domingo - 10/11/2024 - 19:48h

Luzes no céu entre as estrelas

Por Honório de Medeiros

Lagoa do Corá, em Cerro Corá (Foto: Honório de Medeiros)

Lagoa de Cerro, em Cerro Corá (Foto: Honório de Medeiros)

Contemplo a água, os biguás e os cisnes da Lagoa de Cerro. Como veem, estou satisfeito esperando o por do sol.

Lucas e Zé de Maria me garantiram que os sinais de inverno são bons. Eu tinha procurado meu Lunário Perpétuo, para tirar dúvidas, mas não o encontrei. Fiquei mais tranquilo depois da conversa com os meninos da Pousada.

O fura-barreira está construindo seu ninho em lugar alto; o mandacaru florou; as aroeiras estão cheia de cachos e a quentura do fim de outubro, tudo promete, me disseram eles. Falta consultar Genilson e o pessoal do Receptivo.

Sábado vou lá, puxar o tema. Vamos ver.

Daqui a pouco vou subir a encosta até a casa que Deus me permitiu construir com a frente para o nascente, e as costas para o poente. Ivanaldo, o faz-tudo, vai me por a par dos últimos acontecimentos. Vida que segue.

Tomara que de noite faça frio e eu veja luzes se deslocando no céu, entre as estrelas …

Cerro Corá,  31 de outubro de 2024.

Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura de Natal e do Governo do RN

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Categoria(s): Crônica
domingo - 10/11/2024 - 07:40h

Romances de adultério

Por Marcelo Alves

Arte ilustrativa

Arte ilustrativa

Por estes dias, vieram me contar – melhor seria dizer “fofocar” – de um caso recentíssimo de adultério na nossa terrinha. Sei que essas coisas de adultério se tornaram hoje banais. Mas o tal caso envolve gente conhecida, posso até dizer bem famosa na paróquia potiguar. E o indivíduo que me contou estava deveras entusiasmado – para não dizer “excitado” –  com o furdunço e, sobretudo, com a beleza bem-nascida da consorte adúltera.

Não pretendo agora entrar em detalhes sobre o ocorrido, nem muito menos dar nome aos “bois”. Pelo menos essa é a minha vontade no momento em que inicio esta crônica. Minha intenção é, aproveitando esse “gancho”, tratar de um tipo especialíssimo de literatura (dizer subgênero talvez seja um exagero), um tal “romance de adultério”, relembrando e indicando aqui dois clássicos das letras universais, “Madame Bovary” (1857), de Gustave Flaubert (1821-1880), e “Ana Karenina” (1878), de Leon Tolstói (1828-1910).

“Madame Bovary” é uma obra-prima. Figura certamente entre os melhores romances já escritos. Para alguns, tecnicamente, é mesmo o número 1. E agora mesmo eu relembro as sensações que tive quando o li, já pelo finalzinho da minha adolescência, começo da vida adulta. Foram de um realismo de fazer corar os mais castos. Parcialmente inspirado em um caso real, o enredo conta as aventuras e desventuras de Emma Bovary, nascida Roualt, uma jovem francesa que se casa com o médico provinciano, extremamente trabalhador, Charles Bovary. Apesar da paixão do marido por ela, Emma sente muito pouco por ele.

À própria falta de amor, ela compensa imaginando os amores que lê em livros/estórias românticas. Ela lê Walter Scott (1771-1832) e outros menos votados. Quando um dia Emma frequenta um baile promovido pela nobreza de então, ela ali se mistura, entre nobres e ricos, e imagina que nasceu para viver aqueles sonhos. Esses ideais românticos, transformados em adultério, acabam por destruir seu casamento e sua vida (e paro por aqui para não dar mais spoiler). De toda sorte, o causo da “Madame” desvelou sobremaneira uma aprisionante realidade matrimonial em França e alhures.

“Ana Karenina”, em termos de qualidade e legado para a cultura, anda de par com “Madame Bovary” na ribalta dos maiores “romances de adultério” da literatura mundial. “Todas as famílias felizes são parecidas. As infelizes são infelizes cada uma à sua maneira” – talvez seja a mais célebre primeira linha da literatura universal. Alegadamente inspirado em um caso real de adultério, o romance conta, em primeiro plano, a estória de Ana Karenina e de seu amante, o Conde Alexei Vronski.

Ana, em meio a essa paixão proibida (ela era casada com o enfadonho Conde Alexei Alexandrovich Karenin), entra num turbilhão de mentiras e de traição. Desesperada, premida por convenções sociais de antanho e leis absurdas (que só oprimiam as mulheres), vivendo num teatro de hipocrisias, numa das mais famosas cenas da literatura, ela acaba… Num primeiro momento, embora “Ana Karenina” tenha como temas principais a hipocrisia, a sociedade, a família, o casamento, o divórcio, a fidelidade, a paixão, o sexo e por aí vai, a obra não deixa de ser um veículo para que Tolstoi – com sua “filosofia” bem peculiar, quase mística – exponha suas ideias, de cunho mais social e político quero dizer, sobre a grande e congelante Rússia. Uma Rússia onde a vida no campo, idealizada pela e na personagem Konstantin “Kostya” Levin (para muitos o alter ego do autor), contrasta com os vícios e a hipocrisia da cidade. Paro por aqui.

Sei que a classificação “romances de adultério”, para certo tipo de ficção, não está consagrada nos manuais de literatura, pelo menos não como nos casos dos (sub)gêneros romances policiais/detetivescos, romances históricos, ficção científica, faroestes e por aí vai.

Mas estou seguro de que, quando bem escritos, e ainda mais se obras-primas como “Madame Bovary” e “Ana Karenina”, esses livros são maravilhosamente excitantes. Assim como excitante é o caso real que mencionei acima, cujos detalhes acabei não apresentando aqui. Quem sabe não o faço em forma de ficção? Boa ideia…

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL

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Categoria(s): Crônica
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domingo - 10/11/2024 - 07:00h

O Fiat 147

Por Odemirton Filho

Miniatura (Mercado Livre)

Miniatura (Mercado Livre)

Aprendi a dirigir nos carros que faziam as entregas dos pães da padaria do meu pai. Eram duas ou três Kombis e uma Brasília amarela. Sim, amarela. Eu pedia aos motoristas, e eles me ensinavam a guiar, pois não havia autoescola. Isso, lá por meados dos anos oitenta.

A fiscalização de trânsito era quase inexistente, raramente havia uma blitz; além do que os arroubos da adolescência não conheciam o medo. Naquela época, não havia a variedade de modelos como temos hoje em dia. E eu, como qualquer adolescente, tinha o sonho de possuir carros possantes. O Gol GTI era o meu sonho de consumo.

Existiam outros modelos, a exemplo do Escort XR3, conversível, e o Uno esportivo. Meu pai teve, que lembre, uma Parati e, posteriormente, um Santana, bons carros, com motor 1.8. Entretanto, raras vezes ele me permitia dirigi-los. Então, contentava-me em dirigir a Brasília ou um Buggy, primeiro um Baby, depois, um Sabre, fabricado em Mossoró.

Quem tinha grana, ostentava com um Del Rey ou um Monza. Meus amigos andavam de Chevette e de Passat. Andávamos, também, no Fusquinha de um amigo mais velho, ele nos levava para conhecer alguns locais proibidos para menores de dezoito anos.

Tempos depois, meu pai comprou um Fiat 147, 1982, da cor verde. Foi o meu xodó. Eu o equipei com rodas grandes, um som roadstar e um equalizador. Apesar da caixa de marcha não ser essa coisa toda, eu tava feliz da vida. Acho que quem possui automóvel, lembra de algum carro de “estimação”.

Em menino, lembro que rua do Cine Pax havia apresentações, vez ou outra, de carros de concessionárias. Os pilotos davam um show, faziam manobras radicais, encantando quem ali estava. Eu ficava embasbacado.

Sobre o tema, aproveito para compartilhar uma curiosidade histórica: o primeiro carro que chegou à cidade de Mossoró foi um veículo de fabricação alemã, no dia 11 de maio de 1911, comprado pela firma Tertuliano Fernandes e Cia. Era equipado com capota desmontável, buzina externa, caixa de ferramentas no estribo esquerdo, bem como, manivela, rodas com aros de madeira, motor de 40 cavalos, com oito lugares.

O fato é que desde sempre fui apaixonado por carros, antigos, sobretudo. Opala e Maverick eram carrões, bebedores de gasolina. Acho bacana quem coleciona carros, como hobby. Dia desses, fui a Gramado, no Rio Grande do Sul, e vi uma exposição de exemplares antigos, inclusive, carros americanos, enormes. Fiquei maravilhado, parecia um menino numa loja de brinquedos.

Como não tenho dinheiro comprar carros antigos, coleciono miniaturas, principalmente os clássicos; tenho pra mais de cem carrinhos. E o mais interessante é que quando vou a uma loja de brinquedos parece que a criança sou eu, pois tenho que me segurar pra não sair com mais uma ruma de carrinhos.

Se pudesse voltar no tempo? Ah, certamente eu gostaria de dirigir o Fiat 147, no qual tanto passeei pelas ruas de Mossoró nos tempos da minha juventude.

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica
domingo - 10/11/2024 - 05:42h

Apenas uma página

Por Marcos Ferreira

Ilustração da Freepik

Ilustração da Freepik

Ofereço esta página ao meu amigo Nilson Rebouças, pessoa avessa a textos longos. Nunca leu, por exemplo, nada parecido com Em Busca do Tempo Perdido, Guerra e Paz, A Montanha Mágica, Moby Dick, Os Miseráveis e, muito menos, o caótico Ulisses. Em virtude disso, como já foi dito, pretendo não passar de uma página. E, se possível, tornar estas linhas agradáveis aos olhos dos demais leitores. Sim. Os demais leitores precisam ser contemplados com uma escrita que, no mínimo, valha a pena o tempo empregado nesta breve leitura. Embora pareça fácil, digo que não. Pois essa tarefa de escrever com o mínimo possível de arte não é fichinha.

Eu mesmo (admito sem qualquer pudor) nunca li Em Busca do Tempo Perdido, Moby Dick nem Ulisses. Até iniciei a leitura desses calhamaços numa determinada época da minha vida, no entanto joguei a toalha, fui derrotado pela natureza gigantesca e enfadonha, principalmente, do macarrônico Ulisses.

Aqui com os meus botões, já de olho para não me estender muito nesta crônica direcionada e metrificada, fico pensando como esses livros tão musculosos encontraram editores e viabilidade editorial quando de suas primeiras edições. Isso num tempo em que os meios de confecção e comercialização de romances parrudos como os que citei eram extremamente dispendiosos e sem os recursos de marketing de hoje em dia. Quero supor que alguns autores tiveram que vender um rim para custear a impressão de romances-rios dessa quilometragem. Imagino quantos editores se recusaram a investir num desconhecido como Dostoiévski no começo de carreira deste que é, no meu ponto de vista, o maior romancista e pensador russo de todos os tempos.

Bom. Fiquemos por aqui. Antes que meu amigo Nilson se canse desta crônica de quatro parágrafos e abandone a leitura. Até porque, convenhamos, vivemos uma era em que muitos só se interessam por conteúdos (sobretudo por escrito) bem mastigadinhos. As redes sociais, que têm a sua importância, também concorrem para a preguiça mental do leitor habituado ao fast-food da informação.

Marcos Ferreira é escritor

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domingo - 03/11/2024 - 09:52h

A criação de Gore Vidal

Por Marcelo Alves

Reprodução

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Outro dia, em um excelente grupo de WhatsApp do qual faço parte, “Leitores vorazes”, administrado pelo amigo Bruno Cavalcanti, fui por este indagado sobre quais seriam os meus “top five” no que toca a livros em geral. Citei “O nome da rosa” de Umberto Eco, “A montanha mágica” de Thomas Mann, “Amor a Roma” do nosso Afonso Arinos, “A era da incerteza” de John Kenneth Galbraith e o conjunto “Júlio César/Antônio e Cleópatra” de Shakespeare, para logo depois, refletindo um pouco, transformar essa quina numa meia dúzia, incluindo “Criação” de Gore Vidal.

E é exatamente sobre Vidal e sua “Criação” (“Creation”, 1971) que quero falar um pouco.

Gore Vidal (1925-2012), escritor e ativista político norte-americano, foi um intelectual à moda antiga. Polemista, na esteira de um G. K. Chesterton ou de um George Bernard Shaw. Prolífico e diversificado, escreveu teatro e muitos – ponha muitos nisso – ensaios. Democrata e alegadamente bissexual, tratou, à sua maneira, de religião, filosofia e política. Mas, de minha parte, o que mais aprecio em Vidal são os seus “romances históricos”.

Sobre “Creation”, ainda me recordo até da sua aquisição – falo do exemplar em inglês que primeiramente li – na London Review of Books, a uma quadra do Museu Britânico, no bairro de Bloomsbury, uma das livrarias mais charmosas de Londres. Pequenina, composta de um pavimento térreo e de um subsolo, tem um café que então eu adorava. Logo devorei o livro e voltei à mesma prateleira para comprar “Julian” (1964) e outros mimos do mesmo autor.

Certa vez disse – e agora reitero – que “Criação” tem um lugar especial na minha alma literária. Cyrus Spitama, a personagem principal, grego e persa ao mesmo tempo, é neto do profeta Zoroastro. Representação perfeita do “homem viajado”, ao derredor do século V antes de Cristo, foi embaixador persa perante a Índia, a China e a Grécia de então. Através de Cyrus Spitama, somos apresentados a Cyro (o Grande), a Cambisses, a Dario (o Grande) e a Xerxes, os grandes (e haja grandes nisso) governantes persas da dinastia dos Aquemênidas.

Cyrus Spitama é um homem que, através de pequenos ajustes de datas confessados por Vidal (uma mentirinha branca, a favor do nosso deleite), em direção ao Ocidente, topa com os gregos Péricles, Pitágoras, Demócrito, Tucídides e Heródoto, entre outros luminares que aquela civilização produziu. Vai à China, de mestres do Taoísmo e de Confúcio, no Oriente mais distante. No meio do caminho, ele passeia pela Índia de Sidarta Gautama (o Buda), de Mahavira (fundador do Jainismo) e de seu discípulo/rival Gosala, com suas filosofias e teologias tão misteriosas para nós “ocidentais”.

Uma vida entre reis, pensadores, profetas e magos, de encontros e desencontros, um romance que é, antes de tudo, uma aula de história, geografia, filosofia, religião e política. Ainda devo acrescentar, quanto ao eruditíssimo romance de Vidal, um componente bem pessoal: li “Creation”, praticamente, dentro do Museu Britânico. Foram manhãs e tardes em que, maravilhado, contextualizava mais ainda aquela história/estória de gigantes, passeando (e aprendendo) pelo acervo daquele grande museu.

Paulo Francis, polemista como poucos, que também tem uma crônica intitulada “A criação de Gore Vidal”, republicada no seu livro “Diário da corte” (Editora Três Estrelas, 2012), “elogiosamente” afirma que “Creation sugere que o humanismo já disse tudo o que tinha a declarar em 500 a.C. Não é bem assim. Ou talvez seja. Se ficarmos apenas no humanismo e omitirmos a ciência. É difícil superar Buda ou Confúcio. Nossos mentores Moisés e Cristo são bobos perto desses sábios (é de estarrecer o que Confúcio faria em face de Cristo. Provavelmente lhe daria uma esmola e sairia correndo)”.

Bom, como cristão enfadado, não vou entrar nessa querela. Apenas sugiro a diversa leitura da “Criação”.

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL

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domingo - 03/11/2024 - 08:38h

Por Bruno Ernesto

Tela constante do acervo do Palácio D´Ouro, em Ouro Preto/MG (Imagem reproduzida por Bruno Ernesto)

Tela constante do acervo do Palácio D´Ouro, em Ouro Preto/MG (Imagem reproduzida por Bruno Ernesto)

Decerto você deve estar a pensar que desde o meu último texto, inicie alguma espécie de série, antologia, volume, talvez o primeiro tomo, sobre nomes de pessoas.

Lhe garanto que é pura coincidência.

Na crônica intitulada Jão (//blogcarlossantos.com.br/jao/), falei sobre a origem do meu nome e a correlação entre nome, geração e personalidade. O meu, como disse, vem de um solo.

Apesar de alguns nomes, tidos como tradicionais, ainda terem forte apelo regional e serem bastante utilizados ainda, um detalhe sempre chamou a atenção de muitas pessoas.

Alguns deles tem uma correlação – um tanto injusta -, com a idade biológica, embora atemporais.

Você, por acaso, já conheceu um Bruno de 80 anos de idade? Rebeca? Letícia? Larissa? Marina? Talvez, Melissa?

Eu, particularmente, nunca conheci.

Tomando como mote os Joões, a que me referi na minha crônica anterior, João embora tenha a injusta correlação com sendo de uma pessoa idosa, se composto, como João Paulo, já se transfigura como sendo de uma pessoa jovem.

Puxei rapidamente pela memória, e só me recordo de dois Joões Paulos idosos: o Papa João Paulo II e o filósofo e escritor francês, Jean-Paul Sartre.

É interessante destacar que há uma profusão de memes na internet correlacionando o nome à real idade de algumas pessoas, fazendo crer que é muito estranho, e engraçado, algumas crianças dessa geração serem nominadas com nomes que, aparentemente, só conhecemos como pessoas idosas, e cujos os nomes eram tradicionalmente utilizados por duas ou três gerações anteriores à nossa, como se o idoso brotasse no mundo já idoso.

Embora, de fato, alguns nomes tradicionais soem estranhos nessa geração, o novo de hoje – se tudo der certo -, vai ser idoso um dia. Claro que as cirurgias plásticas, cuidados médicos, nutrição e saúde mental – me desculpe o pleonasmo – serão um plus a mais.

Pois bem. Parece que, para mim, tem se aproximado bem mais rápido do que pensava – o que não acredito muito -, uma vez que, ao olhar os meus documentos pessoais, o meu ano de nascimento me enquadra como sendo da geração millennials.

Talvez, a estética seja o detalhe. Refletindo melhor, talvez não.

Quero acreditar – amiúde – que o costume ainda possa prevalecer, em certas situações, apenas como vocativo; como termo genérico para chamar alguém que não se conhece pelo nome, como por exemplo, chamar alguma mulher pelo vocativo genérico de Dona Maria. Será? Não sei.

O que de fato me ocorreu é que, durante a última edição do programa Justiça na Praça, ocorrida no dia 31 de outubro, promovido pelo Tribunal de Justiça do Estado do Rio Grande do Norte (TJRN), em parceria com a Prefeitura Municipal de Mossoró e outras entidades, colaborei com o atendimento da população que buscou os serviços oferecidos na Estação das Artes de Mossoró e, num deles, após esclarecer e tirar algumas dúvidas de uma jovem que acompanhava a sua mãe, após ouvir atentamente as explicações e orientações, me agradeceu fervorosamente:

– Obrigada, seu Zé!

Minha filha, Melissa, como diz o velho provérbio nordestino – desculpe o trocadilho -, gaitou.

Bruno Ernesto é advogado, professor e escritor

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Categoria(s): Crônica
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domingo - 03/11/2024 - 06:42h

A cara de Mossoró

Por Marcos Ferreira

Mãe com criança enferma. Pablo Picasso, 1903. Metropolitan Museum of Art, New York

Mãe com criança enferma. Pablo Picasso, 1903. Metropolitan Museum of Art, New Yorkcr

Quinta-feira passada, 31 de outubro, dia consagrado às míticas bruxas do planeta inteiro, topei com uma jovem senhora em companhia de uma menininha no semáforo do Cemitério São Sebastião. Sim, outra vez esse recorte da cidade é o palco de um lastimável quadro social. Tais retratos dessa ordem, todavia, são invisíveis aos olhos de um monte de pessoas convictas de que não têm nada a ver com a miséria desses coitados que enfeiam o belo e auspicioso País de Mossoró desde sempre.

Deparei-me com essa situação por volta das três da tarde. A mulher e a criança, apesar de malvestidas e maltratadas pelas circunstâncias que enfrentam, exibiam uma beleza física subjacente. A garotinha, talvez com quatro anos de idade, estava nos braços da mãe. Esta, quando o sinal ficava vermelho, aproximava-se das janelas dos carros com um recipiente de plástico oferecendo uma iguaria que todos nós conhecemos como paçoquinha. Raramente um motorista ou outro baixava o vidro do automóvel para adquirir a paçoca ou apenas dar algum trocadinho à vendedora.

Parei minha moto na frente do São Sebastião, pendurei o capacete no guidom, abri minha carteira e peguei uns cinco reais em moedas. Eu já estava acabando de atravessar a rua para entregar as moedinhas àquela desconhecida, decerto mãe solteira, quando ela se posicionou ao lado da janela de um sedã azul da marca BMW. Em seguida o condutor estirou o braço para fora do veículo e apalpou os seios da mulher por entre o decote do vestido, diante da criança. Fiquei desconcertado.

Não demorou e o sinal ficou verde, o sujeito entregou uma cédula não sei de quanto à vendedora de paçoquinha e seguiu viagem. Maldito dinheiro aquele! Maldito elemento que se aproveita da miséria de outrem para satisfazer uma pulsão sexual! Quantas vezes esse indivíduo já não terá feito isso com outras mulheres carentes e desvalidas por aí, nos semáforos de Mossoró? Não faço ideia.

Nesse instante as minhas pernas ficaram bambas, vi-me estarrecido, e um sentimento de impotente revolta se apoderou de mim. Respirei fundo, os carros rumavam para um lado e outro e me aproximei daqueles dois seres (mãe e filha) sobre o canteiro. A mulher, notando a minha presença, pareceu-me um tanto surpresa com o fato de que alguém a pé viesse em sua direção. Ainda assim, quem sabe receosa, encarou-me e ofereceu o que tinha no recipiente de plástico transparente.

Notei que ainda havia em seu semblante um aspecto de constrangimento. Não duvido de que ela tenha imaginado que testemunhei o que acontecera um minuto antes. “Boa tarde. O senhor quer paçoquinha? Custa só dois reais. Compre pelo menos uma para me ajudar. Eu sou viúva; o meu marido era viciado em crack, estava devendo na boca de fumo e foi morto por um traficante nos Teimosos”, disse-me assim como se tivesse aquela história dramática ensaiada na ponta da língua.

Sobre o final do canteiro da Avenida Augusto Severo, enquanto os carros paravam no sinal vermelho e logo após seguiam seus destinos, travei um breve diálogo com ela, depositei em sua mão pequena quantia e revelei que eu não tinha interesse nas paçocas, mas que aceitasse as moedas porque o meu intuito (embora com um valor bem pequeno) era tão somente o de ajudá-la. Estava perante mim uma morena clara de olhos tristes, cabelo longo, corpo franzino e bem-conformado. A filha não se parecia com a mãe, pois se tratava de uma menina de cabelos meio loiros e olhos esverdeados. Deduzi, então, que herdara as feições do pai, morto pelo traficante.

Na faixa dos trinta anos de idade, contou-me que hoje mora com a mãe idosa na Favela do Cachorro Assado, onde também existe uma boca de fumo perto do barraco que ela e a filha habitam com uma irmã mais velha e outras duas crianças. Compreendi que nossa conversa precisava ser curta, pois a vendedora de paçoquinhas estava deixando de oferecer suas iguarias enquanto falava comigo.

Ela me agradeceu, disse “Deus proteja o senhor” e eu fui embora contrariado com aquele motorista vil, sem compaixão. Torço mesmo que ele e nenhum outro volte a praticar esse tipo de patifaria, de absoluta falta de humanidade, contra aquela pobre mulher. Ainda mais aos olhos da uma criança inocente.

Esse tipo de coisa, que devemos repudiar com total veemência, é a cara de Mossoró. Pois nosso município, sempre coberto por maquiagem publicitária, vira as costas para um sem-número de cidadãos miseráveis.

Marcos Ferreira é escritor

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domingo - 27/10/2024 - 11:02h

Quem só direito sabe

Por Marcelo Alves

Arte ilustrativa de Hélio Teixeira Org

Arte ilustrativa de Hélio Teixeira Org

Tenho me batido, aqui e na vida, contra aquilo que chamo de “mito da especialização”. Como já alertava Rubens Alves, em “Filosofia da ciência: introdução ao jogo e suas regras” (Editora Brasiliense, 1981), circunscrevendo o nosso pensamento e induzindo o nosso comportamento, “a especialização pode transformar-se numa perigosa fraqueza”.

No direito, isso tem até um toque especial e curioso.

Como muitos já devem ter notado, historicamente, os cursos jurídicos no Brasil sempre foram formadores de bacharéis cujas vocações, ao final dos estudos, acabavam sendo direcionadas para diversas outras profissões além daquelas consideradas estritamente jurídicas (magistratura, ministério público, advocacia etc.). Era – e ainda o é – uma característica do direito.

Na verdade, segundo Nelson Werneck Sodré, em “Síntese de história da cultura brasileira” (DIFEL, 1985), “a tantos aspectos negativos de que têm sido acusados os cursos jurídicos, em sua unilateralidade ou em sua preponderância – e que devem ser historicamente situados –, há que juntar um aspecto positivo quase sempre esquecido. É que tais cursos forneceram, como era de sua finalidade, conhecimentos que permitiam a atividade ligada ao Direito, mas forneceram, paralelamente – e, até o fim da fase de que nos ocupamos, unicamente –, aqueles conhecimentos, ainda que em nível rudimentar, que seriam fornecidos, adiante, por centros especializados de estudos, e, bem mais adiante, pelas Faculdades de Filosofia, isto é, o saber universal, humanístico, filosófico – com alguma licença nessas qualificações. De sorte que os bacharéis não se habilitavam apenas ao exercício profissional, mas às letras, ao jornalismo, à política, ao magistério, sem falar nas funções públicas. Não espanta que nos cursos jurídicos encontrassem eco especial as atividades mencionadas, de que ali se fizesse o noviciado, que tornavam estes cursos focos de ideias e de irradiação de campanhas, não esquecendo o papel, que tiveram, de unificadores da cultura, pela aproximação de elementos oriundos das mais distantes e diversas regiões do país, a que retornavam muitos com as marcas dessa formação”.

Talvez seja por isso que o folclore jurídico tenha consagrado o ditado “quem só direito sabe nem direito sabe”, cuja autoria muitos atribuem ao grande Pontes de Miranda (1892-1979), com o qual tendo deveras a concordar.

Mas se no passado essa “generalidade” do direito no Brasil era mais intuitiva pela própria necessidade de quadros profissionais, acho que hoje essa tendência do direito de ir além da sua especialização vem ganhando ares sistemáticos e espaço formal na academia. De fato, no direito, uma das atuais “coqueluches” é a interdisciplinaridade, aqui entendida, no seu sentido lato, como a interação, nos mais diversos níveis de complexidade (multidisciplinaridade, pluridisciplinaridade, interdisciplinaridade em sentido estrito e transdisciplinaridade), das áreas do saber, visando à compreensão e ao aperfeiçoamento da realidade que nos cerca.

Nas últimas décadas o estudo interdisciplinar do direito tem ganhado institucionalmente espaço na academia e na literatura jurídica em geral, sobretudo nos EUA, com movimentos/disciplinas do tipo “law and society”, “law and economics”, “critical legal studies”, “law and literature”, “law and film”, dentre outros. E, mesmo que de forma não tão organizada como nos EUA, no Brasil, nos cursos de bacharelado e de pós-graduação, aos professores e estudantes é recomendado trabalhar toda e qualquer disciplina jurídica curricular em interação com os demais ramos de direito, assim como interagir com as demais ciências, tais como a filosofia, a política, a economia e a sociologia.

Seguindo essa boa tendência da interdisciplinaridade, eu faço a minha parte. Sempre misturo as enfadonhas tecnicalidades do direito com a filosofia, a literatura e o cinema, entre outras sabenças. E você, caro bacharel, tem se lembrado de fazer a sua?

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL

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  • Art&C - PMM - Abril de 2025 - 04-05-2025
domingo - 27/10/2024 - 08:42h

Jão

Por Bruno Ernesto

Exposição no Centro Cultural Banco do Brasil Belo Horizonte Foto: Bruno Ernesto)

Exposição no Centro Cultural Banco do Brasil Belo Horizonte Foto: Bruno Ernesto)

Você escolheu o nome de alguém? Digo, nominou? Batizou?

Penso ser – após a notícia de uma gestação – uma tarefa um tanto complexa.

Há uns anos, alguns nomes – um tanto não usuais e que não convém listá-los -, foram adotados à exaustão pelos pais no Brasil e passaram a ser sinônimo da geração Z.

Para muitos, a escolha do nome do nascituro ultimamente tem se firmado num excesso de caminhos místicos e que pouco entendem o motivo pelo qual o nome foi escolhido.

Por sorte, recente alteração legislativa permite que o batizado, a depender do estrago, possa solicitar a alteração diretamente no cartório de registro civil, sem maiores delongas.

Claro que há nomes que são escolhidos em razão de uma significação especial, como uma homenagem; um desejo.

Por exemplo, o meu nome, apesar de ser um nome relativamente comum, foi escolhido pelo meu pai por um motivo inusitado.

Por ser engenheiro agrônomo, um profundo estudioso e pesquisar acerca da gênese dos solos e pedologia, tomou como referência um solo muito comum no sertão nordestino, com predominância em clima semiárido, e cuja coloração escura varia de marrom para o vermelho.

Classificado cientificamente como um solo Bruno Não Cálcico, virei apenas Bruno.

Decerto que há também quem diga que o nome, por si, pode dizer muita coisa sobre o seu titular, notadamente a personalidade. Não sei.

Por exemplo, uma das características dos solos Bruno Não Cálcicos é que são pedregosos. Será? O fato de ser implicante nato não quer dizer muita coisa.

Por tanto e por quanto, recentemente, ao visitar o Centro Cultural do Banco do Brasil, em Belo Horizonte, dentre as exposições ali abertas, me deparei com uma um tanto peculiar. Nem tanto pela forma. Porém, pelo conteúdo.

Era uma ação integrada à exposição denominada Arte Subdesenvolvida, inspirada na obra multimídia denominada “Sonhos de Refrigerador: Aleluia Século 2000”, de autoria de Randolpho Lamonier, e quem dentre inúmeros itens, no pátio central do Centro Cultural do Banco do Brasil, havia grandes cartazes que materializam os sonhos de pessoas ouvidas e que foram abordadas por ele nas ruas do país.

Eram inúmeros cartazes, intrigantes e curiosos, nos quais estavam transcritas as interações entre o artista e a própria obra de arte, que era a pessoa que ele abordava naquele momento; e eram totalmente anônimas.

Muitos dos cartazes eram hilários e irônicos. Outros demonstravam que a pessoa era um tanto amargurada. Maltratada pela vida.

Porém, dois cartazes me chamaram a atenção em um curtíssimo instante. Entre um e outro, distavam apenas alguns outros cartazes pendurados ali no pátio.

No primeiro estava escrito que o sonho de consumo daquela pessoa era comprar um trator para carregar mais amigos e amigas pela cidade. E gostaria de carrega-los na pá.

No segundo, o sonho da outra pessoa era estudar na Lambeth School os Arts, morar em Merylebone, na cidade de Londres, em um apartamento muito bonito, conseguir comprar as coisas, morar perto da mãe, e ter um coelho de estimação.

Os sonhos, apesar de diametralmente opostos, no que se relaciona às pretensões da vida, embora não totalmente intangíveis, a diferença entre aquelas duas pessoas era apenas a idade.

O primeiro, tinha trinta e um anos e era professor. O segundo, tinha doze anos, e deduzo ser estudante.

Ambos, eram Joões.

Bruno Ernesto é advogado, professor e escritor

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domingo - 27/10/2024 - 07:28h

Uma breve caminhada

Por Odemirton Filho

Arte ilustrativa

Arte ilustrativa

Aqui ou acolá, quando a preguiça permite, faço uma caminhada pelos arredores do bairro onde moro; sim, é preciso exercitar o corpo, faz bem à saúde, faz bem à alma.  Ao caminhar, aproveito para observar o cotidiano, olhar em derredor. Outras pessoas também estão caminhando; cada uma fazendo o seu exercício, seja por prazer ou por obrigação.

Os galos-de-campina estão bicando alguma coisa pelas praças; dois bem-te-vis estão lado a lado, num fio de alta tensão; dois ou três gatos estão à minha espera, na calçada, esperando a ração que diariamente coloco para eles. Aliás, ultimamente, tenho visto muitos cachorros pelas ruas, creio que há alguma cadela no cio. Algumas pessoas passeiam com seus pets, porém, nem todas levam um saquinho para apanhar as “necessidades” feitas pelos bichinhos.

Muitas casas estão abandonadas; os seus proprietários foram morar em condomínios, à procura de segurança, já que o Estado não cumpre o seu papel. Nas praças, de raro em raro, vejo crianças brincando, andando de bicicleta ou jogando bola.

Aí eu lembro da minha infância, na qual inexistiam celular e internet. Vivia-se somente no mundo real, “ralando” os joelhos. Mas, nada de saudosismo, os tempos são outros, o mundo mudou, é preciso virar a página e seguir escrevendo mais um capítulo da vida, antes do ponto final.

Como é à tardinha, final de expediente, observo trabalhadores saindo do serviço, cada um tomando o seu rumo, com as suas alegrias, preocupações e tristezas. Num banco da praça um jovem casal, conversa; acho que são namorados. Quem sabe, troque juras de amor, faça planos para o futuro.

Não pense você que está lendo esta crônica que eu vou caminhar para “curiar” a vida dos outros. Não. Eu acelero e diminuo o ritmo dos passos, como recomendam. E aproveito o ensejo para pensar com os meus botões. Penso na vida, no passado, nos erros e acertos cometidos; penso no futuro, no meu primeiro netinho que vem por aí, eternizando a minha existência. Os netos são o amor em dobro, dizem; no íntimo do meu coração, sinto que são.

Depois de uns trinta minutos, boquinha da noite, encerro a minha breve caminhada. Volto pra casa, e vou regar as plantas do meu quintal. Amanhã, talvez, irei novamente. Afinal, amanhã é outro dia; e teremos mais uma oportunidade para começar ou recomeçar.

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica
  • Art&C - PMM - Abril de 2025 - 04-05-2025
domingo - 27/10/2024 - 05:38h

Gratidão

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa Adobe Stock

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Apesar de alguns altos e baixos, minha saúde vai bem. Sim. De um modo geral, estou com a cabeça e o corpo em ordem. Existe a bateria diária de remédios, que não é das menores, contudo os efeitos colaterais são ínfimos diante do custo-benefício. Diversos são os motivos pelos quais me sinto grato e privilegiado. A Fome, por exemplo, largou do meu pé faz tempo, foi erradicada do meu viver. Hoje eu possuo casa própria, luz elétrica e água de boa qualidade em abundância.

Desde quando voltei a escrever, pouco antes da pandemia, as coisas só têm melhorado para mim. Aqui neste Blog Carlos Santos, justiça seja feita, reencontrei velhos amigos e adquiri a admiração e carinho de leitores que sequer conheço pessoalmente, como o escritor e delegado Inácio Rodrigues, aqui em Mossoró, e a pernambucana e bancária aposentada de Caruaru Bernadete Lino.

Pois é, surgiram novos amigos que acompanham meus escritos neste blogue e que se tornaram íntimos deste escriba e desta Casa Branca da Euclides Deocleciano. Sinto-me, repito, um privilegiado. Olho pelo retrovisor e vejo quantos apuros e privações ficaram para trás. Fisicamente falando, todavia, estou fora de forma, adquiri um sobrepeso de quase vinte quilos e assumo (por enquanto) minha condição de sedentário. A maior parte daquela cabeleira de algumas décadas pretéritas despencou e já não sou o palminho de rosto bonito de outrora. O tempo é iniludível.

No geral, torno a dizer, estou no lucro. Possuo entre estas paredes, debaixo deste teto que me abriga (além de outros bens materiais modestos) uma geladeira resiliente, fogão de quatro bocas, telefone celular, um velho computador, escrivaninha que ganhei no meu último aniversário, motocicleta, tevê moderna e uma rede de dormir. Pode parecer pouco para alguns, no entanto estou satisfeito.

Não, prezados leitores. Isto não é um espólio prematuro. Trata-se de uma espécie de prestação de contas ou um exercício de gratidão perante o Todo-Poderoso. Não pago nada pelo oxigênio que respiro. A Lua e o Sol não me cobram taxa de iluminação pública. As estrelas muito menos. Vivo em um recanto do mundo onde não há bombas e mísseis desabando sobre nossas cabeças. Não sofremos com enchentes, terremotos, furacões nem chuva ácida. O Brasil e Mossoró têm problemas, mas não é um deus nos acuda como esse que vemos na Palestina e Ucrânia. Longe disso.

Infelizmente, também seja dito, ainda existem muitos cidadãos desvalidos, crianças, adultos, idosos, mendigando nos semáforos, dormindo sob marquises, viadutos, em praças públicas e casas abandonadas. Eu, entretanto, por alguma benesse ou divina providência, vivo uma vida módica, porém digna.

Dá-me uma tristeza enorme quando me deparo com esses pobres coitados, indivíduos rifados no relento, invisíveis aos olhos dos gestores, dos governos, dos homens públicos, ignorados até mesmo pelo Criador. Por que será, oh, Deus?! O que terão feito de tão mau ou errado para viverem em semelhante lástima, curtindo fome e repelidos, tratados como leprosos sociais?! Então olho para mim e à minha volta, penso nos amigos que tenho e nos tostões que chegam às minhas mãos. Aí reflito, pondero e digo de mim para comigo o quanto sou feliz e bem-aventurado.

Aqui não há luxo, algo fácil de se constatar, mas quem me frequenta sabe que é bem-vindo. Toma-se um café escoteiro ou acompanhado das guloseimas que trazem Elias Epaminondas, Odemirton Filho, Rocha Neto, Marcos Araújo, entre outros que muito prezo e quero bem. Hoje é isso. O assunto é gratidão. Entrementes rogo que o Altíssimo se apiede de todos que se acham na miséria.

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica
domingo - 20/10/2024 - 09:50h

Boulieu

Por Bruno Ernesto

Oratório, Museu Boulieu, Ouro Preto/MG (Foto: Bruno Ernesto)

Oratório, Museu Boulieu, Ouro Preto/MG (Foto: Bruno Ernesto)

Da sala do apartamento do casal de grandes amigos, Franklin e Marcele, pude observar algumas vezes a Igreja de Nossa Senhora da Glória do Outeiro, ou, simplesmente, Igreja da Glória, localizada no bairro carioca de mesmo nome.

Foram eles que me levaram lá pela primeira vez. Inclusive, Marcele já compartilhou inúmeros registros fotográficos dela: na chuva, no sol e à noite. Cada um mais belo que o outro.

E é com essa visão que eles esperam o primogênito, que, em breve, também porá os olhos nela.

É um privilégio poder contemplá-la diariamente, essa que é considerada umas das joias da arquitetura colonial barroca, vista por quem percorre todo o aterro do Flamengo.

Embora pareça uma igreja sem tanta expressão para os desavisados, inaugurada em 1730, foi a igreja frequentada pela família imperial quando de sua chegada em 1808, após a famosa fuga da corte portuguesa, temendo Napoleão Bonaparte.

Foi lá que o imperador Dom Pedro I e sua consorte, Dona Leopoldina, ávidos frequentadores da então igrejinha, batizaram não apenas a primogênita do casal, a princesa Maria da Glória – futura Rainha Maria II de Portugal-, no ano de 1819, como também foram batizados Dom Pedro II e a Princesa Isabel, que aboliu a escravidão no Brasil, e era esposa do famoso Conde d’Eu.

Como todo bom devoto, no ano de 1839, Dom Pedro II – talvez como gratidão por tantas glórias alcançadas -, outorgou à irmandade da igreja o título Imperial Irmandade da Nossa Senhora da Glória do Outeiro, o qual ostenta até a presente data, embora nenhum imperador ou família real ali mais faça suas orações, como nos áureos tempos.

Curiosamente, embora faça um certo tempo que não passe próximo da Igreja da Glória, a história de um outro casal também convergiu para ela.

Recentemente tive a oportunidade de conhecer a história do casal franco-brasileiro, Maria Helena e Jacques Boulieu, que ao longo da vida formaram um gigantesco acervo de 1200 peças de arte barroca – Notadamente arte sacra produzida nas colônias europeias entre os séculos XVI e XVIII, desde esculturas,  resplendores, instrumentos musicais, a telas -, e que, visando preservá-lo e instigar as pessoas a refletirem sobre a religiosidade, idealizaram o Museu Boulieu, doando todo o seu acervo à Diocese de Mariana no ano de 2014, o qual foi reunido durante décadas, em assim, deixaram-no como legado para amplo e total acesso do público.

Localizado na cidade mineira de Ouro Preto, num casarão totalmente restaurado e modernizado, dividido em várias salas temáticas, com destaque para as salas Brasil Minas Gerais, Brasil Nordeste, América Hispânica e América Latina; foi inaugurado em 14 abril de 2022, e cujo acervo é simplesmente inacreditável. Até quem não tem fé, intimamente, vai agradecer à Deus pelo empenho do casal.

Em sua entrada, antes da escada de acesso às salas, um painel com a foto do casal Boulieu sorrindo, e um breve resumo de sua história, dava as boas-vindas aos visitantes – Ao final da visita, soube que Jacques Boulieu falecera há uns quatro meses. Entretanto, nada mais havia sobre a história do casal, senão um cravo- instrumento tocado por Helena- e uma pequena placa com a certidão de casamento deles, realizado no final dos anos 1950.

Duas coisas me chamaram a atenção naquela certidão de casamento: um dos padrinhos foi o presidente Juscelino Kubitschek, e a cerimônia foi realizada na Igreja da Glória.

Apesar de, talvez, para a maioria das pessoas, esse detalhe passe despercebido, percebi que aquela igreja de estilo barroco, despretensiosamente erguida naquele longínquo outeiro, foi o palco de encontro não apenas dos fiéis, como também de figuras históricas. Cada uma em seu tempo e sua importância.

Entretanto, as que destaco, coincidentemente, são todas amantes das artes e, aparentemente, de fé.

Decerto que arte sacra tem seu lugar em qualquer lugar que a encontremos. Porém, necessariamente, não tem correlação com a fé individual, uma vez que é muito comum vermos as pessoas desconhecerem totalmente o significado de certas representações religiosas e, terem, de fato, fé.

Até porque, normalmente, rezamos de olhos fechados.

Bruno Ernesto é advogado, professor e escritor

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Categoria(s): Crônica
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domingo - 13/10/2024 - 07:34h

O panelão da cultura

Por Marcelo Alves

Arte ilustrativa do Brasil Escola UOL

Arte ilustrativa do Brasil Escola UOL

Por estes dias, referi-me aqui à denominada “cultura de massa”, anotando que os gostos, hábitos, valores, ideias e atitudes – o agir do homem moderno – estavam cada vez mais condicionados pelos meios de comunicação de grande escala. Desde a era do rádio, do cinema e da TV, e hoje em tudo amplificado pelo fenômeno, ainda mais agudo e capilarizado, da Internet.

A ação crescente desses meios de comunicação – sobretudo a TV e a Internet – criam um certo tipo de “cultura”, dita “de massa”, homogênea e invariavelmente de baixa qualidade, padronizando os gostos, preferências, interesses, motivações, ideias e valores do homem-massa contemporâneo.

E essa cultura, de há muito transformada em mercadoria, mexe com muito – muitíssimo mesmo – dinheiro. Ela tem, para além da sua relevância como “coisa do espírito”, altíssimo “valor”.

De fato, Nelson Werneck Sodré, em “Síntese de história da cultura brasileira” (DIFEL, 1985), reproduzindo o para lá de controverso Karl Marx (1818-1883), já nos alertava para a gritante transformação dos produtos da cultura em mercadorias:

“Houve um tempo, como na Idade Média, em que não se trocava senão o supérfluo, o excedente da produção sobre o consumo. Houve também um tempo em que não somente o supérfluo, mas todos os produtos, toda a existência industrial, passaram ao comércio, em que a produção inteira dependia da troca. (…) Veio, finalmente, um tempo em que tudo o que os homens tinham encarado como inalienável tornou-se objeto de troca, de tráfico, e podia ser alienado. Este foi o tempo em que as próprias coisas que, até então, eram transmitidas, mas jamais trocadas; dadas, mas jamais vendidas; adquiridas, mas jamais compradas – virtude, amor, opinião, ciência, consciência, etc. – em que tudo enfim passou ao comércio. Este foi o tempo da corrupção geral, da venialidade universal ou, para falar em termos de economia política, o tempo em que tudo, moral ou físico, tornando-se valor venal, é levado ao mercado, para ser apreciado no justo valor”.

Pondo de lado o tom panfletário de Marx, parece certo – ou pelo menos é o que diz um outro Nelson, o Rodrigues – que, hoje em dia, “o dinheiro compra tudo, até amor verdadeiro”.

Com isso eu chego aonde quero chegar: é possível “comprar” o sucesso na cultura? Partindo do pressuposto da existência de um mínimo existencial de talento, parece mais do que certo que sim. Publicidade/propaganda é muito mais do que muito.

Como diz Nelson Werneck Sodré (favor não confundir os Nelsons), “na medida em que se amplia a área de atividade artística e que suas criações se tornam mercadoria, muda o quadro e, inclusive, a escala de valores. Antes, quando não havia público ou, nele, reduzido que era, preponderava o julgamento dos oficiais do mesmo ofício, dos confrades, a consagração, pelo menos a curto prazo, ficava na dependência dos especialistas – eram os escritores que julgavam os escritores, por exemplo – e isso conferia uma nota provinciana ao meio, assemelhava-se ao arraial interiorano, permitindo a influência das igrejinhas; só estas poderiam consagrar. O aparecimento e o crescimento do público, que passa a ser árbitro do sucesso, transfere esse poder de consagração àqueles que estão fora da atividade artística e não sofrem as suas injunções e competições. Na medida em que as criações artísticas se transformam em mercadoria e que, portanto, há consumidores para ela, são estes os juízes de seu valor. Com o desenvolvimento desse mercado, surge a possibilidade de forjar falsos valores, à base da publicidade, aquilo que a chamada ‘cultura de massa’ pode impingir. Assim, em seu desenvolvimento dialético, o positivo se torna negativo, o avanço se transforma em recuo”.

De toda sorte, talvez esse panelão da cultura seja melhor do que as panelinhas/igrejinhas de outrora, referidas por um dos Nelsons, que, embora menos poderosas, ainda hoje subsistem tanto nas artes como nos esportes. Pensando bem, deve ser por isso que eu não estou conseguindo apresentar devidamente, na pelada da AABB, o meu futebol clássico e eficiente.

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL

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Categoria(s): Crônica
domingo - 13/10/2024 - 05:30h

Conversa com as paredes

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa do Adobe Stock

Arte ilustrativa do Adobe Stock

Falo de vez em quando com as paredes. Os doutores Roncalli Cunha e Dirceu Lopes, ambos alienistas, talvez se perturbem com isso. Não precisa. No momento em que tal “conversação” acontece, embora eu tenha por resposta apenas o silêncio, estou de posse de minhas faculdades mentais. São ensejos em que não me encontro irritado, deprimido ou ansioso. Sinto-me em paz e sem uma excruciante enxaqueca, enfermidade esta que, às vezes, se arrasta ao longo de vários dias.

Embora não digam nada, estou certo de que as paredes me ouvem, sabem dos meus solilóquios, testemunham as minhas ruminações e queixumes, sobretudo nas noites embaixo deste teto que parece as escamas de um peixe de cerâmica. Apesar do silêncio absoluto que me devotam, repito, estou satisfeito. Pois não é todo mundo que consegue estabelecer e usufruir desse tipo de confidência.

Deitado em uma rede aqui na sala, enquanto os remédios não fazem efeito e o sono não vem, digo umas breves palavras como se fosse para sentir que continuo neste mundo. É mais ou menos como testar um microfone, reconhecer o timbre da nossa própria voz. Assim, entre outros pontos, podemos constatar que o coração bate, que o sangue corre nas veias. “Viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe”, declarou o escritor irlandês Oscar Wilde.

Agora, todavia, esta minha mensagem ultrapassa os limites desta casa. Isto pelo simples fato de que ora compartilho com vocês esses instantes de introspecção, retraimento e quietude. Penso, enfim, nos amigos e até mesmo nas pessoas que sequer conheço e que possivelmente vão ler esta crônica dominical.

Ergo a vista, imagino ter escutado um ranger de dobradiças. Não é nada. Nenhum barulho ou vulto. Estou, como sempre, sozinho a esta hora da manhã. O cheiro do café que fiz há poucos minutos já impregnou a casa toda. As paredes seguem com o mutismo de costume. Sei, entretanto, que me dão ouvidos.

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica
  • Art&C - PMM - Abril de 2025 - 04-05-2025
domingo - 13/10/2024 - 03:38h

Os gritos

Por Bruno Ernesto

Tela O Grito, de Edvard Munch. Galeria Nacional Noruega, Oslo (Foto: do autor da crônica)

Tela O Grito, de Edvard Munch. Galeria Nacional Noruega, Oslo (Foto: do autor da crônica)

Para gostar de arte, necessariamente, não precisamos entender de arte. Gostamos e admiramos naturalmente e, dependendo do nosso estado emocional, espiritual e do local onde nos deparamos com ela, não há limite para contemplá-la. Arte é tudo que envolve a criação humana voltada para ser admirado, quer seja através dos sons, imagens ou sensorial.

Sempre gostei e admirei todo tipo de arte; quer seja no e do Brasil ou fora dele. Aliás, arte não tem fronteira. Pode haver barreira.

Numa dessas viagens, fui visitar meu amigo Rasmus Ofstad, em Oslo, já imaginando poder visitar os museus da capital e, quem sabe, poder ficar em frente à famosa O Grito, de Edvard Munch.

Naquela época, não tínhamos certeza em qual museu ou galeria ela estava, de modo que visitamos várias durante o dia inteiro até que, soubemos que ela estava exposta na Galeria Nacional da Noruega, localizada no centro da capital, Oslo.

Como já se aproximava o final do dia, corremos para lá, na esperança de poder ingressar na galeria antes de encerrado o expediente; e, por ser o meu último dia na cidade, não podia desperdiçar aquela oportunidade.

No que tange ao estacionamento, uma coisa você tenha certeza: os centros das grandes cidades são iguais em qualquer parte do mundo. A única diferença é o valor que cobram pelo estacionamento – se existir -, ou o valor da multa que lhe será aplicada, se você não estacionar no local adequado. No nosso caso, só restou correr o risco de sermos multados. Eu não, meu amigo.

Sabendo que queria muito ver a tela de Munch, ele apenas me disse para correr. Deixamos o carro estacionado praticamente no meio da rua e corremos para lá que, por sorte, ainda estava aberta e conseguimos entrar.

A tela estava no terceiro andar da galeria, de modo que fui passando apressadamente por várias obras de arte e, ainda que rapidamente, pude observar belíssimas telas, sem, contudo, poder parar para contemplá-las e fazer alguns registros – simplesmente não havia tempo -, até que pude avistá-la pendurada numa parede azul escuro, com um grande rodapé de madeira branco.

Exceto o segurança postado em frente à tela, que estava protegida por um espesso vidro, o andar estava vazio. Melancolicamente vazio.

Gentilmente ele permitiu que eu fizesse o registro – sem flash – ao lado da famosa tela e, após, fiquei por alguns minutos apenas observando. Cada traço. Cada pincelada. As cores.

Segundo os entendedores de obras artes, a tela expressionista simboliza algo muito comum a todos nós; pelo menos em algum momento de nossas vidas: a solidão, a melancolia, a ansiedade e o medo. E, nitidamente, devemos somar o desespero.

Depois disso, retornamos em silêncio para o carro que, por sorte, nem foi multado nem rebocado, e fomos tomar um saboroso e tradicional suco de maçã.

Talvez todos nós tenhamos um tanto de Edvard Munch latente. Quem sabe?

Desde então, fico a imaginar quantos Os Gritos poderiam ter surgido. Inclusive os meus.

Bruno Ernesto é Advogado, professor e escritor

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Categoria(s): Crônica
terça-feira - 08/10/2024 - 06:48h
Crônica

Bateu saudade!

Professor Carlos Escóssia e Caby da Costa Lima: amizade (Foto: Relembrando Mossoró/Sem autoria identificada)

Professor Carlos Escóssia e Caby da Costa Lima: amizade (Foto: Relembrando Mossoró/Sem autoria identificada)

É, sou desses: bateu saudades e preciso logo irradiar esse sentimento. Uma foto e um monte de histórias, várias delas que serviriam para roteiros de um sitcom (comédia de situação).

Professor Carlos Escóssia, meu xará vascaíno; o “Camaradinha” Caby da Costa Lima, radialista e tricolor como eu.

Os dois com a mesma característica, não obstante tantas diferenças: sabiam e exercitavam o valor inestimável da amizade.

Quem disse que vocês se foram? Men-ti-ra.

Amigos são assim mesmo: desaparecem, somem por qualquer razão, mas não deixam nunca de nos pertencer.

Por isso a gente lembra.

Bateu saudade.

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Categoria(s): Crônica
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domingo - 06/10/2024 - 09:28h

Minha aposta

Por Marcelo Alves

Vício nos jogos está desviando finalidade do Bolsa Família (Foto: Joédsom Alves)

Vício das “bets” (Foto: Joédsom Alves)

Por esses dias, muito se falou da “epidemia das bets” no Brasil. Não precisava ser dos mais atentos para notar que havia/há algo de podre no reino… do Brasil. São tantas bets na TV e patrocinando times de futebol que já não sabemos mais quem é quem. Jogadores estão envolvidos em apostas. “Influenciadores” e artistas metidos em lavagem de dinheiro e outros crimes. Gente presa. Tem um tal do “Tigrinho”. E, claro, amigos ou conhecidos perdendo o que têm; outros, o que nem têm. A epidemia, para a qual ainda não temos a vacina, adoeceu/viciou muitíssima gente.

Os números, que colhi de uma matéria da Deutsche Welle, são estarrecedores: “Um estudo da Sociedade Brasileira de Varejo e Consumo (SBVC), em parceria com a AGP Pesquisas, mostrou que 63% de quem aposta no país teve parte da renda comprometida com as bets. Outros 19% pararam de fazer compras no mercado e 11% não gastaram com saúde e medicamentos. Esses dados refletem uma tendência preocupante, evidenciada ainda mais por um relatório divulgado pelo Banco Central nesta terça-feira (24/09), que revelou que beneficiários do Bolsa Família gastaram R$ 3 bilhões em sites de apostas esportivas, somente no mês de agosto. O valor equivale a 21,2% dos recursos distribuídos pelo programa no mesmo mês. Ainda segundo o banco, 24 milhões de brasileiros fizeram ao menos uma transferência deste tipo no país desde janeiro. A maioria dos apostadores tem entre 20 e 30 anos e gasta cerca de R$ 100 por aposta. Este valor sobe de acordo com a idade. Brasileiros acima de 60 anos gastam uma média de R$ 3 mil reais em bets”.

Quando gozava dos meus 20 anos, eu ainda arriscava apostas no futebol. ABC x América. Presencialmente, no estádio. Coisa pouca e o meu ABC não decepcionava. Mas essa onda não durou muito. Por temperamento sou econômico. Para além disso, um livro teve forte influência em mim: “O jogador” (1867) de Dostoiévski (1821-1881). Escrito para que o autor pagasse suas próprias dívidas de jogo, é uma pequena obra-prima, parcialmente autobiográfico, de quem entendia bem – ou mal, a depender do ângulo – de jogos e apostas.

A trama de “O jogador” gira em torno de Alexei Ivanovich, que, apaixonado (as paixões…), é introduzido no jogo pela manipuladora Polina Alexandrovna. Alexei torna-se “profissional”. Joga para sobreviver. E para “matar” a compulsão. A desgraça chega. No final, Alexei tem uma chance de redenção. Mas esse fim só retrata a loucura do vício: “Oh! Foi um notável exemplo de resolução: tinha perdido tudo, tudo… Saio do casino, olho… um florim repousava ainda na algibeira do meu colete: Ah! Ainda tenho com que jantar!, disse eu, mas depois de ter andado uns cem passos, mudei de opinião e voltei atrás. Pus esse florim no manque (dessa vez foi no manque) e, realmente, experimenta-se uma sensação especial quando, sozinho, num país estrangeiro, longe da pátria, dos amigos, não sabendo o que se vai comer nesse mesmo dia, se arrisca o último florim, o último, o último! Ganhei e, vinte minutos mais tarde, saí do casino com cento e setenta florins no bolso. É um fato! Eis o que pode por vezes significar o último florim! E se tivesse deixado ir abaixo, se não tivesse tido a coragem de me decidir?… Amanhã, amanhã, tudo estará acabado!…”.

Nelson Werneck Sodré, em “Síntese de história da cultura brasileira” (DIFEL, 1985), já lembrava que os gostos, hábitos, valores, ideias e atitudes – o agir do homem moderno – estavam cada vez mais condicionados pelos meios de comunicação de massa. Se então vivíamos a era do rádio, do cinema e da TV, hoje somamos o fenômeno, mais agudo, da Internet. A ação crescente desses meios de comunicação de massa – sobretudo a TV e a Internet – criam um certo tipo de “cultura”, a “cultura de massa”, cujas “características essenciais seriam a homogeneidade, a baixa qualidade e a padronização de gostos, ideias, preferências, motivações, interesses e valores”.

Dostoiévski é um autor cult. Dizer que é “pouco lido” no Brasil seria quase um eufemismo. Não faz parte da nossa “cultura das massas”. Mas procuro manter minha aposta nos grandes livros. Na influência destes sobre o público. É fato que o lançamento, em 1784, de “Os sofrimentos do jovem Werther”, de Goethe (1749-1832), provocou uma onda de suicídios na Europa. Longe de mim desejar a repetição de atos desesperadores. Pensava num relançamento “bombástico” de “O jogador” como fomentador da consciência dos malefícios das apostas/jogos. É muito arriscado?

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL

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Categoria(s): Crônica
domingo - 06/10/2024 - 08:24h

Vem olhar a fogueira comigo

Por Bruno Ernesto

Vincent Van Gogh - Camponês queimando ervas daninhas- 1883

Vincent Van Gogh – Camponês queimando ervas
daninhas- 1883 (Reprodução)

Para que tanta pressa, se irão retardar o seu cortejo para poder lhe dar o último adeus ?

Como é interessante perceber que a busca da felicidade não depende exclusivamente de nós, como os autointitulados gurus da felicidade tanto pregam.

Não soa coerente com o que tantas pessoas consideram válido?

Perceba que se a receita infalível deles de fato funcionasse, haveria necessidade de tantos livros de autoajuda ou novas edições de tais receitas miraculosas?

Afinal, a felicidade plena muda com o tempo?

Evidente que ao longo da vida mudamos de opinião, temos novos desejos, novas metas de vida, nem mesmo as nossas amizades são perenes ou perpétuas. Vivemos de forma cíclica, de maneira que é mais que normal que mudemos de opinião e de metas.

Aliás, as metas não são feitas necessariamente para serem cumpridas.

Diria que, na maioria das vezes, são descumpridas de forma planejada. Não há nada de anormal, errado ou frustrante nisso.

Quem vive exclusivamente de metas são as equipes econômicas. E, veja só como anda a economia.

Veja que o fundamento invocado por tais gurus da felicidade transfere toda a infelicidade – ou não alcance da felicidade plena – para o indivíduo, como se fosse culpa exclusiva dos seus seguidores.

Ele terceiriza a infelicidade e a culpa do insucesso para o outro, como se a sua receita de felicidade fosse infalível.

Para eles, se você não é feliz e plenamente realizado, você é o único culpado por esse fracasso, pois não se esforçou o suficiente para alcançá-la e isso é terrível para os desavisados. Tem muita gente que acredita mais nisso que na própria razão.

É importante que tenhamos em mente que há vários tipos de felicidades e, duas delas, são altamente consideradas diariamente por nó, muitas vezes sem nem mesmo percebermos.

A felicidade eudaimônica, está relacionada ao bem estar com com base no esforço, ocupação ou trabalho, mesmo em situações nas quais podemos descansar e não fazer nada, porém optamos por mantermos ocupados, uma vez que esse tipo de felicidade vem da percepção de que temos algum potencial para a vida, ou mesmo um propósito que nos dá uma sensação de orgulho por concluir uma determinada tarefa, por mais simples que seja.

Essa é a razão pela qual tantas pessoas relutam em não deixar de trabalhar mesmo após se aposentar ou mantêm-se ocupadas durante as férias ou num período de descanso.

Já na felicidade hedônica, mantemo-nos com pensamento relativamente positivos e alegres, e o ócio é muito bem vindo para se alcançar a felicidade. Ainda que em certos momentos retomemos alguma atividade ou ocupação.

Entretanto, a diferença nodal entre elas é que a felicidade eudaimônica é a felicidade duradoura; enquanto a felicidade hedônica é a felicidade imediata.

O que se tem constatado, entretanto, é que a felicidade plena tem mais ligação com a felicidade coletiva.

Uma pergunta simples pode demonstrar o quão você se esforça e se importa com pequenos gestos e atitudes: por acaso, você é colaborativo no seu dia a dia?

Ao estacionar o seu veículo, eventualmente, você leva em consideração o outro motorista?

Estaciona trancando outro veículo ou uma garagem? A propósito, ocupa uma vaga exclusiva para idosos ou duas vagas de estacionamento?

Sempre que possível, gosto de relembrar o que Guimarães Rosa dizia sobre a felicidade: “Felicidade, só em raros momentos de distração.”

Se considerarmos o conceito de felicidade plena como sendo aquela que considera apenas as grandes vitórias, os grandes momentos de um indivíduo, tente enumerar quantas vezes você, de fato, se sentiu feliz com essas grandes conquistas.

Aliás, você tem alguma meta inalcançável?

Talvez você nem se lembre quando foi a última vez que lhe agradeceram por algo que você despretensiosamente fez de bom, gentil e, genuinamente, para colaborar com a coletividade ou para um desconhecido.

O que se tem visto com seriedade, é que a felicidade repousa mais na colaboração de todos, num movimento convergente, nas pequenas coisas do dia a dia, com atitudes voltadas para o interesse coletivo. Ou seja,  para a felicidade coletiva.

Se você observar bem, os países com alto índice de desenvolvimento humano não são fortes apenas no campo econômico, mas também nos aspectos de desenvolvimento social e político.

Na Suíça, por exemplo, praticamente todos os meses há referendos e consultas à população para que decidam sobre todos os tipos de questões e, embora não seja uma exclusividade dos suíços, é necessário destacar que, se apenas a economia suíça fosse suficiente para proporcionar a felicidade plena, os demais aspectos pouco importariam, de fora que são as pequenas coisas que refletem e direcionam todo o nosso bem estar e conduz à plena felicidade. Pelo menos possibilita que seja tangível.

Um dos muitos exemplos disso foi o que Vincent van Gogh escreveu ao seu irmão Theodoro van Gogh, quando, em uma de suas muitas cartas, tentou convencê-lo a ir para a província holandesa de Drenthe e também tornar-se um pintor, e não apenas encorajá-lo, como fez a vida inteira, embora fosse o irmão mais novo de Vincent.

Se você tiver a oportunidade de visitar o museu Van Gogh em Amsterdã, verá inúmeras cartas trocadas entre os irmãos van Gogh, compartilhando não apenas as agruras, mas também o incentivo e, sobretudo, o raros e  pequenos momentos de felicidade, os quais foram determinantes para que Vincent van Gogh seguisse como pintor.

Embora em vida Vincent van Gogh tenha sido considerado um louco e fracassado e, a despeito de toda polêmica que cerca a sua morte, podemos ver a sua felicidade em cada uma de suas telas com suas cores vibrantes: pequenas e constantes alegrias.

“Vamos lá, velho amigo, vem pintar comigo na baía, no campo de batatas. Vem caminhar comigo atrás do arado do pastor. Vem olhar a fogueira comigo, deixar soprar através de ti a tempestade que sopra através da baía. Fuja.” (Carta de Vincent a Theo van Gogh).

Bruno Ernesto é advogado, professor e escritor

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Categoria(s): Crônica
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domingo - 06/10/2024 - 06:38h

Vamos às urnas

Por Odemirton Filho

Urnas eletrônicas também passarão por processo de auditagem (Foto: TRE/RN)

Urnas eletrônicas prontas para processo de auditagem (Foto: TRE/RN/2022)

Neste período de campanha eleitoral, apesar de gostar de conversar sobre política e eleições, praticamente não toquei no assunto, no máximo, escrevi algum texto sobre normas de Direito Eleitoral, abordando as consequências jurídicas de algum ilícito praticado no decorrer do pleito.

Todavia, aqui ou acolá, alguém puxava o assunto. Dia desses, lá pelas bandas da cidade de Grossos, um homem simples, tratador de cavalos, disse-me:

– Oficial, eles pensam que somos bestas. Toda campanha é a mesma conversa fiada, tô desesperançado.

Outro dia, um flanelinha que trabalha ali pelo centro de Mossoró, me falou:

– Toda eleição eu aproveito pra ganhar alguma coisa dessa cambada, já que não fazem nada quando ganham a eleição.

Em ambos os diálogos, na realidade um monólogo, achei por bem guardar o silêncio. Contudo, fiquei a refletir sobre o que me disseram. Estariam mentindo?

O fato é que há tempos a desesperança tomou conta do cidadão em relação aos políticos. Os eleitores estão cansados das promessas requentadas e da corrupção que há tempos assola o país. É claro que existem exceções, alguns bons políticos até pretendem melhorar a vida da sociedade, no entanto, ao serem eleitos, pouco conseguem realizar, pois o sistema é bruto.

Alguém já disse que em política, até a raiva é combinada. Os adversários de ontem, hoje, estão juntos e misturados. Ideologia? Besteira besta! O negócio é alçar ao poder. E fazem os seus conchavos sem um pingo de constrangimento, sejam de vieses à direita ou à esquerda.

De um lado, alguns candidatos que sabem que descumprirão suas promessas, e estão doidos para meter a mão na coisa pública. De outro, aquele eleitor que cobra honestidade do político, mas negocia o seu voto na primeira oportunidade.

De toda forma, hoje teremos a oportunidade de exercer mais uma vez, por meio do voto, o direito ao sufrágio, escolhendo um candidato para nos representar e tentar mudar essa realidade. Embora muitos eleitores estejam desesperançados, vamos às urnas, pois a “democracia é a pior forma de governo, à exceção de todas as demais”.

Odemirton Filho é colaborador do Blog Carlos Santos

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Categoria(s): Crônica / Política
domingo - 06/10/2024 - 03:00h

Briga de foice no escuro

Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa do Adobe Stock

Arte ilustrativa do Adobe Stock

Tenho consciência de que lá fora os mossoroenses estão ouriçados por conta das eleições municipais. Aqui, porém, curto a minha solidão, fechado comigo mesmo. Só vou deixar este aconchego para depositar meu voto na urna no fim da tarde, perto do encerramento das votações. É, estou sem ânimo. Nem um pouco a fim de receber na moleira esse poderoso sol de onze horas da manhã. Ficarei aqui no meu tugúrio, como diria o poeta Jomar Rêgo, último dos parnasianos desta urbe.

No meu íntimo, embora a cidade se encontre em estado de ebulição, quase fervendo, este não passa de mais um dia ordinário. O pleito eleitoral não me contagia. É claro que já fiz a minha escolha, sei em quais candidatos, segundo minha preferência e senso de coletividade, devo votar. Ressalto que a escolha, no entanto, não foi tão simples nem fácil. É tarefa dificultosa escolher em quem votar em meio a tantos nomes ruins, oportunistas, arrivistas e bem pouco confiáveis.

De qualquer modo, correndo o risco de eleger os mesmos ou novos picaretas, admito que é preciso exercer esse ato democrático. Sou contra votos brancos e nulos. Ainda que o número dos bons e bem-intencionados indivíduos que disputam nossa confiança seja quase imperceptível a olho nu, penso que existe gente boa nesse meio. Acho que, até certo ponto, é possível separarmos o joio do trio.

Ouço o vaivém dos veículos e o buzinaço que produzem. São apoiadores de candidatos de toda espécie. Muitos podem ser diferenciados pela cor das roupas que vestem. Cada partido, sobretudo em se tratando daqueles que almejam a mais cobiçada cadeira do Palácio da Resistência, tem suas cores definidas. Ao todo são quatro candidatos a prefeito de Mossoró. A contenda destes (como diz o conhecido provérbio) até parece uma briga de foice no escuro. Já do lado daqueles que almejam um assento na Câmara de Vereadores há postulantes para todos os gostos e desgostos.

É isto. Não tenho muito o que dizer sobre as eleições na terra de Santa Luzia. Torço apenas que o estrago (após revelados os vencedores) não represente uma tragédia no que se refere aos “representantes do povo”. Tomara que não. Faz tempo que este município está precisando de uma faxina bem-feita.

Marcos Ferreira é escritor

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Categoria(s): Crônica
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domingo - 29/09/2024 - 12:20h

Père Lachaise

Por Honório de Medeiros

Père Lachaise em foto do autor da crônica (Honório de Medeiros)

Père Lachaise em foto do autor da crônica (Honório de Medeiros)

Père Lachaise. Tarde de frio, vento, e neblina. Tudo cinza, como convém a um cemitério. Ninguém à vista, exceto duas mulheres que se dirigem a mim e me perguntam se lhes posso informar onde está sepultado Azzis, “Le philosophe Azzis”. “Não, desculpem-me, não sei”. Elas se vão. Cochicham. Admiro-lhes o talhe elegante, a beleza madura, até mesmo os guarda-chuvas.

Tento decifrar o mapa do cemitério para ir em marcha batida na busca dos meus mortos queridos. Caminho. É um alumbramento. Em cada canto, história. Túmulos de grandes homens ou mulheres disputam espaço com anônimos. Enterneço-me com a lápide pousada no chão e rodeada de flores murchas. Foi recente o sepultamento.

No canto, solitário, um ursinho de pelúcia cumpre a dura tarefa de velar o morto e render-lhe as homenagens que alguém lhe destinou. Fotografo.

Sigo em frente. Ofereço as flores que carrego comigo a Honoré de Balzac. Rezo, não, converso com ele. Pergunto-lhe por Alexandre Dumas e lhe digo de minhas manhãs, tardes e noites, ainda menino, quase adolescente, preenchidas pelo gênio de cada um deles.

Mais além, rendo minhas homenagens a Oscar Wilde, mas me assusto com alguém que surge de repente, como uma aparição, ao meu lado, e cruzando o braço esquerdo sobre o peito, eleva o direito à face, esconde-a com a mão e põe-se em um isolamento absoluto em relação ao resto do mundo.

A tarde cai lentamente. Anoitece. Tenho que ir, embora não deseje. O instante é mágico. Olho e não vejo ninguém.

Sento em um banco às margens de uma das vias principais e me lanço em uma divagação sem nexo, constituída de fragmentos do presente e do passado: é plena madrugada, estou deitado de costas olhando para a torre da igreja do cemitério e para as estrelas logo acima; agora é a Mossoró da minha adolescência e infância, a Igreja é a de São Vicente, meus amigos de então conversam ao meu lado, mas ninguém dá por mim. Sou adolescente e adulto. Angústia.

Levanto-me e vou embora. A chuva molha meu rosto. Cumprimento a guarda. Chego à rua. A Paris movimentada vem ao meu encontro. Eu sigo mecanicamente, enquanto tento guardar as cores, os cheiros, as sensações, os fatos daquela minha caminhada.

Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura de Natal e do Governo do RN

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Categoria(s): Crônica
domingo - 29/09/2024 - 11:46h

As madeleines

Por Marcelo Alves

Madeleines (Foto ilustrativa do Verbo Comer)

Madeleines (Foto ilustrativa do Verbo Comer)

A madeleine – bolinho basicamente feito de farinha, manteiga, ovos e açúcar – é uma das delícias da França. Ela restou famosa, para os amantes das letras, por sua ligação com o grande Marcel Proust (1871-1922), que, escrevendo “Em busca do tempo perdido”, faz seu narrador ser invadido por graciosas memórias após provar um chá com as madeleines oferecidas pela mãe:

“(…) no mesmo instante em que aquele gole, de envolta com as migalhas do bolo, tocou o meu paladar, estremeci, atento ao que se passava de extraordinário em mim. Invadira-me um prazer delicioso, isolado, sem noção da sua causa. Esse prazer logo me tornara indiferentes as vicissitudes da vida, inofensivos os seus desastres, ilusória a sua brevidade, tal como o faz o amor, enchendo-me de uma preciosa essência: ou antes, essa essência não estava em mim; era eu mesmo. Cessava de me sentir medíocre, contingente, mortal”.

A partir daí “la Madeleine de Proust”, como registra a revista Deguste (numa já antiga edição de 19 de abril de 2017), “se tornou uma expressão da língua francesa que se refere à memória involuntária, que acontece quando um som, cheiro ou sabor faz com que uma pessoa se lembre de algo, sem nenhum esforço adicional. A expressão, portanto, traz à tona o poder da memória inconsciente e como ela chega, de repente, de forma forte e irracional”.

Acredito, na mesma linha de Steven Pinker (em “Como a mente funciona”, Companhia da Letras, 1998), no “colorido emocional da experiência. Nós não apenas registramos os eventos, mas os registramos como agradáveis ou dolorosos”. E que todos nós, vez ou outra, de surpresa, topamos com as nossas “madeleines”, essas “memórias involuntárias” de um passado remoto – “fragmentos preciosos” se agradáveis –, que vêm espontaneamente à mente a partir das ocorrências cotidianas mais comuns. Não importa que sentido nos faça viajar no tempo/memória: pode ser o sabor do pedacinho de bolo de Proust, o cheiro infantil inconscientemente jamais esquecido ou o som de um amor serenamente perdido.

Eu mesmo relatei, por esses dias, o achado, em Paris, do livro “Les timbres: guide pratique du collectionneur” (Editions Atlas, 1984): com imagens/fotografias de selos em gostosíssima fartura, ele funcionou para mim como uma “madeleine”, em busca de um tempo em que, menino curioso, sonhava e aprendia com os amantes dos selos, filatelistas do mundo e da nossa “Cidade do Sol”.

Lições aprendidas com Elmo Pignataro, o nosso maior colecionador, na sua casa da Ponciano Barbosa, rua sem saída que ia dar na comunidade das irmãs Doroteias do inesquecível Colégio Imaculada Conceição/CIC. As aventuras na rua Seridó de Mussolini Fernandes, durante décadas o nosso maior comerciante de selos. As visitas à casa da Nascimento de Castro de Rosaldo Aguiar, presidente do nosso Clube Filatélico e também pai de amigos de infância. As idas quase semanais aos Correios da Ribeira, cuja “agência filatélica” o saudoso Expedito cuidou por tantos anos, para a aquisição das mais recentes emissões comemorativas brasileiras.

De toda sorte, as “madeleines de Proust” são deveras irracionais. Bem estranhas até. Eu mesmo tenho uma, aliás recorrente, que posso classificar como “esquisitíssima”. O cheiro de estrume (grosso modo, “cocô de vaca”), odor em regra detestado, invariavelmente provoca em mim, de forma involuntária, uma sensação/sentimento muito agradável. Uma sensação de placidez, segurança ou mesmo gostosa saudade, que é complicado para definir, mas não é difícil de relacionar. Associo a uma época em que, ainda menino, ia – na verdade, íamos todos, meus pais, meus tios e primos, nossos amigos de outrora – à Fazendo Paraíso do meu pai. O curral, o leite cru, o cavalo Gugaga, a montaria nas ovelhas, o banho de tanque – num tempo em que todos que eu conhecia eram vivos – era tudo que o menino de então poderia desejar.

Esse cheiro doce de estrume, que me leva de volta à Fazenda Paraíso, semelhante à “Madeleine de Proust”, por um hiato torna-me “indiferentes as vicissitudes da vida, inofensivos os seus desastres, ilusória a sua brevidade”. Faz-me desacreditar que somos todos medíocres, contingentes e mortais.

Marcelo Alves Dias de Souza é procurador Regional da República, doutor em Direito (PhD in Law) pelo King’s College London – KCL e membro da Academia Norte-rio-grandense de Letras – ANRL

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Categoria(s): Crônica
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