foi uma seita gnóstica cristã do século II, considerada herética pela Igreja Católica, que venerava Caim como filho de um espírito superior ao que teria engendrado seu irmão Abel.

Quando essa questão aparece na convivência entre Demian e Sinclair, aquele aponta, como ponto-de-partida para a iniciação do amigo na doutrina, o conhecimento da vida de uma relação de personagens significativos, embora condenados pela história oficial, começando por Eva, depois Caim, irmão de Abel, cujo nome batiza a seita, bem como Judas Iscariotes, dentre outros.

Sabe-se que o Cainismo foi resgatado no século XIX da total obscuridade por Lord Byron, o cultuado e maldito poeta romântico inglês, e hoje é possível que somente exista em obras emboloradas de historiadores praticamente desconhecidos, a grande maioria ocupando estantes empoeiradas no “Cemitério dos Livros Esquecidos” que fica em Barcelona, do qual nos deu a conhecer Carlos Ruiz Zafón, em famosa tetralogia.

Voltando a Demian, a pergunta que ele faz a Sinclair no processo de sua iniciação nos segredos da seita, durante o transcorrer da trama, é se haveria Adão sem Eva; Abel sem Caim; Jesus, sem Judas, e assim por diante. Evidentemente, a verdadeira pergunta, implícita e fundamental, é se haveria a Luz, sem as Trevas.

Não é ousadia supor que o Cainismo seja descendente do Zoroastrismo ou Mazdeísmo, a religião dominante no Império Persa por volta do século VI a.C. até a invasão e dominação, no reinado de Dario III, por Alexandre “O Grande”, rei macedônio.

O zoroastrismo professava uma interpretação dualista do mundo, entendendo-o como governado pelas forças antagônicas do Bem e do Mal. Existiria um deus supremo, criador de dois outros seres poderosos que seriam extensões de sua própria natureza: Ormuzd (ou Ahura-Mazda, ou ainda Oromasdes, segundo os gregos), a fonte de todo o Bem, e Ariman (Arimanes), a fonte de todo o Mal, depois que se rebelou contra seu criador.

Os conflitos entre o Bem e o Mal seriam constantes até o momento em que os adeptos de Ormuzd venceriam, condenando Ariman e os que o seguiam às trevas eternas.

Tampouco é ousadia acreditar que o Maniqueísmo seria parte dessa linhagem herética e gnóstica originada na Pérsia. Muito tempo depois renascida no Império Romano (sécs. III d.C. e IV d.C.), sua doutrina, plena de um dualismo religioso sincretista, consistia em afirmar, também, a existência de um conflito cósmico entre o reino da luz (o Bem) e o das sombras (o Mal), assim como em localizar a matéria e a carne na escuridão.

Do Maniqueísmo foi seguidor, por um bom tempo, ninguém mais, ninguém menos, que Santo Agostinho de Hipona, Doutor da Igreja, talvez o mais importante pensador católico, autor da “magnum opus” De civitate Dei (A Cidade de Deus), por quem Santa Mônica, sua mãe, tanto rezou para o converter.

Avançando no tempo, mas ainda na mesma linhagem, essa mesma percepção gnóstica, dualística, da realidade, constituiria o cerne da doutrina do Catarismo, professado pelos Perfeitos, os quais a Inquisição, no Século XIII, varreu da face da França, naquela que seria a Primeira Cruzada da Igreja Católica, liderada por São Luis, o nono Rei da França.

Questões como essa suscitaram debates ardentes durante os famosos e esotéricos anos 60 e 70, quando se questionava o modelo de vida que o capitalismo impunha ao mundo. Havia, então, um inebriante fascínio pelo Oriente misterioso dos zoroastristas, cainitas, maniqueístas, iogues, faquires, dervixes, sadhus, budistas, taoístas e seu estilo de vida, enquanto contraponto à hegemonia da sociedade de consumo e do marxismo ocidental.

Não por outra razão ainda hoje encontramos, em alguns nichos pulverizados que a internet tende a ressaltar, uma preocupação esotérica com a vida que parece muito distante do feijão-com-arroz cotidiano ao qual estamos acostumados.

Existem também espaços diminutos, embora alvoroçados, no campo das ideias, resultantes de raízes solidamente firmadas nessa tradição oriental, que se voltam para a tentativa de explicar os fenômenos da antimatéria, física quântica, teoria do caos, em uma perspectiva mais aberta, resvalando para a metafísica, menos atenta ao rigor metodológico ortodoxo próprio da ciência.

Que o diga Fritjof Capra, famoso físico teórico autor de O Tao da Física e O Ponto de Mutação.

Por fim, quanto a Herman Hesse, é possível entender que em Demian e Gertrud, ele tratou obliquamente, ao utilizar o Cainismo como pano de fundo da trama cujo epicentro é a relação entre Demian, Sinclair e Gertrud, da origem e essência do Bem e do Mal.

Mais: ao fazê-lo, trouxe para a claridade, ou pelo menos tentou, a misteriosa seita que seus personagens professavam e, para quem optou por se aprofundar na questão, os mistérios do Zoroastrismo, Maniqueísmo e Catarismo.

Todas essas seitas conectadas pela crença na Realidade enquanto emanação de uma divindade única e suprema, e constituída pela existência concomitante e antagônicas do Bem e do Mal (a Luz e as Trevas), formando a unidade definitiva e primordial de todas as coisas.

[1] BULGÁKOV, Mikhail. O Mestre e Margarida. Rio de Janeiro: Alfaguara. 2003.

[2] HESSE, Hermann. Demian. Rio de Janeiro: Record. 2015.

Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura de Natal e do Governo do RN

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Categoria(s): Crônica

domingo - 05/04/2026 - 09:20h

Reler

Por Bruno Ernesto

Foto de autoria de Bruno Ernesto, 2023

Assim como texto algum pede para ser lido, nenhum escritor escreve esperando que alguém leia.

É mais ou menos como a vida.

Ler requer iniciativa, vontade, interesse, curiosidade e tempo.

O tempo pode ser chuvoso, de férias, sobrando, faltando, rápido, lento, fase ou apenas uma oportunidade.

Quantas oportunidades o tempo requer, nos tira, mas também nos dá?

Quando passa, passa. Claro! Mas, como você tem passado, afinal?

Há páginas que precisam ser lidas e relidas em diferentes fases, como a vida.

Este talvez seja o segredo da boa leitura.

Ariano Suassuna tinha razão: quem gosta de ler não morre só.

Bruno Ernesto é escritor, presidente do Instituto Histórico e Geográfico de Mossoró – IHGM e curador do portal cultural marsertão.com @ihgmossoro @marsertaoblog

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Categoria(s): Crônica

domingo - 05/04/2026 - 08:10h

O amor é o bem maior

Por Odemirton Filho

Arte ilustrativa em estilo renascentista com recursos de Inteligência Artificial para o BCS

Na bela música lindamente cantada por padre Zezinho, um dos versos diz que “o amor é o bem maior, difícil de encontrar”. No mesmo sentido, são as palavras em 1 Coríntios, 13:13: “Agora, pois, permanecem a fé, a esperança e o amor, estes três; mas o maior destes é o amor.”

No mundo contemporâneo, ou melhor, desde sempre, o homem não procura vivenciar esse amor que traz paz para a alma e dá bons frutos. O homem, na sua ganância insaciável, vive a promover guerras por todos os cantos. Hoje mesmo, mundo afora, guerras matam milhares de pessoas; crianças padecem, choram, ficam órfãos.

Dizia-se, na época da pandemia do coronavírus, que a humanidade sairia melhor daqueles dias de isolamento social; que entenderia o real significado do amor, da empatia, do bem conviver em sociedade. O tempo, infelizmente, mostrou-nos a dura realidade da insensatez, da ausência de humanidade que continua a permear as relações entre os homens.

As dificuldades do cotidiano, a dura batalha para enfrentar a vida, fazem-nos seres humanos individualistas. É cada um por si. Nem precisamos ir longe. O Brasil, tomado de assalto por interesses de grupos privilegiados, há tempos atravessa uma crise econômica e social sem fim. Já estou careca de ouvir o mesmo lenga-lenga das promessas vazias.

Hodiernamente, com o advento das redes sociais, vivemos em mundos díspares. De um lado, o mundo real, não palatável. Doutro, o mundo virtual, no qual se posta uma vida que nem sempre está em sintonia com a verdade. Ademais, a internet se tornou uma terra sem leis, sem respeito, sem pudor. Agride-se o outro pelo simples prazer de agredir.

Por isso, em mensagem para a Quaresma deste ano, o Papa Leão XIV afirmou: “comecemos por desarmar a linguagem, renunciando às palavras mordazes, ao juízo temerário, ao falar mal de quem está ausente e não se pode defender, às calúnias”.

É claro que não é fácil amar pessoas que nos fizeram algum mal; seria romantizar a dura e crua realidade da convivência humana, buscando um mundo utópico. No entanto, façamos a nossa parte. Tentemos cultivar o amor em nossos corações, pois o amor é o bem maior.

Assim, neste Domingo da Ressurreição do Cristo Jesus, base da fé, que possamos decantar e, sobretudo, inspirar-nos com a bela música entoada pelo padre Zezinho:

“Foi esse amor que fez a sepultura abrir; e o meu Salvador em glória ressurgir; o amor é inspiração, na vida uma canção, o amor”.

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica

domingo - 05/04/2026 - 03:00h

Demônios da Guerra

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial para o BCS

Estamos (ao menos por enquanto) no bem-bom. Nenhum sinal de guerra à vista. Dormimos e acordamos sem a ameaça constante de mísseis, de bombas desabando sobre nossos telhados ou cabeças. O Brasil, apesar dos pesares, continua sendo uma nação pacífica aos olhos do planeta. E graças a Deus! Pois aqui não dispomos de aparato bélico para suportar vinte e quatro horas de arranca-rabos com nenhuma superpotência armamentista.

Estamos a anos-luz do poderio de um vespeiro como Rússia, Estados Unidos ou Israel. Nesse aspecto, exceto por alguns arroubos armamentistas, nossa pátria de chuteiras continua manquitolando com um apetrecho pífio ante os marimbondos de fogo que guerrilham em alguns territórios do mundo.

Considero imoral um elemento como Vladimir Putin pedir um cessar-fogo na contenda entre Estados Unidos, Irã e Israel, enquanto ele mesmo sustenta há quatro anos um massacre covarde sobre a Ucrânia. Eu sei, já toquei nesse assunto dia desses, no entanto a mídia da Terra inteira não fala em outra coisa e aí a gente acaba se repetindo na hora de cumprir a missão de dar cabo de uma crônica. As contendas estão em diversas regiões. Basta pegarmos o celular ou ligar a tevê que o sangue por pouco não espirra contra nossos rostos. Isso tudo é tão deplorável, tão abjeto.

Ora! Vejam só! Estados Unidos, ave de rapina do globo, usam como pretexto para massacrar, atacar o Irã a história de que este estaria produzindo armas atômicas, enriquecendo urânio para a fabricação de armamento nuclear. É a velha história de que macaco não olha para o próprio rabo. E se estiver fazendo isso?! Onde está o crime, já que os xerifes internacionais já fizeram? É público e notório que os Estados Unidos, seguidos por Rússia, China, França, Reino Unido, Índia, Paquistão, Israel e Coreia do Norte são os Estados que mais possuem essa espécie de armaria. Por que, então, a imperiosa América, que se queixa de ser o berço da liberdade, não direciona a sua máquina mortífera contra uma Rússia ou qualquer um desses atores? De jeito algum. Pois temem, sabem que Moscou não leva desaforos para casa. Além de medo, a terra do Tio Sam não se mete a besta, não ousa exibir suas garras perante uma China.

O que os norte-americanos gostam e sempre fizeram foi chutar cachorro morto, atacar nações inferiores do ponto de vista militar. Lembram do que fizeram (em agosto de 1945) com o Japão, especificamente Hiroshima e Nagasaki? Causaram a morte imediata de quase duzentas mil pessoas, em sua maioria civis, idosos, mulheres e crianças, gente que não tinha nada a ver com o peixe.

O cheiro de pólvora e sangue parece ter impregnado minha cabeça e meu coração. Sinto-me indignado com o que está acontecendo, porém minha indignação não adianta de nada. Os demônios da guerra seguirão massacrando inocentes, impondo a sua política de carnificina. Que tempos primitivos vivemos!

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica

domingo - 29/03/2026 - 08:20h

Pixilinga, piolhos e bexigentos

Por Bruno Ernesto

Foto ilustrativa do próprio autor da crônica em setembro de 2025 para o BCS

Nada contra as medidas de segurança que adotamos hoje em dia. Muito pelo contrário.

A história da humanidade tem mostrado que a longevidade passa, antes de tudo, pela saúde, e esta pelos bons hábitos, saneamento básico e fortíssimas políticas públicas.

Todavia, certas mazelas são tradicionais, indissociáveis da infância.

Alguns, é certo, nunca perdem o espírito jovem, diria.

Quando criança, eu e você, vimos muitas crianças bolando na areia, correndo no meio do matagal em sítios, jogando bola descalço, tomando banho em bica em dia de chuva, se agarrando com gato, cachorro e galinha. Quase amofinando os filhotes.

Na verdade, fiz isso tudo com muita propriedade.

Tive até galinha de estimação, Tintinha. Um galinha preta, do pé seco, criada desde pintinho, em quem dava um cheiro quando ia e quando voltava do colégio.

Colocava debaixo do braço e corria para assistir a TV Manchete.

Certo dia, sumiu e apareceu à mesa guisada. Só depois me dei conta do destino dela. Pobre Tintinha.

Conhecendo os dotes culinários de mamãe, certamente ficou uma delícia.

E a regra dos cinco segundos do pedaço de pão que cai no chão ?

Nunca tomou água num copo de alumínio comunitário que fica na boca de um pote ou debaixo da torneira do filtro de barro?

Nunca tomou banho nos riachos formados em ruas de barro durante uma partida de futebol mirim com bola dente de leite?

Nem tomou a garrafinha sabor chiclete negociada por um litro vazio ?

Hoje é inimaginável que as crianças façam isso. Uma pena.

A verdade é que nossas lembranças são como uma velha porta que está ali aguardando para ser reaberta.

E, pensando bem, quem nunca teve piolho, pixilinga e verminose, não teve infância.

Bruno Ernesto é escritor, Presidente do Instituto Histórico e Geográfico de Mossoró – IHGM e curador do portal cultural marsertão.com @ihgmossoro @marsertaoblog

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Categoria(s): Crônica

domingo - 29/03/2026 - 07:50h

Você tem sede de quê?

Por Odemirton Filho

Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial para o BCS

Um dos grandes sucessos da banda de rock nacional, Titãs, foi a música, Comida, de composição de Arnaldo Antunes e parceiros. A letra da música é composta por versos que instigam a nossa reflexão. “A gente não quer só comida, a gente quer comida, diversão e arte”.

O que queremos da vida? Cada um de nós tem os seus sonhos. A realidade vivenciada por cada pessoa é diferente, pois as veredas da vida nos apresentam diversos lugares, e é natural buscar um melhor caminho.

Na verdade, as pessoas têm múltiplas oportunidades para seguir na vida, e cada uma escolhe a sua trilha. No entanto, não podemos esquecer que nem todos têm as mesmas oportunidades. Às vezes, as contingências da vida nos levam por caminhos outros, nem sempre desejados; a necessidade nos obriga, o pragmatismo exige.

Você tem sede de quê? Um bom emprego? Ser um profissional liberal bem-sucedido? Um empreendedor? Muitas vezes, porém, para quem não tem nem um prato com comida, ter o direito de se alimentar, pelo menos uma vez por dia, é suficiente; ter uma casa para se abrigar e pagar as contas em dia, então, seria um sonho. Enfim, ter um pouco de dignidade da pessoa humana.

A sede que temos, entretanto, pode ser em ver um país melhor, sem a corrupção e os privilégios que há tempos impregnam as entranhas do poder. Um país com saúde, segurança e educação de qualidade para todos. É, quem sabe um dia…

Há, também, aqueles que querem somente a tranquilidade da vida, sem pressa de chegar. Basta, tão somente, a companhia daqueles que amamos, aproveitando a vida como se gosta. Eu, por exemplo, quero brincar com o meu neto, ter a doce companhia dos meus filhos, o cuidadoso amor da minha mulher, um bate-papo leve com amigos e, por que não dizer, um dinheirinho no bolso. Mas, sobretudo, muita saúde pra curtir esses momentos.

Pois é, “a gente não quer só comer, a gente quer comer e quer fazer amor; a gente quer prazer pra aliviar a dor; a gente não quer só dinheiro, a gente quer dinheiro e felicidade”.

Você tem sede de quê?

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica

domingo - 29/03/2026 - 06:46h

Caminho das pedras

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial para o BCS

Volta e meia, coberta de razão, Natália me diz que estes meus escritos estão sem graça. Aqui, obviamente, a palavra graça quer dizer encanto. Estou de acordo. Há um bom tempo não me sinto “inspirado”. Não a ponto de trazer a lume páginas deveras atraentes e com boa carga de literariedade. Admito, pois, que ando assim nesta escrivaninha, vou capengando no gênero da crônica, que é considerado por alguns o patinho feio da literatura, categoria inferior. Exceto, por exemplo, quando se trata de trabalhos assinados por um José Carlos Oliveira, uma Rachel de Queiroz, um Rubem Braga, Ivan Lessa, Otto Lara Resende, Antônio Maria ou uma Clarice Lispector. Aí apenas o nome do indivíduo já confere à página uma aura de coisa benfeita.

Nesses casos, sem o menor vestígio de inveja, digo que a narrativa pode ser medíocre, nada de muito extraordinário. Por essas e por outras costumo falar que nem as ostras produzem somente pérolas. Como qualquer mortal, esses astros e estrelas também deram à luz certas sensaborias. Trata-se, contudo, de escritores admiráveis, de elevado quilate.

Mais uma vez, ratificando o ponto de vista de Natália, pego um rumo, uma temática sem sal, um tema que tem todas as chances de falhar outra vez no tocante à boniteza. Admito que nos últimos meses, fazendo valer a minha autocrítica, já pensei em dar uma pausa, tirar umas férias do BCS — Blog Carlos Santos. A própria Natália, entretanto, é quem diz que não devo entregar os pontos, jogar a toalha. Esta peleja do Diabo com o dono do Céu, segundo ela, tem me feito bem.

Outra vez está correta. Escrever semanalmente estas linhas, ainda que a duras penas, e a anos-luz de um Antônio Maria ou Rubem Braga, representa um exercício de saúde mental. Mas esse tipo de terapia não se trata de algo cem por cento eficaz. Vocês (decerto não todos) viram o que aconteceu com autores célebres como o alemão Friedrich Nietzsche e o brasileiro Lima Barreto. Ambos, embora geniais, fritaram a cuca, caíram nas malhas da loucura.

Mesmo às voltas com a insanidade, feito vários outros artistas da palavra escrita, produziram literatura da melhor qualidade e se tornaram imortais, inesquecíveis, sem a frágil imortalidade de uma academia de letras. Virginia Woolf, Edgar Allan Poe, Charles Baudelaire, Hilda Hilst e Ernest Hemingway, assim como outros escribas, lutaram (e perderam) contra a esquizofrenia, a bipolaridade, o alcoolismo e a depressão. Todos esses são figuras notáveis, excepcionais.

No que me diz respeito, por mais que não pareça, vivo na corda bamba (sem rede de proteção) de transtornos psicológicos que vou atenuando à custa de remédios psicotrópicos. Há um bocado de anos estou sob os cuidados do Dr. Dirceu Lopes, médico psiquiatra que também se submete a tratamento apropriado para manter um “arco-íris na sua moringa”, como na canção do Paulo Diniz.

Voltando às minhas crônicas, conforme devo reconhecer, as coisas não estão muito bem. Aqui, com uma parcela de enrolação, tento não deixar uma lacuna no elenco que meu editor estampa em seu blogue todo domingo, chova ou faça sol. Então, sustentando a peteca aos trancos e barrancos, sigo o estímulo de Natália, que não deixa de ser a leitora mais exigente que possuo. Estou certo, conhecendo-a como conheço, de que vai torcer o nariz para esta página indiscreta e de brilho fraquinho. Estou certo de que sim. Condenará o fato de seu nome vir à tona em um (sem falsa modéstia) texto medíocre. Ou mediano, para abrandar esta lenga-lenga.

O resto é tão só teimosia. Sabe aquele osso que não largamos por nada? Pois é. Insisto em conhecer o caminho das pedras. As palavras são pedras que vamos encontrando no meio do caminho e com as quais, palavras ou pedras, tentamos edificar nossa escrita. Ainda que isso nos custe a sanidade.

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica

domingo - 22/03/2026 - 12:50h

Aquelas noites do sertão

Por Honório de Medeiros

* Em memória de Compadre Adauto Fernandes

Naquelas noites do Sertão a escuridão tomava conta da entrada do Sítio onde, à luz do lampião, Compadre Adauto Fernandes – eu, menino, o chamava assim, e ele assim me tratava – reunia, no seu entorno, a família e os amigos para uma xícara de café e ouvirem as estórias que constituíam a antiga tradição oral dos nossos antepassados.

Às vezes havia lua e o mar de prata criava ademanes fantasmagóricos nos arbustos lá fora, no terreiro; ao vê-los instintivamente aproximava-mo-nos um pouco mais do círculos dos adultos e somente relaxávamos quando sua risada cristalina pontuava essas estórias; até então, ele nos deixara, a todos, em permanente suspense.

Decerto nunca mais pude fugir de um compromisso alegando uma mentira inocente sem recordá-lo e a um desses “causos” em especial.

Dizia respeito a alguém do seu conhecimento que para fugir de um compromisso social jurara, através de bilhete, estar, em casa, de repouso e, ao voltar de um forró onde se esbaldara a noite inteira, em outra localidade, mal apeara do cavalo escutou choro e lamentações, e seu pressentimento foi confirmado pelos fatos – ela, sua esposa, jazia nos braços das filhas nos estertores da morte. Exposto assim parece pouco, quase nada, mas somente sabe acerca da magia daquelas noites quem as viveu no Sertão, à luz bruxuleante do lampião, céu estrelado, ouvindo, de quando em vez, dentre outros, o canto arrepiante dos rasga-mortalhas…

Eram estórias de amor, gestas, ódios de família, tesouros enterrados, botijas, estes descobertos por intermédio de sonhos que precisavam de uma sabedoria centenária para serem interpretados corretamente, raptos consensuais ou não, caçadas às onças nas quais somente a habilidade sobrenatural do caçador o fizera escapar com vida, pescarias milagrosas, recuperação da saúde via feitiços e orações de benzedeiras e curandeiros, secas e invernadas desmedidas, justiça divina a corrigir desmandos humanos, feitos com armas, aventuras de parentes e amigos nas terras desconhecidas da Amazônia, para a qual tantos tinham ido e não mais voltado, os segredos da Serra das Almas…

Na forma arrastada com a qual meu compadre contava suas estórias, havia uma magia que segurava a atenção: uma cadência hipnótica na voz, uma lógica precisa no encadear das frases buriladas com palavras que Luis da Câmara Cascudo não hesitaria em classificar como egressas do puro português colonial e que os folgados das cidades grandes alcunhariam de “matutês”, por pura ignorância, uma sabedoria antiga de quem herdara e cultivara o dom de contar uma estória.

O desfecho sempre ensinava uma lição de vida e, não raro, eram belíssimos achados a externar uma apropriada observação acerca da natureza dos homens e seu destino de desprezar o caminho certo, a senda justa, a trilha verdadeira, na vida, em troca das facilidades enganosas que o diabo apresentava, enquanto armadilhas, para a perdição da alma dos incautos.

Mas Compadre Adauto Fernandes não era somente um contador de estórias sem igual e um dos últimos integrantes daquela raça de titãs que colonizou o Sertão e que nasceu no começo do século XX. Dotado de arguta percepção a respeito dos homens e das coisas, certa vez me confessou por que não votara no candidato a prefeito que entusiasmava, então, sua numerosa família: “meu compadre, se ele não consegue arrumar sua casa, como vai arrumar a dos outros?”

Não deu outra. Foi uma desastre.

E quando lhe indagávamos, ansiosos, acerca do inverno, tão esperado todos os anos, respondia calmamente: “isso é com Deus, mas a experiência dos antigos diz que…”; quase sempre acertava.

Compadre Adauto Fernandes também era um poeta, em um certo sentido, alguém com o dom de dizer belamente, em momentos especiais, com tiradas de brilho incomum, algo que nunca brotaria, com facilidade, dos nossos corações e mentes. Dele escutei, certa vez, quando falávamos da morte, rompendo um seu mutismo inabitual, que “a morte, para quem fica, é uma saudade sem esperanças”.

Acaso alguém poderia ser mais preciso e poético ao descrever esse sentimento?

De outra, referindo-se aos caminhos e descaminhos de um amigo comum, saiu-me com essa, aludindo à eterna vitória da esperança sobre a razão: “compadre, quem nos puxa mesmo é a mão da ilusão…”

Tantos anos passados, todos nunca esquecidos. Tantas vidas vividas e sua lembrança não esmorece.

As vidas, meu compadre, sem homens como você, íntegro, único, profundo, está cada dia mais parecida com o que lhe ouvi dizer várias vezes a esse respeito – “é uma roca sem fuso!”

Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura do Natal e do Governo do RN

*Texto originalmente publicado nesta página no dia 02 de março de 2014, há 12 anos.

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Categoria(s): Crônica

domingo - 22/03/2026 - 11:46h

Sobre Mossoró do passado

Por Odemirton Filho

Inauguração da primeira ponte no Centro da cidade (Reprodução)

Inauguração da primeira ponte no Centro da cidade (Foto: Manuelito – Reprodução)

Vez ou outra, eu gosto de ouvir meus pais sobre algumas histórias da Mossoró do passado. Histórias de um tempo, no qual eles estavam no junho da vida; “causos” de uma cidade ainda pequena, interiorana, com seus moradores e lugares que já não existem.

Quando eu ando pelas ruas, principalmente no centro da cidade, gosto de imaginar como era a Mossoró de antigamente. Assim, quando passo em frente a algum imóvel antigo, como por exemplo, a casa que pertenceu a dona Odete Rosado, o casarão de doutor Leodécio Néo, a sede da prefeitura, a casa onde hoje funciona a Procuradoria do Município, o atual museu municipal, o prédio da antiga União Caixeiral, entre outros, fico a imaginar as pessoas e os costumes doutra época.

Contou-me meu pai que, quando tinha nove anos de idade, começou a ajudar um senhor, dono de uma mercearia no Mercado Central. Como meu pai era de família humilde, morando ali na Jerônimo Rosado, desde cedo queria ganhar o seu dinheirinho. A mercearia pertencia ao senhor Pedro Pereira da Costa, e meu pai o ajudava, bem como, levava as compras dos fregueses até as suas residências, pois a maioria residia pelas redondezas do Mercado. Em troca, recebia umas moedinhas. Era comum, naquela época, as pessoas fazerem suas compras no Mercado.

No Mercado Central de antigamente existiam várias bancas, as quais vendiam, sobretudo, gêneros alimentícios. Havia um comerciante apelidado de Rolô que, segundo meu sogro Luiz Fausto, vendia a melhor linguiça que ele já comeu. Existia, ainda, um comerciante que ficava do lado de fora do Mercado, com uma mala preta, vendendo joias, salvo engano, seu nome era João ou José Soares.

Falou-me, também, que fez o curso de datilografia na escola de Antônio Amorim, localizada na esquina, onde fica, atualmente, o Banco do Brasil. Ali, como se sabe, funcionava o colégio Diocesano, o colégio dos padres. O primeiro emprego formal do meu pai foi no Cartório de Santídio Gurgel, localizado na praça do Codó. Depois, o Cartório passou pra titularidade de dona Rita.

Quem chegou a comprar material escolar na Casa Valério, de propriedade de seu Napoleão e dona Corina? Quem depositou o seu dinheiro na Casa Bancária S. Gurgel? Quem tomou umas no Falorito Bar? Quem assistiu a um filme no Cine Jandaia? Pois é, tempo, tempo…

Havia na esquina da rua Dr. Almir de Almeida Castro, uma mercearia pertencente ao senhor Saturnino. Sobre ele há um fato pitoresco: dizem que foi candidato a vereador e anotava os nomes dos eleitores num caderno. Certa vez, uma pessoa disse que votaria nele e pediu para que anotasse o nome no tal caderno. Saturnino, então, respondeu sem meias palavras: “não precisa, já tem nome demais, tô eleito. Porém, abertas as urnas, pra sua decepção, ele não se elegeu.

Minha mãe, contou-me que meu avô, Vivaldo Dantas de Farias, costumava fazer a feira no Mercado Central. Um dia, no entanto, lá estando, começou a conversar com as pessoas e, como gostava de prosear sobre política, a conversa se estendeu. Alguns que estavam no bate-papo começaram a pedir dinheiro. O velho Vivaldo, de enorme coração, acabou doando toda a quantia que tinha no bolso.

Ao retornar pra casa, minha avó, Placinda Dutra, viu meu avô com “as mãos abanando”, perguntou sobre a feira, e ele respondeu-lhe que tinha doado todo o dinheiro. A partir daquele dia, minha avó começou a fazer feira, pois não queria correr o risco de ver os filhos e filhas “sem comida”.

Lembro-me, também, que dias antes da comemoração das bodas de ouro dos meus avós, mamãe me levou a uma alfaiataria, num primeiro andar, em uma esquina próximo à União Caixeiral. Não lembro o prenome do alfaiate (mas acho que o sobrenome era Caldas) para que tirasse as minhas medidas e confeccionasse um terno. Nada como uma roupa sob medida, ficou uma “belezura”.

Bom, são algumas histórias sobre a Mossoró das “antigas”. Se você viveu, deve se lembrar ou, quem sabe, ouviu os seus pais ou avós contarem sobre essas pessoas e/ou lugares. Eu acho bacana conhecer um pouco sobre o passado do chão que a gente pisa.

Se houve algum equívoco em relação a nomes de pessoas ou fatos, deixo consignado as minhas sinceras desculpas.

Por hoje é só.

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica

domingo - 22/03/2026 - 07:50h

Trabalhos de amor e outras mandingas

Por Bruno Ernesto

Foto ilustrativa produzida pelo próprio autor da crônica

Ninguém admite, mas, certamente, deu vontade. Ou seria curiosidade ?

A dúvida é a pior das incertezas. Nem a certeza tira mais o sono que ela.

Nem eu, nem você, nem ninguém, deixaria de recorrer, se não faltasse oportunidade.

Por mais que se duvide, ninguém crê que seja impossível. Na verdade, talvez não se queira que seja impossível. Duvido!

Por acaso, nada mais por acaso, aquelas propagandas de quem promete fazer você não esquecer de esquecer, sempre lhe aparece na janela ao lado.

Embora não se aplique o Código de Defesa do Consumidor, ninguém – absolutamente ninguém- jamais se voltou contra o resultado; prometido ou alcançado.

De afastamento de rival, previsões, abertura, amarração amorosa, jogo de búzios, limpeza espiritual e muitos mais, o que me interessa é o muito mais.

Lembre-se, caro leitor, a vaidade nunca é uma boa companheira.

Aliás, como Goethe já dizia, quando dois seres humanos estão em perfeita sintonia um com outro, os dois estão enganados.

Bruno Ernesto é professor, advogado, escritor e presidente do Instituto Histórico e Geográfico de Mossoró – IHGM

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Categoria(s): Crônica

domingo - 15/03/2026 - 11:50h

A dona da rua

Por Marcelo Alves

Rive Gauche (Reprodução do WIkipedia)

Minha estada na festiva Paris, quando jovem, não se resumiu a café e cafeterias. Até acho que, de longe, a coisa que mais fiz foi caminhar. Muitas vezes sem destino, apenas pelo simples prazer de flanar. Pela Rive Droite (a tal margem direita do Sena), do Louvre à Opéra Garnier e pelos bulevares que dali partem. Pela Avenue des Champs-Élysées até o Arc de Triomphe. Pelo entorno do Centre Georges-Pompidou. Pelo agradabilíssimo Marais. E por aí vai.

Entretanto, a minha praia mesmo era a Rive Gauche, especialmente as regiões de Saint-Germain-des-Prés (onde morava) e do Quartier Latin. Sempre que podia, saía do meu hotel na Rue Madame, rezava um Santo Anjo na Igreja de Saint-Sulpice e passava na pertíssima livraria La Procure. Observava muitos rostos no Boulevard Saint-Germain. Chegava no Boulevard Saint Michel. Ali xeretava as enormes livrarias Gibert Joseph e Gibert Jeune. Voltava em direção à Notre Dame e à Shakespeare & Cia. Bisbilhotava os bouquinistes do Sena. E fazia tantas outras coisas que retornava, já tarde da noite, qual o elefante do poeta, invariavelmente fatigado.

Já na mistura de Saint-Germain-des-Prés com Montparnasse, havia uma jornada que eu fazia todos os dias, animado, para assistir aula na Alliance Française, no Boulevard Raspail, 101. E não demorei para descobrir que esse caminho passava em frente a um dos mais significativos endereços da Paris literária: a antiga casa de Gertrude Stein (1874-1946), na Rue de Fleurus, 27.

Conhecia Gertrude Stein de fama e, em especial, das suas memórias “A autobiografia de Alice B. Toklas”, de 1933. Na edição que tenho em mãos (L&PM, 2006) consta: “Mais moderna do que todos os modernos, mais vanguardista do que os cubistas cujos quadros forravam as paredes da sua casa, Gertrude Stein – mulher de opiniões inusitadas, opção sexual heterodoxa, americana auto-exilada na Europa – embebeu sua literatura com o caráter experimental da sua vida”.

Inteligentemente, ela “redigiu a autobiografia da sua amante, apenas para nela aparecer como personagem e narrar suas próprias experiências na terceira pessoa”. E essa sacada, um dos mais coloridos retratos da vida intelectual e artística de Paris, “transformou a influente escritora, crítica e colecionadora de arte Gertrude Stein em um dos célebres nomes da literatura norte-americana da primeira metade do século XX”.

De fora, a famosa habitação, com aquela placa indicando a ex-moradora, logo me pareceu elegante, mas não chique. Mas dizem que era apenas a escritora ou a sua amante abrirem a porta e o visitante quedava impressionado. O interior era luxuoso, com móveis em estilo renascentista italiano. Pouco confortáveis, também dizem. As paredes eram preenchidas, chão a teto, com quadros e telas. E aquele salão, sábado à noite, estava sempre “repleto de gênios, quase gênios e futuros gênios”, nas palavras da própria Gertrude.

De início, gente como Apollinaire, Picasso, Matisse, Braque e Juan Gris, tirando o primeiro, todos pintores, com obras expostas ali. Mas foi com o fim da 1ª Guerra Mundial, na virada de 1919 para os anos 1920, que a coisa, para o meu gosto, tornou-se mais interessante. Como anota Jessica Powell, em “Literary Paris: a Guide” (The Little Bookroom, 2006), uma nova leva de “americanos havia chegado em Paris e novos rostos logo encheram o seu apartamento térreo, entre eles Sherwood Anderson, Ernest Hemingway, Scott Fitzgerald, Robert McAlmon e Ford Madox Ford.

A casa de Gertrude Stein (1874-1946)

A tradição do velho salão de Stein seria substituída nos anos 1920 por essa ‘geração perdida’ (um termo mais tarde atribuído a Gertrude mas que ela alegava lhe ter sido dito por um gerente de hotel francês). Stein, então aproximando-se dos 50 anos, era tida por alguns desses jovens escritores como a ‘mãe de todos nós’, em parte pelo seu papel de mentora”. Consta, para dar um exemplo, que Hemingway lhe era grande devedor na formatação dos seus primeiros contos.

Nunca entrei no endereço da Rue de Fleurus. Apenas sonhava com o café e a conversa naquele salão avant-garde, de ideias radicais e geniais, numa Paris de outrora. Paciência. Devo me contentar em reler “A autobiografia”. Há muitas fofocas e meias-verdades no livro, dizem. Os americanos adoraram. Alguns ilustres franceses também. Outros nem tanto, Braque, Matisse e Tzara entre eles. Amigos romperam com a autora. Bom, eu não tenho nada com isso. Acreditarei em tudo. E vai ver Miss Stein, assim como fez com Hemingway, procede à minha instrução.

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República e doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL

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Categoria(s): Crônica

domingo - 15/03/2026 - 05:20h

Eudaimonia

Por Bruno Ernesto

Foto ilustrativa produzida por Larissa Amorim

A par do que os “livros” de autoajuda têm pregado aos quatro ventos nos últimos anos, abarrotando livrarias duvidosas, fertilizando cal, pedra, além de regar filosofias de vida com água destilada, viver de forma plena e virtuosa, como a verdadeira filosofia aristotélica eudaimônica ainda é um desafio.

Se não pessoal, ao menos prático, diria.

Embora gostemos em grande parte de pequenas poções de felicidade, que, de fato, são as que mais nos marcam, esse prazer passageiro também pode representar um sério perigo a longo prazo.

O bom é – seria – a realização plena. Pequenas poções de felicidade plenas.

A despeito disso, sempre gosto de tomar como exemplo um fato que um amigo norueguês me contou quando fui visitá-lo em Oslo.

Seu pai, um grande apreciador de vinhos, sempre o alertava que poderia tomar os vinhos que quisesse da adega. Salvo, um tal rótulo.

O tal rótulo era de uma safra específica; com corpo, acidez e perfil aromático que só enólogos sabem comentar.

Aliás. Confesso que de vinho, só sei falar com propriedade da ressaca.

Foi então que meu amigo, nos arroubos das juventude, numa noite descontraída com uma turma de amigos, após tomarem várias salvas de vinhos; garrafas após garrafas, resolveram beber o tal rótulo.

No dia seguinte, seu pai – muito atento -, percebeu que seu vinho especial havia sido deliberadamente bebido na noite anterior.

Como a autêntica estabilidade emocional de um norueguês, ele aguardou meu amigo acordar e queria saber se o vinho do tal rótulo havia sido bebido primeiro que os demais.

Meu amigo, ainda sonolento, respondeu negativamente.

-Então vocês sequer o degustaram?

-Não.

Claro que seu pai entendeu que o que ele e seus amigos fizeram era naturalmente esperado de uma turma de jovens ávidos por uma boa noite – gélida – regada a vinho e, provavelmente, brunost.

Seu desapontamento foi maior, pois aquela pequena felicidade engarrafada, efêmera, de uns poucos goles; aquela pequena poção de felicidade, se desfez na ebriedade imotivada.

Não foi pelo vinho.

Bruno Ernesto é advogado, professor, escritor e presidente do Instituto Histórico e Geográf

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Categoria(s): Crônica

domingo - 15/03/2026 - 03:18h

Drama antigo

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial para o BCS

Certo dia, isto há mais ou menos um mês ou um pouco além, tive a infelicidade de ver um desses vídeos que se propagam na internet, tornam-se “virais”, eis a palavra da moda e também a mais apropriada. Com um aparelho celular, vejam só, alguém gravou de dentro de um carro uma pessoa (não sei até que ponto posso dizer que se trata de ser humano) que acabara de abandonar um cão à margem de uma estrada.

O sujeito pegou o seu automóvel e partiu sem a menor piedade, sem compaixão alguma. Pura malvadeza! O pobre do animal, aflito, usando todas as suas forças, saiu na carreira tentando alcançar aquele elemento insensível, mau-caráter.

Fiquei arrasado com aquela imagem, o cachorro correndo desesperadamente, perseguindo o veículo de seu desalmado dono durante não sei quanto tempo. Não me agrada ver ou tomar conhecimento de ações desse tipo. Prefiro não saber. É que dói no coração, sabe? Um sentimento de impotência me machuca demais o espírito. Desvio a vista, por exemplo, quando no meu caminho me deparo com um animalzinho atropelado em algum ponto deste município, sobretudo gatos.

Houve um certo tempo em que muitas coisas me comoviam menos. Hoje em dia está tudo mudado. Tornei-me, como se costuma dizer, um tipo de manteiga. É isso, me derreto fácil perante ocorrências dessa espécie e de várias outras. No passado, repito, aquelas imagens naturalmente me tocavam, entretanto não como agora. Sinto bastante pena dos excluídos, de gente ou bichos, que vagam por esta urbe sem a proteção de ninguém, ao léu, desnorteados, no mais das vezes com fome e sede.

Está cada vez mais difícil fazer de conta que não temos nada a ver com isso. O número de animais de rua, de homens e mulheres rifados em toda parte é imenso.

Tenho a impressão, falando de modo realmente amplo, de que já tivemos um coração melhor, menos frio, mais empático. Nos tempos atuais, apesar da carestia não ser tão abrangente como antes, quase toda a gente lava as mãos para a desgraça alheia; a ruína de nossos semelhantes e animais abandonados mundo afora. É mesmo uma pena que sejam tão poucos os que pratiquem a caridade.

Não é a primeira vez que escrevo acerca dessas coisas lamentáveis. Decerto há elementos que não gostam disso, acham que estou aqui sendo demagogo ou hipócrita. Querem (não todos) apenas historinhas felizes. Sim, um bom número de cidadãos não curte essa temática, espera-se ler unicamente um conteúdo positivo, deseja-se acessar o blogue no domingo e se deparar com textos ricos em otimismo e narrativas brandas. Nada de queixumes, nada de cenas tristes do dia a dia. Essas almas empedernidas, tão calorosas quanto uma pedra de mármore, estão mais a fim é de, volto a dizer, amenidades, relatos edificantes, sem notícias melancólicas.

Não vou me alongar nesta temática soturna, incômoda. No entanto fico na torcida, na esperança de que aquele cachorro rejeitado tenha descoberto em algum lugar um tutor sensível, pessoa de coração gentil, caridosa. E que São Francisco de Assis, santo padroeiro dos animais e da natureza, oferte alguma proteção a esses bichinhos desamparados, sem acolhida, que vivem ao deus-dará.

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica

domingo - 08/03/2026 - 11:38h

Relatos sobre Tibau

Por Odemirton Filho

Residências de veranistas abastados no século passado (Foto: Wikipedia)

Residências em Tibau de veranistas abastados em registro do século passado (Foto: Wikipedia)

Não é novidade para os leitores deste Blog que eu gosto de escrever sobre a cidade de Tibau. Por qual razão? Lembranças. Lembranças que, vez ou outra, invadem a minha alma e me fazem buscar memórias recônditas no coração.

Dessa vez, no entanto, quero falar sobre o I Festival Literário de Tibau (FliTibau), realizado no último dia 31 de janeiro e, principalmente, sobre o Volume II do livro Tibau De Todos os Tempos, de autoria da Jornalista Lúcia Rocha. Por causa do cronograma de artigos e crônicas que publico semanalmente neste espaço, somente agora me debrucei sobre o assunto.

Inicialmente, é de se louvar a iniciativa de Lúcia Rocha, Raí Lopes, Emanuela de Sousa e Júlio Rosado, pois sabemos o quão é difícil organizar um evento literário. Contudo, eles fizeram com denodo e competência, merecendo todos os aplausos, uma vez que foi um momento singular.

Na ocasião, houve o lançamento do mencionado livro, bem como, um gostoso bate-papo entre escritores, escritoras, poetas e poetisas. Eu estava lá, sentado à mesa com Morgana, minha mulher. Enquanto tomávamos um cafezinho e saboreávamos um delicioso bolo, acompanhávamos a programação.

Em relação ao livro sobre Tibau, é claro que não darei “spoiler”, a fim de instigar o leitor a adquiri-lo e navegar por suas belas páginas. Na obra, encontram-se relatos de moradores e veranistas que viveram e curtiram os veraneios de Tibau ao longo do tempo.

Entretanto, quero destacar alguns relatos que aguçaram a minha curiosidade. Entre eles, o fato de no terreno, onde há cinquenta anos está edificada a casa de meus pais, ter tido uma “bodega, com pouca coisa, bolacha e cachaça para os pescadores”, conforme relatado por dona Elizabeth Negreiros.

Outro relato que me chamou atenção foi o da senhora Aída Mendes. Ela disse que seu irmão, Eider, estava passeando com sua babá, Belisa, ali próximo a Pedra da Furna da Onça. Referida pedra ficava depois da casa de doutor Vingt-un Rosado, e sempre foi envolta em lendas e histórias. Conforme narrou, o seu irmão viu uma bonita mulher, carregando flores nas mãos, segundo ele, tratava-se de Santa Teresinha.

Ah, e quem viveu naquela época, com certeza se recordará do “morrinho”, no qual a juventude se encontrava para jogar conversa fora, flertar e namorar, tudo sob a luz do luar e, talvez, pela suave melodia de um violão.

São muitos, muitos são os relatos sobre Tibau no livro. Não tenho dúvidas que, ao adquiri-lo, o leitor conhecerá e relembrará alguns fatos, deleitando-se. Quem sabe, até se emocione ao rememorar tempos idos.

Por essas e outras razões que me apraz escrever sobre Tibau, pois foi lá que brinquei muitos dias da minha infância, curti parte da juventude, conheci e comecei a namorar aquela que seria a minha esposa. Tempos depois, levamos os nossos filhos para tomar banho de mar, nas águas que abençoaram a nossa união.

Pra finalizar, faço minhas as palavras do poeta e amigo, Cid Augusto: “na minha infância, Tibau era o que existia mais próximo do paraíso”.

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica

domingo - 08/03/2026 - 10:32h

A hora de sair

Por Honório de Medeiros

Arte ilustrativa em estilo aquarela, com recursos de Inteligência Artificial, a partir de foto do autor da crônica, para o BCS

Arte ilustrativa em estilo aquarela, com recursos de Inteligência Artificial, para o BCS, a partir de foto do autor da crônica

Um homem tem que saber a hora de sair.

Recolher-se.

Perceber que o tempo passou.

Tirar as esporas, encostar a cela.

Pendurar as armas, despir a armadura.

Não mais se afadigar debaixo do sol.

Beber seu café; contar casos.

Ver seus rebentos irem para a arena.

Sair de cena.

Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura de Natal e do Governo do RN

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Categoria(s): Crônica

domingo - 08/03/2026 - 09:00h

A urgência de ir devagar

Por Cesar Amorim

Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial para o BCS

A gente corre como se houvesse uma linha de chegada invisível.
E aprendemos a sentir culpa sempre que ousamos estacionar.

O dia começa antes mesmo de o corpo acordar.
O celular vibra, a mente dispara, e o tempo já parece atrasado mesmo sem ter começado.

Tudo é urgente.
Tudo exige resposta.
Tudo pede pressa.

Mas viver nunca foi uma atividade de alta velocidade.

Desacelerar virou sinônimo de perder tempo, quando, na verdade, talvez seja o único jeito de encontrá-lo.

É na pausa que o café revela o gosto.
É no silêncio que a conversa ganha sentido.
É no intervalo que a gente se percebe inteiro.

Houve um tempo em que esperar não causava angústia:
a fila, o semáforo, a tarde sem compromisso.

Hoje, qualquer segundo vazio parece uma falha do sistema.

Talvez o cansaço não venha apenas do excesso de tarefas,
mas da falta de presença nelas.

Desacelerar não é desistir.
É escolher.

É entender que nem tudo precisa acontecer agora;
e que quase nada acontece melhor quando estamos apressados.

A vida não cobra velocidade.
Ela pede atenção.

E talvez viver bem seja justamente isso:
aprender a caminhar mais devagar
num mundo que insiste em correr.

Para não chegar rápido demais
a um lugar que não vale a pena.

Cesar Amorim é advogado especialista em Direito dos Servidores Públicos

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Categoria(s): Crônica

domingo - 08/03/2026 - 08:22h

O que se sente

Por Bruno Ernesto

Gravuras de Assis Marinho (Foto: Bruno Ernesto/28-02-2026)

Arte é tudo aquilo que, intencionalmente emociona, convida a refletir por uma outra perspectiva ou, simplesmente mostra que o extraordinário para um não passa de ordinário para outro, e vice-versa.

Se você puser os olhos em algo que se encaixe minimamente nessa perspectiva, ela alcançou o seu objetivo. Não importa se o que despertou em você seja um bom ou mau sentimento. A arte é assim mesmo.

Muitas vezes, a intenção da obra é mesmo prospectar um sentimento antinômico entre o objeto e o espectador.

Não por onde, o papel do curador de uma exposição anda pari passu ao do próprio artista, e convida o espectador a percorrer um percurso que, se não lhe passa uma impressão direta sobre a mensagem do autor ou temática daquelas obras, ao menos mostra que é possível enxerga-la sob outra ótica.

Não é incomum – por vezes até compreensível – que alguém pense que cabe exclusivamente ao curador direcionar a impressão do público de uma exposição. Nem sempre.

Assim como qualquer arte, um pintor, um escultor, um fotógrafo, um músico ou um escritor, percorrem verdadeiros ciclos criativos ou desimaginativos. E é aí que um curador atento pode pinçar o que aquele ciclo pode despertar no expectador.

Evidente que, desde a concepção, com a escolha do tema ou obras de determinado artista, passando pela expografia, com a organização da galeria, iluminação, cores, público e circulação dele, até a exposição em si, antes de tudo, a curadoria é uma operação intelectual que envolve teoria crítica de matizes cultural, política, estética e de visão de mundo.

E essa condição do curador, além de envolver escolhas do curador, envolve escolhas e consequências do próprio autor – e do curador também -, e propõe uma interpretação que estrutura, em última análise, nossa relação com a própria arte, quer seja ela visual, olfativa, tátil ou sonora.

Claro que a mesma obra pode ter inúmeras leituras com o passar dos tempos ou com o tipo de público que a observa, pois é uma relação sinalagmática.

O que faz da obra ou de uma exposição realmente interessante e instigadora é, em última análise, o que ela desperta em você; ainda que inconscientemente.

Bruno Ernesto é professor, advogado, escritor e presidente do Instituto Histórico e Geográfico de Mossoró – IHGM

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Categoria(s): Crônica

domingo - 08/03/2026 - 03:50h

Pequeno manual para se escrever uma crônica

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa com recursos de Inteligência Artificial para o BCS

Agora vejo que a semana expirou. A labirintite, um tanto de esquecimento e outro de preguiça findaram por prejudicar o envio de meu texto para o BCS — Blog Carlos Santos. Não bastasse, nocauteado pelos antipsicóticos, hoje só me acordei às nove e quinze da madrugada. É dia 6 de março. Noite veloz. Há pouco eu estava no mercado fazendo umas compras, gêneros alimentícios, quando súbito ouço um bipe. Peguei o telefone. Meu editor (lacônico) havia deixado uma mensagem no WhatsApp me cobrando a fatura.

Foi só aí que esta tarefa me veio à lembrança. “Mais tarde eu mando”, respondi também de modo telegráfico. Sendo franco, não tenho muita convicção disso: tirar da cartola algo dessa ordem assim, em cima da hora. Às sextas, tipo uma poção mágica, é o dia que tacitamente estabelecemos como prazo. Meu laboratório de escrita possui umas fórmulas pouco criativas quanto surradas.

Não tenho, ao contrário de Otto Lara Resende, redação fluente. Escrevo deveras a custo; inicio um parágrafo e por vezes fico sem o que dizer no período seguinte. Quem sabe este pequeno manual para se escrever uma crônica seja útil a alguém. Vou me afundando no lugar-comum, e a necessidade de produzir literatura de qualidade ao menos razoável descamba para o brejo. Estou às voltas com um exercício autopunitivo e sigo tocando esta barca furada a duras penas.

Nem tudo, entretanto, é só engodo e fracasso. É possível, embora apresentando um recurso batido, repisado, avançar no manejo desta sopa de letrinhas. O sabor é de fato ruim, todavia o caldo pode se tornar nutritivo. Claro que ninguém é forçado ou manipulado a consumir este miojo pouco substancial, inapetente. No que se refere ao improviso, contudo, desconfio de que o resultado será exitoso.

Porque uma narrativa deste naipe pode ser elaborada com boa quantidade de rodeios e delongas. Indivíduos de alto coturno no universo das letras passaram e passam por esse tipo de aperto e quase todos, para não faltarem aos seus espaços culturais, optaram por esta velha receita de escrever sobre a falta do que escrever. Então, conforme mencionei algumas linhas atrás, essa malandragem inócua vai devagarinho ganhando peso.

Estou, podem crer no que lhes digo, resignado para receber uma chuva de canivetes. Dou a cara à tapa sem ressentimento algum. Fico imaginando o semblante do solene editor deste blogue diante da minha artimanha palavrosa. O que dirão (ou tão só farão vista grossa) determinados habitantes deste ilustrado recinto de opinião e cultura? Tenho para mim que, no mínimo, devem exibir um ar de decepção. Não lhes condeno os resmungos ou apenas o silêncio. Fazer o quê?! Depois de todo este circunlóquio, após um nariz de cera sem tamanho, posso assegurar que já escrevi algumas coisas bem piores. O que sempre me incomoda é requentar o pão.

Entrementes, assim maculando a pureza desta página, noto que sobrevivi à complexidade da missão: fugir da guilhotina. Meus colegas de blogue (alguns nunca vi mais gordos) podem perfeitamente concluir que sou um escriba de menor estatura, de cabedal nitidamente limitado. Não reúno, por exemplo, o misto de erudição e didática do escritor e causídico Marcos Araújo, meu xará, que é mais difícil de se ver do que um político reeleito.

Existe também, entre outros, a mansuetude cativante do cronista Odemirton Filho. Quanto ao meu tiquinho de leitores, cujos nomes prefiro não citar, de modo a não cometer o pecado da omissão, conto com a tolerância e o carinho deles. Isso não é pouca coisa. Classifico esse tratamento ou indulgência para comigo como um grande privilégio, um voto de confiança de especial nobreza.

De resto, para aqueles que padecem com a falta de assunto, de inspiração, recomendo que não se desesperem. Tomem um gole de café e, por que não, façam uso deste pequeno manual para se escrever uma crônica. Não têm nada a perder. Talvez isto dê certo e lhes salve o pescoço da guilhotina.

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica

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