Por Marcos Ferreira

Arte ilustrativa exclusiva com recursos de IA para o BCS

Estamos partindo. Uma partida para nunca mais. Não há nisso nenhuma novidade, eu sei. Sempre foi dessa maneira. E dessa forma continuará por tempos infindos. Ultimamente, porém, tenho a sensação de que a Moça da Foice nos ronda mais acintosamente. Nos últimos meses (ou há poucos anos) a Indesejada já levou embora um monte de pessoas as quais desconhecemos, como também aquelas com relevante destaque na sociedade e outras bem próximas de nós: amigos, familiares, vizinhos. É muita gente fazendo a “extrema curva do caminho extremo”, como naquele soneto de Olavo Bilac.

Este verso é o mais perfeito eufemismo que conheço para denominar o fim peremptório, irremediável. Não posso negar que tenho pensado com certa frequência nessa passagem para a outra dimensão, acaso exista uma outra dimensão.

Volta e meia topamos com a notícia de que fulano ou fulana morreu. Aí me ocorre esta inevitável e íntima pergunta: “Quanto tempo será que ainda me resta?” Ou algo desse tipo: “Quando chegará minha hora?” Refletimos sobre nossa idade e, a depender da soma dos anos, recordamos aqueles cidadãos que se foram mais cedo, jovens ainda. Olho para mim mesmo e verifico que sou um indivíduo de meia-idade. Tenho mais passado que futuro. Mas não sinto medo da morte. O que deveras me assusta é morrer. Aqui me refiro àquele tipo de passamento longo e sofrido. Todavia tenho receio de ser pego de surpresa. Um mal súbito pode acometer este escriba.

Considero chato, por exemplo, bater as botas e deixar tanta coisa desorganizada. Olho novamente para meu caso e certos detalhes me vêm à cabeça. Moro só há quase duas décadas e imagino o transtorno de ser encontrado mortinho da silva apenas após alguns dias. Quando enfim entrarem aqui (deixei cópias das chaves com uma vizinha) possivelmente estarei sem camisa, a barriga saliente à mostra, a casa um tanto bagunçada, calçados e roupas largados em lugares impróprios. É mais ou menos assim. Tenho, por mais tolo que isto pareça, certos pudores de como venham a topar com meu cadáver. Possuo um temor enorme de ser encontrado no banheiro, inteira e lastimavelmente nu. Quem sabe até fulminado por um infarto.

Agora me vem à memória o seguinte: uma de minhas irmãs contratou e me incluiu em um plano funerário. À época, desconfortável com essa providência, senti a desagradável sensação de que estavam apressando as coisas. De repente, embora gozando de saúde, um arrepio percorreu a minha espinha. Não posso negar a importância de um serviço dessa natureza. “Viver é muito perigoso”, como escreveu (em Grande Sertão: Veredas) o escritor mineiro Guimarães Rosa. Essa ideia de plano funerário pode representar uma espécie de aceno, algo como se a gente dissesse ao além-túmulo: “Ei, estou aqui! Pode vir. Estou pronto!” Eis o meu desconforto com a proposta de um plano funerário. Poderíamos ao menos chamar de outra forma, como “plano de saúde funerário”. Desse modo, a meu ver, seria uma coisa mais discreta.

Tudo bem, podem dizer que isso é tolice, que não se pode enganar a morte e todo mundo nasce com o destino traçado. Devo concordar. Até hoje ninguém comemorou aniversário de cento e cinquenta ou duzentos anos. De igual modo nenhum sujeito que partiu nunca entrou em contato com os vivos para explicar de fato como é o processo. Dizem que o Nazareno está voltando. Vamos esperar.

Marcos Ferreira é escritor