Jornalismo com Opinião
Ê, São Paulo.
São Paulo aniversaria hoje (veja AQUI).
“Pauliceia desvairada”;
“Sampa;”
“São Paulo é o mundo!”;
“Terra da garoa;”
“Orra, meu!”
São Paulo de Adoniran Barbosa e Rita Lee; de Caetano “quando cruza a Ipiranga e a avenida São João”.
Saudades de São Paulo.
São Paulo do Bixiga, do pastel, do Ceasa, do chove-faz sol, teatros, sebos, MAM, Tietê, futebol, Ibirapuera…
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Por François Silvestre
De minha parte, sobre o uso do tempo, sempre o fiz para viver. Sempre, e não me arrependo.
Leitura, escritura e trabalho são coisas para as sobras do tempo. E vez ou outra ainda dá para furtar algum tempinho dessas sobras para coisas fundamentais.
Fundamental é viver. O resto é sobremesa.
Num dos livros de Júnior de Maneco ele conta um fato que serve a esse texto. Diz ele que um amigo seu, não lembro do nome, informou que um jovem literato da terrinha, de cujo nome também não lembro, queria conhecê-lo.
E lá se foram os dois à casa do intelectual. Era hora da ceia. Foram recebidos pela empregada da casa, que os levou à sala de jantar.
O jovem intelectual estava tomando sopa e lendo um livro. Nem olhava para o prato.
Cumprimentou os visitantes e voltou à leitura.
Júnior de Maneco, vulgo Manoel Onofre, pensou: “Taí um homem que adora os livros”.
Foi a sua leitura do episódio. A leitura que fiz, ao ler o relato, foi diferente.
Pensei assim: “Taí um cabôco que detesta sopa”!
François Silvestre é escritor
Por Rogério Brandão
Como médico cancerologista, já calejado com longos 29 anos de atuação profissional (…) posso afirmar que cresci e modifiquei-me com os dramas vivenciados pelos meus pacientes. Não conhecemos nossa verdadeira dimensão até que, pegos pela adversidade, descobrimos que somos capazes de ir muito mais além.
Recordo-me com emoção do Hospital do Câncer de Pernambuco, onde dei meus primeiros passos como profissional… Comecei a frequentar a enfermaria infantil e apaixonei-me pela oncopediatria.
Vivenciei os dramas dos meus pacientes, crianças vítimas inocentes do câncer. Com o nascimento da minha primeira filha, comecei a me acovardar ao ver o sofrimento das crianças.
Até o dia em que um anjo passou por mim! Meu anjo veio na forma de uma criança já com 11 anos, calejada por dois longos anos de tratamentos diversos, manipulações, injeções e todos os desconfortos trazidos pelos programas de quimios e radioterapias.
Mas nunca vi o pequeno anjo fraquejar. Vi-a chorar muitas vezes; também vi medo em seus olhinhos, porém, isso é humano!
Um dia, cheguei ao hospital cedinho e encontrei meu anjo sozinha no quarto. Perguntei pela mãe. A resposta que recebi, ainda hoje, não consigo contar sem vivenciar profunda emoção:
— Tio – disse-me ela – às vezes minha mãe sai do quarto para chorar escondido nos corredores… Quando eu morrer, acho que ela vai ficar com muita saudade. Mas, eu não tenho medo de morrer, tio. Eu não nasci para esta vida!
Indaguei:
— E o que a morte representa para você, minha querida?
— Olha tio, quando somos pequenos, às vezes, vamos dormir na cama do nosso pai e, no outro dia, acordamos em nossa própria cama, não é?
( Lembrei das minhas filhas, na época crianças de 6 e 2 anos, e com elas, eu procedia exatamente assim).
— É isso mesmo.
— Um dia eu vou dormir e o meu Pai vem me buscar. Vou acordar na casa Dele, na minha vida verdadeira!
Fiquei “engasgado”, não sabia o que dizer. Chocado com a maturidade com que o sofrimento acelerou a visão e a espiritualidade daquela criança.
— E minha mãe vai ficar com saudades – emendou ela.
Emocionado, contendo uma lágrima e um soluço, perguntei:
— E o que saudade significa para você, minha querida?—
“Saudade é o amor que fica.”
Hoje, aos 53 anos de idade, desafio qualquer um a dar uma definição melhor, mais direta e simples para a palavra saudade:
– É o amor que fica!
Meu anjinho já se foi, há longos anos. Mas, deixou-me uma grande lição que ajudou a melhorar a minha vida, a tentar ser mais humano e carinhoso com meus doentes, a repensar meus valores. Quando a noite chega, se o céu está limpo e vejo uma estrela, chamo pelo “meu anjo”, que brilha e resplandece no céu.
Imagino ser ela uma fulgurante estrela em sua nova e eterna casa.
Obrigado anjinho, pela vida bonita que teve, pelas lições que me ensinaste, pela ajuda que me deste. Que bom que existe saudade! O amor que ficou é eterno.
Rogério Brandão é médico oncologista em Pernambuco
Por Inácio A. Almeida
Pela janela vejo os grossos pingos da chuva que cai na tarde cinzenta e triste. Não faz frio, apenas o vento que corre traz consigo um refrigério próprio da umidade em níveis altos.
Vem uma sensação de tristeza, de ausência, de solidão, de falta de tudo e de nada.
A tarde teima em ir-se lentamente, bem devagar, com preguiça, num nunca acabar. É como se os ponteiros do tempo estivessem presos e se agarrassem desesperadamente ao agora, pedindo para não irem.
Olho pela janela e vejo nuvens mais negras ainda a prenunciarem que a chuva vai continuar. E fico a pensar que a minha tristeza não é causada pela chuva, mas sim pela diminuição da luz. Alguma herança atávica causa em mim esta sensação.
Lembranças de infância começam a chegar. Um fim de tarde, um quarto escuro, a chuva muito forte, de dentro da rede vejo um coqueiro a balançar suas folhas violentamente.
Estou só, tenho medo, chamo e ninguém me responde. Fecho os olhos e tudo se torna mais escuro ainda. Trovões me assustam, os relâmpagos jogam uma luz muito forte dentro da grande casa. Tenho muito medo, mas aos poucos vou me habituando e já consigo não chorar.
Estou só.
Volto a olhar pela janela, as nuvens estão passando de negras a cinzentas. O vento continua forte, mas a chuva está afinando.
E fico a me perguntar o quanto a natureza tem influência sobre os nossos sentimentos.
A alegria que nos domina numa manhã de sol, o prazer que nos causa o zoar de uma cachoeira, a satisfação ao ouvir o canto dos pássaros. Ah, como é bom pisar na relva ainda molhada pelos pingos do orvalho da madrugada que se foi.
Por que será preciso um tarde triste, escura, que nos traz recordações amargas, para reavivar em nós a beleza que é a natureza com todos os seus contrastes?
Por que será que sempre precisamos do escuro para dar valor ao claro? Por que insistimos em procurar fora o que só pode ser encontrado dentro de nós mesmos? Por que sempre tendemos a desprezar o que dispomos e a valorizar o que não temos? De onde vem este fascínio que o desconhecido nos causa?
Ah, natureza humana, que nos torna sempre dependentes dos outros. Não conseguimos perceber que só precisamos de um corpo sadio e de uma alma tranqüila para sermos felizes. Um dia descobriremos que o valor das coisas não está na coisa em si, mas em quem as possui. De nada adianta ter o que não se sabe utilizar, pois as coisas só são boas para quem as sabe empregar bem.
Existe fardo maior do que o dinheiro para um avarento?
Vou ter que fechar a janela. As nuvens estão ficando negras novamente e a chuva começa a ficar muito forte. Certamente será uma noite sem estrelas.
Existe coisa mais bonita do que um céu estrelado numa noite de verão?
Engraçado. À minha mente veio o pensamento de que tudo o que é bom não custa nada. Ou alguém paga para admirar um céu estrelado, um zoar de uma cachoeira, o pisar na relva molhada ou a beleza que é ver o lindo nascer de um dia?
Lá longe, em algum rádio ligado, a voz do Cauby a dizer que a tarde é fria, que o vento sopra frio, gelando…
Penso em como a sorte é inconstante. Inconstante e necessária. Sem ela não se chega a lugar nenhum. Ou não foi por um rasgo de sorte que nascemos? Ou as grandes e bruscas mudanças que nossas vidas sofrem no seu longo decorrer não dependem do acaso, da sorte?
Um dia aprenderemos que não nascemos para a nossa própria satisfação. Um dia descobriremos que fazemos parte de um grande conjunto e que vivemos para a realização plena de todos. E quando tivermos consciência do que realmente somos, quando então não nos prenderemos a nada a ponto de prejudicar a nossa felicidade, conseguiremos viver.
Viver sem medo, em toda a plenitude, com amor, com felicidade. E neste dia acharemos até mesmo uma tarde chuvosa uma linda manifestação da natureza, pois em tudo há beleza, já que a beleza está em nós.
Olho pela janela. Já não chove e o sol, de uma maneira tímida, começa a ensaiar a sua volta rasgando algumas nuvens ainda carrancudas que trocam a negritude pelo lindo vermelho, formando um quadro mais do que belo.
No rádio que toca lá longe, um cantor com uma voz belíssima canta uma canção do Nonato Buzar. Interessante, não sei o nome deste cantor. Talvez a ele tenha faltado o acaso acontecer e a vida continue a brincar de fazer da vida deste talentoso artista um brinquedo. Um brinquedo a espera que o acaso aconteça.
Inácio A. Almeida é jornalista e escritor
Por Honório de Medeiros
“Um radialista”. Assim, secamente, Antônio Gomes me identificou o morto cujo enterro passava pela esquina onde estávamos postados em Cajazeiras, Paraíba. Até que o enterro passasse por mim não lhe dera atenção. Observava, fascinado, aquela fila coleante a se arrastar molemente, ocupando todos os espaços da rua.
Era sempre assim, pensava eu, fosse enterro, manifestação, passeata política, desfile: um fluxo constituído por pessoas diferentes, mas iguais quando em grupo. O ser humano. Esse compósito de vilania e santidade se arrastando em grupo, ou a sós, do nada para o nada. “De longe, todo mundo é normal”: terá sido Wilde, quem o disse? Não, foi Caetano.
Antônio Gomes, como eu, estava de braços cruzados olhando o enterro, mas seu olhar era sardônico. Um olhar que combinava bem com o rosto magro, de feições indefinidas, comuns. Deveria ter sessenta e poucos anos. Cabelos grisalhos, abundantes, cortados curtos, displicentemente penteados para trás.
Ao observá-lo tive a sensação de que ele parecia um elemento estranho à paisagem. Não combinava com Cajazeiras, uma cidade que, como muitas outras, sendo grande para os padrões do Sertão, disso nada extrai de bom, assim como não guardou o que de bom havia de quando era pequena. Era como uma questão de foco.
Ele parecia deslocado não porque estivesse no centro da cidade, e não acompanhasse o enterro, mas, sim, porque estava ali como se fosse um estrangeiro em pleno Sertão, muito embora sua roupa, dele não dissesse nada, nem os sapatos, nem qualquer adereço, até por que não os havia, excetuando um relógio que também era muito discreto.
“O senhor não é daqui.”
“Sou e não sou. Nasci aqui há uns sessenta anos atrás, e voltei há uns poucos dias para vender uma terra que me coube por herança.”
E me perguntou o que eu fazia em Cajazeiras. Falei-lhe de minha pesquisa acerca de Massilon, o cangaceiro, e que acabara de voltar de Missão Velha, no Ceará, terra onde o Cel. Isaias Arruda “reinara” na década de 20 e da qual, com seu apoio logístico, Lampião partira para invadir Mossoró.
Agora já estávamos sentados numa lanchonete que colocara na calçada aquelas mesas e cadeiras de metal com imensas logomarcas de cerveja na calçada. Mesas e cadeiras sujas. Como não era possível tomar um café respeitável, pedíramos água mineral.
“Ah, o cangaço”, disse, e perguntou: “descobriu algo em Missão Velha?”.
Sim, eu havia descoberto, mas não queria falar acerca de cangaço. Queria falar da viagem em si mesma. Será que eu conseguiria transmitir oralmente, para aquele estranho, um homem educado, percebia-se facilmente isso, minhas impressões de viagem? Será que eu conseguiria prender sua atenção durante um tempo suficiente para lhe dizer uma crônica elaborada com fragmentos de imagens e palavras?
O que significaria tudo isso quando cada um fosse para seu lado e um tempo razoável tivesse passado desde então?
“O cariri é verde, muito verde para ser Sertão”, comecei.
“E Missão Velha parece uma cidadezinha perdida no tempo, uma Macondo. Lá, quando chegamos, fomos direto para o coração da cidade. Estacionamos. Seria dia de feira? Não, é que o pagamento da “esmola oficial do governo federal” era naquele momento.”
As feiras, como eram antigamente, não existem mais. Não há mais cantadores de viola, coquistas, literatura de cordel, contadores de “causos”, vendedores de drogas milagrosas, rezadeiras, adivinhos, mágicos, circos mambembes… Há tipos estranhos, é impossível não haver: uma mulher de mais de sessenta anos, horrorosamente maquiada, vestida como uma adolescente, a carne sobrando por sobre a barra da minissaia curtíssima, a abraçar freneticamente uma comadre a quem aparentemente não via desde há muito tempo, e lhe responder em cima da bucha quando ela dissera “criatura, você já está com muitos janeiros, né?”:
“Estou, mas você não fica atrás não, olhe as pelancas, não é, mulher?” E depois dessa resposta, se virou para o lado e tangeu o marido que empurrava um carrinho de sorvete caseiro, enquanto olhava aquele encontro bizarro: “vai, vai, que aqui é conversa de comadres”.
O sorveteiro obedeceu, mas como vingança, ao passar por mim que observava deliciado a cena, levou a mão ao lado da cabeça, e fez, com o indicador apontado para si e desenhando um círculo, o comentário final: “é tudo doida”.
Mestre Antônio riu do episódio das mulheres e depois comentou que, às vezes, dizia a seus amigos do Sul, quando se demorava a voltar, que ali, no Sertão, para quem soubesse ver, ouvir, e extrair as conclusões possíveis, não havia escola nem teatro iguais, e, finalizando, aludiu a um personagem de Agatha Christie, Miss Marple, insulada em uma pequena cidade inglesa, a resolver crimes Inglaterra afora a partir de sua peculiar psicologia aldeã, e à frase de Tolstoi “ninguém se torna universal sem escrever acerca de sua aldeia”, para encerrar nossa rápida e estranha conversa que lhe dava razão na justa medida em que, no coração de Cajazeiras, o teatro da vida nos permitira divagar, filosoficamente, acerca da condição humana, sem que fosse necessário nada mais além de um final-de-tarde, um encontro casual, e um evento comum.
Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura do Natal e do Estado do RN
Por Sílvia Marques
Racionalidade é uma coisa boa e como acadêmica nem poderia dizer o contrário. Só me incomoda tentar resolver problemas de ordem sentimental e subjetiva com a objetividade com que se contrata uma secretária. Tudo bem, entendo. Gente emotiva demais se ferra sempre. É ingênua. Sem couraças.
Entra de peito aberto, sem medir e pesar as consequências. Se deixa arrastar pelas emoções até ser nocauteada e aniquilada por elas. Mas como entrar em um romance como quem elabora uma planilha no Excel?
Como renunciar a liberdade sem um pouco de ingenuidade, sem um pouco de pureza de alma? Como colocar o outro em primeiro lugar sem uma dose cavalar de generosidade que os extremamente racionais não têm? Como escolher as renúncias que o amor verdadeiro exige sem ser um pouco tolo, um pouco louco?
Porque se a gente for botar na ponta do lápis ou na planilha do Excel, ficar sozinho é mais simples, prático, indolor e vantajoso. Sair com os amigos , fazer sexo com quem se deseja sem dar satisfação a ninguém.
Chegar em casa às duas da madrugada e poder vomitar toda a vodca que caiu mal sem constrangimento, acendendo luzes e batendo portas. Poder se alimentar de miojo todas as noites e ocupar a cama inteira na hora de dormir.
Ensopar o banheiro e não ter ninguém para reclamar. Não sentir ciúmes. Não se sentir constantemente à beira de um abismo. Não se sentir responsável por ninguém. Ir e vir quando bem entender pois não há ninguém nem no ponto de chegada nem no de saída.
Sair pelo mundo como um mochileiro, pegando carona, sem pressa, sem culpas ou dívidas. Sem direitos nem deveres.
Sim, o amor é uma grande porcaria se for tratado como um gasto a mais na folha de pagamento da empresa da vida. Funcionário complicado, que criará problemas. Que mais cedo ou mais tarde, pedirá demissão.
Acredito na natureza das coisas. Um vidro quando cai e se quebra, se reverte em um monte de cacos. O cristal se quebra em poucas partes. Embora ame Sartre e o existencialismo, acredito na essência das coisas. Algumas coisas foram feitas para quebrar . Outras para partir. Outras se estilhaçam e outras nos estilhaçam.
Não, não entendo o amor como um negócio. Entendo o amor como uma escolha afetiva. Não entendo o amor como uma lista de vantagens e desvantagens que deve ser calculada. Entendo o amor como a vontade sincera e profunda de construir uma vida em comum, apesar das dificuldades e dos problemas.
Nenhum problema é maior do que a falta de vontade de fazer dar certo. Problemas externos existem sim, obviamente. Mas, na maioria dos casos servem como desculpas, como pretextos para o medo de uma real entrega, de uma verdadeira adesão ao nós.
Amar é um ato de coragem, de desprendimento. E viver com coragem é viver com o coração. Não, nem a coragem nem o amor cabem numa planilha ou em nenhum outro cálculo.
Sílvia Marques é professora universitária, doutora em Comunicação e Semiótica
Meu Carnaval tem sido de descanso e trabalho em marcha lenta.
Estava precisando para recarregar baterias. Tenho um ano em movimento, que promete ser de grandes desafios.
Eu preciso deles, os desafios. São meu combustível.
Mas tirei um dia para mirar o sertão; sentir seu cheiro, ziguezaguear por suas estradas e veredas e falar com sua gente.
Comer arroz-de-leite, lavar o rosto com água geladinha da cisterna, procurar (sem sucesso) o camaleão mimetizado na folhagem e seguir em frente, sem a pressa de chegar.
Ouvir. Observar. Falar pouco (ô! Tentei).
São coisas que me fazem bem. Sou capiau da cidade, realimentado pela vida campesina.
Até neblinou ao longo de pouco mais de 400 quilômetros percorridos.
Eu pedia chuvas caudalosas, antes de viajar. Há-as permanentemente em meus sonhos. Vislumbro-as da casinha – imaginária – fertilizando o chão que dá cria à vida semeada.
O sertão verdinho, animais pastando, o sertanejo sorrindo, é como retempero para continuar a rotina que me empolga nesta página e outras tarefas.
Voltei olhando pela janela do carro e no retrovisor o que ia deixando para trás e ao largo: aquele sol engolido por nuvens densas, teimando em ficar.
Eu não me demorei. Mas trouxe todas as imagens e impressões em meus sentidos. Não ficaram para trás; carrego-as em mim.
Reencontrei-me para continuar minha marcha. Já no beicinho da noite avistei minha cidade.
Hora de começar tudo de novo. Em paz!
Por Carlos Santos
Eu poderia ser repetitivo, utilizar um cabedal de lugares-comuns, palavras rebuscadas ou recorrer ao ramerrame de sempre, agarrado aos comandos do teclado – no Control C/Control V.
Estão aos montes aí na Net, as saídas para a gente ser simpático, afetuoso, familiarmente resolvido e afetivamente preenchido. Copia, cola.
Completo, feliz, bom além da conta. Ser o que definem por aí como alguém “realizado”.
Parecer que somos aquilo mesmo. Dar a entender que temos tantos dotes.
Tudo está pronto, definido. Até as músicas são as mesmas, incluindo Simone e… “Então, é Natal!” Sim, ela mesma.
O que tenho pro Natal?
Nada que não ofertei o ano todo. Não serei diferente, apesar de admitir que não possa estar alheio a essa atmosfera carregada. Sou Sísifo e sua obrigação de empurrar uma rocha montanha acima.
Indiferente, não. Não mesmo. Mas do meu jeito.
Tem um monte de crianças que quer ser feliz, pelo menos naquela noite.
Que sejam felizes!
Adultos que acreditam que um sujeito da Lapônia, com um sorriso engraçado – “Hô, hô, hô!” – possa aplacar ódios, mágoas e nos devolver o sorriso para sempre.
É, não custa acreditar.
Quando tudo passar, quero voltar a ser como antes. Quero ser devolvido à realidade e continuar minha marcha.
Tenho um Natal por dia. Até o fim.
Feliz Natal!
Por François Silvestre
“Nem sei o porquê desse “n” que se agregou ao nome da minha atividade”. É assim que seu Genaro, tabelião aposentado, refere-se à denominação da sua atividade.
Cáustico consigo mesmo, ao ponto de julgar-se estúpido, seu Genaro prefere pôr em si a culpa dos defeitos que aprecia nos outros. “Essa minha mania de ver nas pessoas as ruindades que são minhas”.
E assim, aparentemente despido de autoestima, vai tecendo com fina ironia o lençol furado que cobre a dignidade dos nossos tempos.
“Você tá vendo o cuidado das nossas autoridades locais com a economia de água”. Comenta ele. “Não se pode furar poços nem se abastecer além do máximo permitido”. Seu Genaro reconhece que é uma boa providência.
Mas pergunta: “Não pode furar poços, mas pode tocar fogo nas grotas”. E ele não tá falando dos incêndios criminosos ou acidentais. Não. Tá falando dos broques “legais”. Daqueles que são preparados durantes dias ou até meses, para depois queimar o pouco que ainda resta da vegetação nativa.
E junto com a vegetação morrem bichos e secam olhos d’água. “Água num pode buscar, mas pode tocar fogo”. Quais são os órgãos oficiais que cuidam da natureza?. “Talvez sejam os órgãos genitais de Zé Pelintra”.
Fora da vida notarial ele guarda mais alívio do que saudade. “Quando vejo um cartório, sinto arrepios”. E conta que ainda hoje tem pesadelos com carimbos. Reouve o senso de humor.
“O fórum e seus cartórios são engenhos de moer malucos”. Diz e completa: “E todos são escravos dos papéis”.
Seu Genaro, nos trinta e cinco anos de vida forense, colecionou cacoetes, tiques e assombrações. Foi do tempo da datilografia, fitas rubro-negras, capas de papel madeira. Estantes de cumaru e cadeiras de palhinhas. O cheiro de mofo mora no seu nariz.
Sua secretária chamava-se Clara. Cabelo preso por uma marrafa e óculos de grau grosso. Conta-se que Tibúrcio a flagrou acariciando o carimbo do protocolo.
Dona Clara arrumava os carimbos em filas, pelo tamanho. Pareciam soldados de chumbo, na batalha estulta da burocracia. O burocrata é um cupim de roer paciência.
Numa audiência de partilha, o inventariante passou mal e pediu: “Posso ir ao banheiro, dona Clara”? Ela não ouviu direito nem levantou a vista; só respondeu: “Faça um requerimento”.
Seu Genaro goza contando dessas. Certa vez ele deu ao inventariante uma relação de documentos necessários para o processo. Em casa, o interessado não conseguiu ler a letra do notário.
Voltou ao cartório. Seu Genaro viajara para Mossoró. E agora? Lembrou que seu Rivadávia, da farmácia, sabia ler letra ruim.
Ao mostrar o papel ao farmacêutico, seu Rivadávia disse: “Esse antibiótico, não tem; só o substituto. O xarope e os comprimidos eu tenho”. Disse e comentou: “Essa letra num é dos médicos daqui”.
Té mais.
François Silvestre é escritor
Por François Silvestre
(Para Naide Rosado e Carlos Santos)
Tudo começou na feira do Patu. E estendeu-se para as outras feiras, numa romaria desassossegada. E tensa. Intensa. Assim foi a paixão de Samuel.
Os ciganos chegavam às cidades e procuravam as fazendas mais conhecidas para pedir arrancho. O Cangaíra, de Messias Targino. O Manuê, de Antônio Suassuna. O Açude Novo, de Chagas. Os Cajuais, de Quinquim Gomes. A Bola, de Silvestre Veras. A Jurema, de Pedro Regalado. Lages, de Oliveira Rocha. Os Campos, de Zenon de Souza. Timbaúba, de Osório Fernandes. A Lagoa, de Manoel Onofre.
E muitas outras. Os bandos liderados por um chefe conversador e convincente, geralmente deixavam marcas de suas paragens não muito recomendáveis. Zé Garcia era o mais famoso deles.
Mesmo assim, sempre conseguiam autorização para novas pousadas. Ninguém sabia a razão dessa leniência dos fazendeiros. Ou se alguém sabia, fazia-se ao desentendido.
A verdade de mesmo, motivadora dessa relação, onde as fazendas quase sempre sofriam prejuízos, não era outra senão a quantidade de ciganas jovens e bonitas. Belas e acessíveis.
“Num sei o que é que fulano tem com esses ciganos. No inverno do ano passado, eles roubaram três burros de carga e venderam armas com defeitos. E ele ainda hospeda essa gente”. Dizia a mulher de um desses fazendeiros.
Ocorre que não era para os ciganos e sim para as ciganas que o marido dela dava arrancho. Os prejuízos faziam parte da artimanha.
Os cabarés, das cidades pequenas, assustavam os fazendeiros. Não por doenças ou custos, mas por medo da falação. O bando arranchado de ciganos era uma mão na roda.
Foi num dia de feira, em Patu, que Samuel conheceu Honoralina, filha de Coralina com o cigano Honorato. Paixão que desceu feito balão incendiado. Quentura sem rumo.
Aproximou-se e pediu leitura da mão. Ao toque com os dedos suaves da jovem cigana, Samuel nem ouviu as previsões. A vista embaçada e o corpo trêmulo. Quando a cigana fechou a mão, o ganjão Samuel pediu quase chorando: “Leia mais”.
Na emoção, deixou de ouvir as previsões sombrias. E não deixou mais de seguir o grupo de Honorato, dissidente do grupo maior de Zé Garcia. Os dois brigaram e o grupo dividiu-se.
Estivesse Honorato em Umarizal, lá estaria Samuel. Sempre de mão mendiga a pedir leitura de Honoralina. Em Caraúbas, Pau dos Ferros, Apodi, Brejo do Cruz.
Por não ouvir as previsões de Honoralina, dada a emoção que dominava o corpo, fechando os ouvidos, Samuel não tomou as precauções que a cigana sugeria. “Uma desgraça lhe segue as veredas, ganjão. Desgraça de sangue de faca. Não fique na feira da chapada”.
Naquele Sábado, a discussão no bar de Apodi e três facadas no bucho. Tripas expostas, Samuel agoniza. A dona do boteco aproxima-se. Ele diz a última palavra, com a mão aberta: “Leia”. Té mais.
François Silvestre é escritor
* Texto originalmente publicado no Novo Jornal.
Onde eu estava há 14 anos, no momento dos ataques terroristas de 11 de Setembro?
Lembro bem.
Como comum, em Mossoró. Como comum, manhã de sol.
A TV no quarto parecia uma geladeira. À época eu ainda conservava o hábito de manter um equipamento desse no quarto – permanentemente ligado.
Deparei-me com aquela cena de difícil compreensão: um edifício enorme, sob chamas.
As informações eram desencontradas e era difícil para mim, que acordava de uma noitada regida à Wyborowa, entender aquela imagem.
A princípio, pensei aturdido: é um filme.
Mas depois outro avião se choca contra novo edifício. Mais chamas. Não era um filme.
Segundo avião mergulha na direção da segunda torre: não era um filme (Foto: reprodução da Web)
A partir daí, a cobertura jornalística planetária passa a dissipar a ideia de acidente. Trabalhava-se com a certeza de um atentado terrorista.
A América imperial estava abalada. Mais do que nunca passou a ser um Estado policialesco, sempre sob o temor de mais atentados.
As chamadas “Torres Gêmeas”, o “World Trade Center”, desabaram e redefiniram – para pior – as relações entre Estados Unidos e o restante do mundo moderno.
Mesmo assim, parece que quase ninguém parou para refletir sobre o papel das grandes potências e da convivência do homem com o homem na Terra.
O surgimento do Estado Islâmico, guerras infindáveis, o populismo de ditadores sob o manto de supostas democracias e a migração de levas de refugiados africanos/árabes para a Europa, nos devolvem à barbárie. Se é que um dia nos livramos dela.
A guerra não é entre União Soviética e Estados Unidos, comunismo e capitalismo. Ocidente e Oriente, também não.
A grande batalha de hoje é a de sempre: o homem conseguir se enxergar como um só.
Por Honório de Medeiros
“As palavras valem também para isso, dar alguma existência aos nossos delírios.” (Raduam Nassar, em “Cantigas d’amigos”, Cadernos de Literatura Brasileira, Ariano Suassuna)
Ariano, entrevistado pelo Cadernos de Literatura Brasileira diz, em certo momento: “não sou um escritor de muitos leitores; costumo dizer que sou um autor de poucos livros e poucos leitores -, (…) Mesmo que eu não publique, tem um círculo de leitores que sempre lê o que escrevo.”
Retruca o Cadernos: “Este é um circuito antimoderno, o circuito da comunidade interessada.”
Assim é, assim será, dado o caráter dos tempos atuais, no qual a imagem evanescente e superficial é tudo e as palavras, quando delírios, manjar para poucos. Aqui a palavra é arte.
Relendo “O Crime do Padre Amaro” do imenso Eça, lá encontro essa idéia pela voz do seco Padre Notário:
– Escutem, criaturas de Deus! Eu não quero dizer que a confissão seja uma brincadeira! Irra! Eu não sou um pedreiro-livre! O que eu quero dizer é que é um meio de persuasão, de saber o que será passa, de dirigir o rebanho para aqui ou para ali… E quando é para o serviço de Deus, é uma arma. Aí está o que é – a absolvição é uma arma.
Recordo que dizia para meus alunos de Filosofia do Direito ser a confissão um inteligente serviço secreto, a serviço da aristocracia, para a manutenção dos interesses de classe.
A palavra: arte ou instrumento. Às vezes tudo isso ao mesmo tempo. Não somente a palavra escrita, mas também a falada, dá existência aos nossos delírios.
Natal, em 7 de março de 2015.
Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura do Natal e do Estado do RN
Por Honório de Medeiros
Estamos de partida. Na bagagem, alguns livros e duas garrafas de Serra Limpa.
Essas duas danadas vão para combinar com os finais-de-tarde lá nas terras de Gil, Annica, Gabriel e Ana Maria, a Fulô da Pedra, quando estivermos escutando o canto dos passarinhos, a toada do vento, o farfalhar das folhas nas árvores e o barulho dos grilos enquanto a noite chega.
Vez por outra o relinchar dos cavalos e o mugido de um ou outro boi. E vendo as luzes das estrelas se acendendo no céu e sentindo o cheiro de mato invadir o alpendre da Casa-Grande.
Nada de celular, televisão, computador, ar condicionado, paredão de som ou som-ambiente. Nada.
Vez por outra um pouco de silêncio logo interrompido pelas risadas ocasionado por algum dito gaiato ou o converseiro de todos irmanados pelos antigos laços de fraternidade que somente a mãe-terra proporciona de mão-beijada a quem lhe ama.
Mais tarde, depois da refeição simples, mas substancial, uma fogueira para chamar estórias de trancoso e estreitar cumplicidades de almas enquanto o sono não vem.
Quando vier, virá acalentado pelo ruído do vento nas frestas das telhas e se haverá de dormir o sono dos inocentes até o chamado do galo, na hora do sol nascer.
Até mais ver…
Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura do Natal e do Estado do RN
Por Marcos Pinto
“…E no fim resta apenas a saudade. Não importa onde estejam, Quem amamos sempre estará conosco”.
A trajetória indefinida do ser humano impõe a necessidade da adoção de fé inquebrantável, através da qual se atenuará a tensão das interrogações sobre o incontinenti desfecho existencial. Nesse desenrolar, assiste-nos a certeza inexpugnável de que todos nós carregamos nossos baús de ossos.
É certo que alguns mais pesados que os outros – pesados por tragédias que marcam a crônica do passado, a história do presente e uma dor que sempre marcará o programa do futuro. Somos sempre flagrados comungando silenciosamente com a merencória procissão de nossos mortos, em penosas meditações que sacodem o ânimo em desalentos ante a dura e pungente realidade de que já não temos perto de nós aqueles que um dia compuseram nossa diuturna geografia sentimental.
Assistiu razão ao grande poeta Mario Quintana quando indagou: ”
– Por que será que a gente vive chorando os amigos mortos e não aguenta os que continuam vivos ?.
E Humboldt arremata:
– A morte não é um período que termina uma existência, mas um prelúdio somente, uma passagem de uma forma para outra do ser infinito.
Ao abrirmos os nossos mofados baús de ossos, somos assediados por um corolário de crenças, sentimentos, superstições, algo de transcendental e instigante. E tudo isso há de ser contrastado por muita reação antes de completar-se o nosso desenlace material. E porque não dizer que persistem referenciais em relíquias deixadas, como testemunhas mudas, intensamente evocantes de seus antigos donos.
E nessa garimpagem dos nossos baús de ossos segue-se aquele silêncio comprimido, aquela pausa de toda a co nversação espiritual em que os pensamentos são tantos que se atropelam e não acham saída no nostálgico labirinto de saudades. Nesse diapasão, percebemos que nossa voz espiritual tem o dom da súplica, amortecendo a dor da alma – filha de um remorso salutar.
É como se fora aquela plácida sensação de mais profundo sentimento. Não mais que de repente, abre-se o livro do passado, parando em uma página repleta de reticências, como a culpar-me por omissões sentimentais de atos e palavras. Era preciso ter existido o desejo de fazer, e não apenas ser.
O lamentoso ranger das dobradiças dos nossos baús de ossos instiga-nos o espírito como todas as coisas que nos fazem pensar muito. E o inconfundível eco morto da solidão responde tristemente às minhas perguntas. É aí onde a cronica se cala, como efeito da inexaurível piedade de Deus, que acode minha alma, antes que ela se perca nos desvarios da mulher amada.
Nesse cotejo, há cenas indescritíveis, circunstâncias e ações pretéritas que me remetem ao sentido das coisas e da vida. A verdade é que o mistério oculto mostra um outro lado da utilização das sombras.
E o que somos? Nada mais do que espectros humanos. Somos sombras que sofrem.
Diante todo esse inclemente materialismo dialético, só nos resta abandonar o cadáver de nossas desilusões, deixando-o entregue às tormentosas lufadas de ar do imponderável.
Já é tempo para que meus pensamentos e sentimentos transponham os umbrais do tempo e do espaço, onde eu possa rever quase materialmente os meus entes queridos que já atenderam ao chamado do Supremo Arquiteto do Universo. Na esperança de um dia viver a mansuetude da mansão celestial, vou seguindo vida afora.
Nunca mais esquecerei de abrir o meu baú de ossos, resgatando, assim, em minhas perenes lembranças, o sentimento indizível de solidão, saudade, angústia e bem-querer.
Marcos Pinto é advogado e escritor
Por Marcos Pinto
”Garimpar o insondável chão do tempo é fazer ranger a porteira da saudade” (Marcos Pinto).
Diviso ao longe, lá no imenso latifúndio da recordação, um lance de cerca feita com varas trançadas, parecendo representar as paralelas dos meus desafios cotidianos. Interrompendo o devaneio perscrutador, vejo que há um hiato entre o estirão da cerca, se perdendo na imensidão dos sonhos.
Nesse espaço lacunoso, a interruptiva presença da velha e surrada porteira da saudade. Deteriorada pelas intempéries, é uma testemunha muda que guarda toda uma uma história de pessoas que por ela passaram em suas afanosas fainas diárias. Há muito transfiguraram-se em sombras que sofrem, vagando pela dimensão espiritual, numa solene procissão dos mortos.
Percebo, amargurado, que a esquina do tempo já espreita o cadinho da idade mais que cinquentenária, revelando assédios de esquecimento em lances fortuitos.
Do mais humilde sítio à mais suntuosa fazenda, há sempre uma porteira demarcando presença em nosso território sentimental.
No sítio da humildade franciscana, vislumbro a rústica porteirinha feita com paus tortos, mal acabados, oriundos da mata nativa, geralmente da árvore denominada de ”Pau Branco”, ou até mesmo de pés de jurema, amarrados uns aos outros por uma espécie de corda sertaneja de nome imbira.
Na portentosa fazenda, uma porteira diferente, bem trabalhada, parafusada, larga, às vezes até pintada. Assim é a nossa vida. Uns vivendo como se fossem a porteirinha humilde, rangendo precisão em cadenciada sonoridade de tristeza. Como num lance de mágica, aguça-me a sintonia do ranger da porteirinha sincronizada com o cantar tristonho do sertanejo, montado em seu magro jumentinho.
À exemplo do seu dono, dá-se até para contar as salientes costelas, se revelando ameaçadoras de romperem o surrado couro. Outros vivendo à tripa forra, deleitando -se em faustosa opulência. Existências similares às porteiras da vida – viventes de um drama cheio de lances e imprevistos.
O tempo voraz e célere consome a firmeza e integridade da porteirinha e da imponente porteira da rica fazenda. Morrem-lhes os donos, e os sucessores já não dispensam-lhes a mesma manutenção.
Não há como negarmos que as porteiras das terras dos nossos pais e avós até hoje exercem um grande fascínio sobre nosso contexto existencial, dando um colorido especial às nossas contagiantes recordações. Nessas alongadas vigílias da insônia, elas surgem cheias de mistérios, como um milagre tão esperado.
Na retentiva da noite, eis que a porteira da saudade revela-se abrindo sozinha, rangendo estranha sonoridade em forma de prece. Descortinam-se entranhas de abismos insondáveis. Aqui e acolá um suspiro imperativo e silencioso tremulando no peito, como se estivesse travando uma guerra silenciosa com a inexpugnável certeza de que a morte impõe-se como o caminho mais certo, a importunar os horizontes de nossas atitudes.
De sorte que a certeza fora lapidada por inesgotável fé na ressurreição da carne e na vida eterna. A porteira da saudade resume tudo isso: o fim de um começo que nunca deixará de ter uma finalidade.
O ter e o ser, o materialismo doentio e o espiritualismo cheio de transcendentalidade. Faço minha a emblemática frase do meu culto primo Antonio Noronha Pinto (Tom):
– Se a solidão usasse um vestido, certamente lembraria um sudário.
Marcos Pinto é advogado e escritor
Por Honório de Medeiros
Ela falou: “minha mãe me disse que eu nunca falasse com estranhos”.
Ele riu. Não se desculpou. Não podia deixar de rir.
Não falar com estranhos, ou desconhecidos?
Podia ser um desconhecido estranho, mas também podia ser um conhecido estranho. Não importava.
“É verdade que você não me conhece, mas não sou estranho a você. Somos, ambos, seres humanos, vivemos no mesmo País, temos amigos em comum, partilhamos alguns interesses que nem vale a pena elencar, de tão óbvios. Temos afinidades idênticas, inclusive: desejar o melhor para a humanidade que integramos, o fim das guerras, da fome, das doenças, nutrir esperanças em relação ao futuro…”
Em mim pulsa a mesma centelha de vida que pulsa em você. Temos tristezas, alegrias, decepções, como qualquer um…
Como posso lhe ser estranho? Desconhecido, talvez. Pois bem, é acerca disso que quero lhe falar.
Diga a sua mãe que não é possível não falar com desconhecidos. Antes que você conheça alguém, esse alguém lhe é desconhecido. Se você não fala com desconhecidos, como não há de ser uma ilha?
Sua maior amiga, por exemplo: era uma desconhecida até que você rompesse a recomendação de sua mãe e, em rompendo, começasse a construir esse vínculo afetivo que lhe é, hoje, tão caro.
Imagine, por instantes, você vivendo em um mundo em que não lhe fosse permitido falar com desconhecidos.
Como seria isso?
Como seria em supermercados, restaurantes, cinemas, shoppings…
Falemos, então, um com o outro, mesmo que seja para você me dizer que não gosta de mim.
Isso eu posso entender. E perdoar.
Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura do Natal e do Estado do RN
Por Honório de Medeiros
No cruzamento da Avenida Afrânio de Melo Franco com a Avenida General San Martín, pleno Leblon, eu tinha deixado as duas Bárbaras e Joseane na beira-mar para irem ver o pôr do sol no Arpoador, eis que escuto alguém me chamando.
Surpreso me deparo com Carlos Eduardo Gomes, gentil companheiro de jornadas do Cariri Cangaço. Desde 2011 não nos víamos.
Colocamos a conversa em dia. Me confessou que daqui a uns seis anos, para mais ou menos, vai se mudar para Poty do Alferes, encantadora cidadezinha serrana próxima de Vassouras onde acarinha um plantio de madeiras nobres. Voltará nos finais-de-semana para o Rio, posto que ninguém larga esta maravilha de uma vez por todas.
Colocou-se à minha disposição, quando soube que eu estava de férias e, antes de partir, deu-me alguns bons conselhos acerca do que fazer enquanto por aqui estiver.
Abração, Carlos.
Muito obrigado.
Depois de deixá-lo tomei o rumo do Shopping Leblon, na busca de um livro de Murakami, “Kafka à Beira-Mar”.
E na livraria encontrei uma brilhante ex-aluna minha, Mariana Brandão, neta de uma ex-professora minha, advogada tributarista, e sua mãe, e logo encetamos uma agradabilíssima conversa acerca das coisas da vida, Direito inclusive, mas principalmente Filosofia.
Mariana é um nome a se guardar com respeito, para o futuro, nas letras jurídicas.
Muito bom reencontrá-la, Mariana.
Fica marcado nosso café em Natal, quando for por lá.
Mundo pequeno, pequeno mundo…
Honório de Medeiros é professor, escritor e ex-secretário da Prefeitura do Natal e Estado do RN
Por Carlos Santos
Gente, vamos trabalhar, produzir. Ano Novo, vida nova. Finalmente começou 2014.
Aquilo ontem, foi como se um caminhão VW tivesse trombado com um utilitário brasileiro da extinta montadora automotiva Gurgel. Vitória da Alemanha foi justa, mas o placar de 7 x 1, não. A gente percebe que poderia ser mais.
Claro que é o tipo de escore improvável. Porém um resultado normal por tudo o que não somos ou deixamos de ser.
Nem o alemão mais otimista ou vidente poderia imaginar tanto. “O imponderável de almeida”, como diria o cronista Nelson Rodrigues, entrou em campo e deu uma forcinha ao melhor.
O blindado frio, disciplinado, técnico e vigoroso como um “punzer” germânico abalroou o mirrado futebol brasileiro, a arrogância de Felipão e a miopia própria de nossa paixão.
Como na música célebre da banda The Doors, “The end” (O fim), “esse é o fim”. Espero que seja o fim da era dos técnicos fanfarrões, estrelas, autossuficientes e que vendem gato por lebre.
Ao mesmo tempo, que seja a oportunidade para se recomeçar o futebol nativo de onde paramos, quando ele dava certo porque éramos vibrantes, alegres, voltados para o ataque e a cópia de nós mesmos, Brasil multifacetado, miscigenado, “Brasileirinho”.
(THE END, O FIM) …Este é o fim
Meu único amigo. O fim
De nossos planos elaborados, o fim
De tudo que está de pé…
Saibamos reconhecer que não somos os melhores, que futebol é esporte coletivo e não “Samba de uma nota só”.
A tragédia é ponto de partida para fazermos diferente e melhor ou repetirmos pecados. Façamos a escolha coerente.
O futebol “é a metáfora da vida”. Mas no fundo é só um esporte.
Aplaudamos os vencedores. Eles merecem. E como nação, possuem 102 prêmios Nobel, enquanto nós não temos um sequer. Temos muito a aprender com eles.
Claro que o ex-jogador de futebol e dublê de comentarista, Ronaldo Fenômeno, poderia sacar uma de suas célebres frases e justificar: “Não se faz copa com hospitais (ou cultura, acrescento) e sim com estádios”.
E não se faz um campeão sem futebol, Fenômeno. “Entende?” – me auxiliaria o Rei Pelé, com um de seus cacoetes verbais.
“We are the champinos” (Nós somos os campeões), hino dos vitoriosos, dos ingleses da banda “Queen”, não será nosso segundo hino. Fiquemos com o “Pátria amada, Brasil” de corpo, alma, todos os dias, não apenas a cada quatro anos.
Nos sites, portais, jornais impressos, rádios e noticiosos televisivos caberia esta manchete: “Caminhão Volkswagen tromba com Gurgel e acorda uma nação inteira.”
Assim espero.
Vamos ao trabalho.
Por Armando Nogueira
Esta pracinha sem aquela pelada virou uma chatice completa: agora, é uma babá que passa, empurrando, sem afeto, um bebê de carrinho, é um par de velhos que troca silêncios num banco sem encosto.
E, no entanto, ainda ontem, isso aqui fervia de menino, de sol, de bola, de sonho: “eu jogo na linha! eu sou o Lula!; no gol, eu não jogo, tô com o joelho ralado de ontem; vou ficar aqui atrás: entrou aqui, já sabe.”
Uma gritaria, todo mundo se escalando, todo mundo querendo tirar o selo da bola, bendito fruto de uma suada vaquinha. Oito de cada lado e, para não confundir, um time fica como está; o outro joga sem camisa.
Já reparei uma coisa: bola de futebol, seja nova, seja velha, é um ser muito compreensivo que dança conforme a música: se está no Maracanã, numa decisão de título, ela rola e quiçá com um ar dramático, mantendo sempre a mesma pose adulta, esteja nos pés de Gérson ou nas mãos de um gandula.
Em compensação, num racha de menino ninguém é mais sapeca: ela corre para cá, corre para lá, quiçá no meio-fio, pára de estalo no canteiro, lambe a canela de um, deixa-se espremer entre mil canelas, depois escapa, rolando, doida, pela calçada. Parece um bichinho.
Aqui, nessa pelada inocente é que se pode sentir a pureza de uma bola. Afinal, trata-se de uma bola profissional, uma número cinco, cheia de carimbos ilustres: “Copa Rio-Oficial”, “FIFA – Especial.”
Uma bola assim, toda de branco, coberta de condecorações por todos os gomos (gomos hexagonais!) jamais seria barrada em recepção do Itamarati.
No entanto, aí está ela, correndo para cima e para baixo, na maior farra do mundo, disputada, maltratada até, pois, de quando em quando, acertam-lhe um bico, ela sai zarolha, vendo estrelas, coitadinha. Racha é assim mesmo: tem bico, mas tem também sem-pulo de craque como aquele do Tona, que empatou a pelada e que lava a alma de qualquer bola. Uma pintura.
Nova saída. Entra na praça batendo palmas como quem enxota galinha no quintal. É um velho com cara de guarda-livros que, sem pedir licença, invade o universo infantil de uma pelada e vai expulsando todo mundo. Num instante, o campo está vazio, o mundo está vazio. Não deu tempo nem de desfazer as traves feitas de camisas.
O espantalho-gente pega a bola, viva, ainda, tira do bolso um canivete e dá-lhe a primeira espetada. No segundo golpe, a bola começa a sangrar. Em cada gomo o coração de uma criança.
Armando Nogueira foi jornalista e escritor, cronista e comentarista esportivo
Por Carlos Santos
Você nem percebeu antes: meus olhos fitavam-na há tempos. Ô! Nem lhe conto.
Viam cada detalhe daquele rosto delicado, branquinho, quase encoberto pelo grosso lençol.
Cabelos desdenhados faziam véu sobre sua fronte; uma respiração quase inaudível dava sinal de vida interior. De repente…cílios e pálpebras fazem movimento contínuo e sincronizado, num abrir e fechar lento. Hesitante.
Como “cortinas” que se elevam, eles deixam à mostra o brilho do seu olhar, que espelham o meu. Sob o traçado de lábios sinuosos e semifechados, você sorrir sem jeito. Parece incomodada.
Descubro a luz num quarto que teima em não amanhecer, antes que tudo lá fora seja sol.
Fecham-se as ‘cortinas’ outra vez. Ao que tudo indica, sem direito a “bis”. Mesmo que eu pedisse em silêncio, não seria igual.
Segundos depois, um leve olhar se forma de novo. Agora, mais cauteloso e de viés, como a perscrutar se ainda estou ali à espreita e de modo tão impertinente.
Assumo a felicidade contemplativa, aquela que vê tudo com a alma. Posso até virar estátua de sal, mas não largo a tentação de espiar o que me cativa.
Seu corpo rola para o outro lado num esforço sobre-humano, sem que quase nada saia desse casulo de algodão.
“Huumm!” A preguiça se enrosca na própria manha de menina que quer colo. Só isso.
Em posição fetal, se defende do mundo, do meu olhar e dos meus instintos. Mas não se queixa dos meus braços.
Faz do meu pulso extensão do seu, apertando-o firmemente com a mão presa ao próprio peito.
Está na hora de irmos embora.
– Vamos!
Por Ailin Aleixo
Tenho horror a mulher perfeitinha. Sabe aquele tipo que faz escova toda manhã, tá sempre na moda e é tão sorridente que parece garota-propaganda de processo de clareamento dentário? E, só pra piorar, tem a bunda dura? Pois então, mulheres assim são um um porre. Pior: são brochantes.
Sou louca? Despeitada? Então tá, mas posso provar a minha tese. Quer ver?
* Escova toda manhã. A fulana acorda as seis da matina pra deixar o cabelo parecido com o da Patrícia de Sabrit. Perde momentos imprescindíveis de rolamento na cama, encoxamento do namorado, pegação, pra encaixar-se no padrão “Alisabel é que é legal”. Burra.
* Na moda: estilo pessoal, pra ela, é o que aparece nos anúncios da Elle do mês. Você vê-la de shortinho, camiseta surrada e cabelo preso? JAMAIS! O que indica uma coisa: ela não vai querer ficar “desarrumada” nem enquanto tiver transando. É capaz até de fazer pose em busca do melhor ângulo perante o espelho do quarto. Credo.
* Sorriso incessante: ela mora na vila do Smurfs? Tá fazendo treinamento pra Hebe? Sou antipática com orgulho-só sorrio para quem provoca meu sorriso. Não gostou? Problema seu. Isso se chama autenticidade, meu caro. Coisa que, pra perfeitinha, não existe. Aliás, ela nem sabe o que a palavra significa, coitada.
* Bunda dura. As muito gostosas são muito chatas. Pra manter aquele corpão, comem alface e tomam isotônico (isso quando não enfiam o dedo na garganta pra se livrar das 2 calorias que ingeriram), portanto não vão acompanhá-lo nos pasteizinhos nem na porção de bolinho de arroz do sabadão.
Bebida dá barriga e ela tem HORROR a qualquer carninha saindo da calça de cintura tão baixa que o cós acaba onde começa a pornografia: nada de tomar um bom vinho com você. Cerveja? Esquece! Melhor convidar o Jorjão.
Pois é, ela é um tesão. Mas não curte sexo porque desglamouriza, se veste feito um manequim de vitrine do Iguatemi, acha inadmissível você apalpar a bunda dela em público, nunca toma porre e só sabe contar até quinze, que é até onde chega a seqüência de bíceps e tríceps. Que beleza de mulher. E você reparou naquela bunda? Meu deus…
Legal mesmo é mulher de verdade. E daí se ela tem celulite? O senso de humor compensa. Pode ter uns quilos a mais, mas é uma ótima companheira de bebedeira. Pode até ser meio mal educada quando você larga a cueca no meio da sala, mas adora sexo.
Porque celulite, gordurinhas e desorganização têm solução (e, às vezes, nem chegam a ser um problema). Mas ainda não criaram um remédio pra futilidade. Nem pra dela, nem pra sua.
Ailin Aleixo é jornalista e publicitária, com atuação em periódicos como revistas Vip, Veja e Época
Por Vinícius de Moraes
Se eu morrer antes de você, faça-me um favor. Chore o quanto quiser, mas não brigue com Deus por Ele haver me levado. Se não quiser chorar, não chore. Se não conseguir chorar, não se preocupe. Se tiver vontade de rir, ria.
Se alguns amigos contarem algum fato a meu respeito, ouça e acrescente sua versão. Se me elogiarem demais, corrija o exagero. Se me criticarem demais, defenda-me. Se me quiserem fazer um santo, só porque morri, mostre que eu tinha um pouco de santo, mas estava longe de ser o santo que me pintam.
Se me quiserem fazer um demônio, mostre que eu talvez tivesse um pouco de demônio, mas que a vida inteira eu tentei ser bom e amigo. Se falarem mais de mim do que de Jesus Cristo, chame a atenção deles.
Se sentir saudade e quiser falar comigo, fale com Jesus e eu ouvirei. Espero estar com Ele o suficiente para continuar sendo útil a você, lá onde estiver.
E se tiver vontade de escrever alguma coisa sobre mim, diga apenas uma frase : ‘Foi meu amigo, acreditou em mim e me quis mais perto de Deus !’ Aí, então derrame uma lágrima.
Eu não estarei presente para enxuga-la, mas não faz mal. Outros amigos farão isso no meu lugar. E, vendo-me bem substituído, irei cuidar de minha nova tarefa no céu. Mas, de vez em quando, dê uma espiadinha na direção de Deus. Você não me verá, mas eu ficaria muito feliz vendo você olhar para Ele.
E, quando chegar a sua vez de ir para o Pai, aí, sem nenhum véu a separar a gente, vamos viver, em Deus, a amizade que aqui nos preparou para Ele.
Você acredita nessas coisas? Sim? Então ore para que nós dois vivamos como quem sabe que vai morrer um dia, e que morramos como quem soube viver direito. Amizade só faz sentido se traz o céu para mais perto da gente, e se inaugura aqui mesmo o seu começo.
Eu não vou estranhar o céu. Sabe por quê? Porque ser seu amigo já é um pedaço dele!
Vinícius de Moraes (1913-1980) foi compositor, poeta, jornalista, diplomata, cronista, cantor.
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