Blog Carlos Santos

A paisagem é nova para mim. Mas é certo que não difere muito do comum aos meus olhos no torrão nordestino. Por trás das lentes que refreiam o sol, há um olhar curioso. Meu olhar.

Não fossem as placas que identificam onde começa ou termina alguma cidade, tudo continuaria familiar. Sertanejo. Observo que há um caboclo high-tech, pulverizado de antenas parabólicas, celulares e internet.

Letreiros em pequenos comércios fazem de um inglês canhestro a segunda língua desse chão longínquo. Tem "lan-house", "hot-dog"… Tá dominado, tá tudo dominado. E faz tempo.

Uiraúna – Paraíba. É o que indica um pórtico. Apontando nossa chegada, nosso destino nessa tarde que está apenas começando.

Falo para Honório de Medeiros, com quem divido a cabine de um carro nessa excursão, meu encantamento com a fonética dos topônimos paraibanos. O pássaro negro, Uiraúna, não conheço. A cidade, ídem. 

Gosto do som Tupi: Ui-ra-ú-na!

Será que seu canto tem sonoridade? A descobrir.

Doutor Etelânio Vieira e Catarina (sua mulher) vão à frente noutro carro. Ele é uma espécime rara de "batedor": loquaz; sorriso estampado no rosto e um sem-número de assuntos a infileirar na prosa. Sobra-lhe, ainda, o dom da pintura. É um artista de esmero na condução dos pincéis. 

Foi dele proposta convincente que ouvimos à noite anterior em Pau dos Ferros, em meio ao vinho e, no meu caso, a doses moderadas da branquinha "Serra Preta". Lentas, graduais e restritas. Mudaríamos o roteiro. Mudamos.

Eu e Honório iríamos para São Miguel no Rio Grande do Norte. Estamos em Uiraúna. "Culpa" agora compartilhada. Boas razões para agradecer.

O que nos atraia era conhecer um casarão na "Fazenda Canadá". De longe, a sua imagem nos dizia que valeria a pena a viagem. A construção em paredes grossas, sobrado, cheia de compartimentos, foi passagem aterrorizante de Lampião e seus sequazes, na marcha para Mossoró em 1927.

Foi erguida no final do século XVIII, com reforma em 1900. Deixa-nos boquiabertos. "Seu" Teodoro Figueiredo (tio de Etelânio) e família são nossos anfitriões, com a genesoridade comum ao sertão. Podíamos demorar horas.

"Temos que ir", avisa Honório.

É, temos. 

Ficou a vontade de um pouso maior, com a mente fervilhando de imaginação sobre uma época tão remota. O cenário é arrebatador. O casarão adaptado à vida moderna, parece congelado no tempo.

O giro pela pracinha central de Uiraúna, o único "arranha-céu" de poucos pavimentos, a calmaria monástica, gente no ramerrame das calçadas; cerveja à mesa no boteco. Toda essa imagem passa à janela do carro.

Estamos a caminho do "Sítio Curupaity".  

Sim, por que Curupaity, hein?

"Seu Bosco", depois de servir cervejas e um uísque, que divide comigo, esclarece minha dúvida. Ele e Honório lembram-me de uma batalha da Guerra do Paraguai. "Ah, tá!" faço de conta que sabia, sem confessar minha ignorância.

A mesa farta explica por que Eletânio continua tão cevado. Dona Socorro, sua sogra, ao lado do marido (Bosco), cobra de nós o mesmo desempenho do genro no controle de garfo e faca. Impossível. Mas não decepcionamos.

– Vamos embora!?

Etelânio e Catarina permanecem. Quanto a nós, a promessa de voltar.

O aceno, o riso solto de todos que ficam para trás, é a paisagem mais bonita que guardo. É o que levamos de melhor.

Sábado. A sensação de que poderia dormir um pouquinho mais tendo em vista que passara a semana acordando cedo, se desfez. Acordo com fogos e uma turba ensandecida…

Assusto-me!

Imediatamente levanto e olho pela janela: Uma voz ecoa: "Lá vêm eles abraçando seu povo!", esgoelava-se o locutor para comunicar que os candidatos estavam chegando…

Carros de som, mini-trios, centenas de bandeiras que se embaralhavam confundindo a mente com tantos números… Dou-me conta que nos é chegada mais uma eleição, mais um ano de decisões onde temos a chance de mudar a cara do nosso país.

Ainda meio atordoado e atônito, arrumo a cama e observo aquele cenário: chegam os candidatos e seus asseclas subservientes. De quatro em quatro anos eles levantam-se de seus acolchoados assentos, saem do ar-condicionado para as ruas e com um grande sorriso no rosto e a mão estendida tentam novamente persuadir e ludibriar o povo.

Doce ludíbrio…

Crianças correm atrás da multidão, encantam-se com tantos fogos… Crianças essas, que muitas vezes não têm o devido acesso à educação ou, quando têm, esse se mostra insuficiente e precário.

Escolas desestruturadas, professores despreparados e alunos sem um futuro para trilhar… Mas a corja está lá, com uma mão estendida e um pseudo-sorriso no rosto…

Já não existe mais diferença entre o rico e o pobre, entre o empresário e o favelado; todos têm o mesmo poder nas mãos. Voltando a dissimulação, o que se vê são beijos, abraços, crianças são levadas ao colo, idosos são tratados com carinho, catadores de lixo são visitados, e até mesmo favelas são invadidas por essas comitivas de hipócritas farsantes.

O preceito é o mesmo de outrora: perpetuar-se no poder e lutar contra meios e reformas que possam ensejar uma sociedade plural, consciente, conhecedora dos seus direitos e deveres, inteligente, que faça ponderações, que conteste, afinal, isso poria em risco suas posições e assentos políticos. Políticos não, politiqueiros rasteiros, sem o mínimo de decência e hombridade, à exceção de poucos, que felizmente ainda existem.

O locutor esforça-se para fazer seu trabalho: profere com empolgação e entusiasmo o nome e número dos respectivos candidatos. As bandeiras balançam, eles acenam… As ruas são poluídas por ‘santinhos’, panfletos… Agora são "do povo" e deles vieram; são "gente da terra", exaltam a voz para alardear.

Até outubro será esse o panorama em vigor: aula de hipocrisia e desrespeito para com o cidadão. Casas, escolas, empresas, tudo é minuciosamente visitado; agora todos importam, seja bastardo ou abastado… Pelo menos até Outubro, todos serão tratados em pé de igualdade, com equidade…

Após esse período eles voltam, não para o povo, ou de onde vieram, mas para seus assentos acolchoados e suas salas com ar-condicionado com vários assessores, amoucos, rodeando-os e puxando-lhes o saco…

Agora já não mais existirão os sorrisos e abraços, não serão mais do povo e dele querem distância. Enquanto isso, o “povo” novamente volta à sua miséria e descaso, nosso país segue em decadência, continua com seu “eterno desenvolvimento”, a população vivendo em condições miseráveis; educação de péssima qualidade; saúde que mata nos corredores lotados dos hospitais; segurança que não existe… 

É tempo de mudança, mais um ano de decisões, e o poder está em nossas mãos. Sabemos usá-lo, basta querer, basta fazer! A mudança dar-se-á quando iniciarmo-na por nós mesmos. Façamo-la, então!

Mudemos e façamos mudar o próximo, façamos mudar o país, o mundo! O poder é nosso! Ninguém pode tirá-lo, use-o da melhor maneira, elejamos quem merece, observemos os fatos, candidatos, o que realmente mostra preocupar-se com o povo e seus problemas; elejamos certo, para que nossos netos possam não conhecer essa realidade que vivemos; elejamos certo para que um dia possamos ver as mesmas crianças que corriam atrás da turba, correndo para seus lugares na festa de formatura, ocupando seu lugar de direito na sociedade, correndo e realizando seus sonhos, nossos sonhos, sonho de um país plural, sonho de uma vida melhor e mais digna para todos.

Lázaro Fabrício é cientista social e produtor cultural – www.lazaroffsouza.blogspot.com

Ali e acolá, em livros que somente alguns lêem, seja por que deliberadamente os procuram, seja por um desses acasos da vida nos quais eles aparecem, sem que saibamos como nem muito menos a razão, me deparo com seu nome. Está posto em um pé-de-página, ou em algum parágrafo, incidentalmente, fugazmente.

Recentemente, ao reler a literatura norteriograndense acerca da saga lampiônica em Mossoró – Raul Fernandes e Raimundo Nonato da Silva – lá estava seu nome, “en passant”, como teria dito, para trazer expressões próprias do jogo de xadrez, que amava tanto, até o cotidiano.

Foi exatamente o jogo de xadrez que me levou a conhecê-lo. Eu e vários de minha geração, a quem ele pacientemente ensinou a jogar.

Tínhamos em torno dos oito anos e nosso mundo era muito simples: brincar no Colégio Diocesano, brincar no patamar da Igreja de São Vicente, brincar em casa nas raras vezes em que a rua nos era proibida por castigo ou doença.

E brincar de aprender a jogar xadrez nas tardes provincianas de Mossoró, na pequena casa onde Lula Nogueira – “Seu Lula” – vivia sozinho com o filho solteirão – uma figura misteriosa a quem quase nunca víamos e acerca de quem falávamos aos sussurros.

“Seu” Lula morava em uma casinha branca com área de entrada diminuta, porta e janela dando imediatamente para a sala, saleta, salinha que era de visita e jantar ao mesmo tempo. Do lado esquerdo de quem entrava dois quartos: o primeiro, com janelão para a rua, era o seu; o outro, do filho.

A sala dava para uma pequena cozinha dela separada por uma mureta onde pontificava um filtro de água de cerâmica e um varal de madeira de empilhar pratos, meio escondidos por um pano. Tudo muito normal, tudo muito comum, não fosse uma mesa oficial de xadrez colocada perpendicularmente à janela da sala, para aproveitar a luz do sol, na qual ficavam postados, desde sempre, livros e revistas argentinas acerca do jogo, além de majestosas e manuseadas peças tipo “Stauton” para os embates enxadrísticos.

Embora possa me lembrar de “Seu Lula nas calçadas de nossa rua conversando, principalmente na roda de “Seu Napoleão”, onde o escutei, entre perplexo e admirado, certa vez, afirmar enfaticamente que somente morreria após a passagem do ano 2000, essas incursões eram raras.

Certo, mesmo, era passar em frente à sua casinha, fosse manhã ou tarde, e encontrá-lo defronte ao tabuleiro de xadrez, mão esquerda com dedos polegar e indicador apoiando a cabeça, cigarro esquecido embora aceso entre os dedos médio e anular, enquanto a mão direita movia as peças para cima e para baixo, para um lado e para o outro, ou na diagonal, na tentativa de criar ou solucionar problemas enxadrísticos que já haviam lhe granjeado reputação nacional. Podia, também, ser o caso de estar, simplesmente, reproduzindo uma partida de xadrez de grandes mestres internacionais.

Depois eu, como os outros, fui embora. O mundo nos esperava. Nunca esquecemos – aqueles que fomos seus alunos – nosso professor de xadrez.

Basta, ainda hoje, ver peças tipo “Stauton”, ou mesmo um tabuleiro oficial, que volto no tempo para aqueles dias já longínquos quando um menino magro, tímido, e um ancião de mãos nodosas, emoldurados pela claridade solar que ultrapassava a janela da sala e escandia a fumaça dos muitos cigarros fumados ou esquecidos, jogavam intermináveis partidas nas quais somente a profunda gentileza do professor impedia uma humilhação contínua ao aluno.

Honório de Medeiros é advogado, escritor, professor e ex-secretário de Natal e do Estado do RN

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